GRIETAS

blog de programa de radio

2011-07-22T11:34:00.000-07:00

UN NUEVO PROGRAMA DE RADIO... GUARDIA CON LA JÓVEN. LITERATURA EMERGENTE PARA TODO EL MUNDO.

http://guardiaconlajoven.blogspot.com/

EL OUTSIDER...!!!

2011-07-06T07:52:00.000-07:00

NOTA PUBLICADA EN "CULTURAMAS"
PROYECTO DE VALERIA IGLESIAS Y ENZO MAQUEIRA...

http://www.culturamas.es/blog/2011/03/05/editorial-outsider/

NUEVO LIBRO DE ENZO MAQUEIRA, "RUDA MACHO (la biografía del Virgencito)"

2010-12-21T20:14:00.000-08:00

CAÑA CON RUDA

Crítica sobre Ruda Macho, de Enzo Maqueira

Siguiendo la breve y extensa carrera literaria de Enzo Maqueira, no nos debería sorprender la forma escueta con que toma su primera novela.

Técnicamente sería una Nouvelle, para que vean lo escueto de este muchacho.

Y no debe pensarse que por escueto es menos profundo, no caigamos en ese error.

Ruda Macho es una historia sencilla: Un niño que comienza un camino bamboleante hacia una espiritualidad suprema. Mas que un santo, un milagrero, un curandero. Y esto, en un contexto religioso católico, se convierte en una crítica bien hecha y con los tapones de punta.

El estilo del autor es tan tierno y tan respetuoso que hasta los momentos más sórdidos se vuelven dulces. Lo cual es impactante y propulsa la narración a un nivel en dónde uno se ve casi cómplice empático de la miseria.

Ruda Macho es una narración justa, sin excesos. Esto si bien como dije anteriormente no quita profundidad, sí parece dejarnos con ganas de algún desarrollo mayor. Los personajes (excepto el del Virgencito) son delineados sin demasiado desarrollo lo que provoca dos cosas: que el protagonismo se lo devore por completo el Virgencito, lo cual es muy bueno; Y segundo, provoca que nos perdamos personajes también interesantes como el adulto llamado N, Mamá Cristina, y El Coya.

Igualmente, no podemos llamar a esto un error, pues en la justeza en que se va armando la historia, se trasluce que ésta era la intención de Maqueira.

Otra cosa a destacar es la cuestión del espacio-tiempo en dónde se desarrolla la historia. Si bien se dan los datos precisos sobre los años o la década en que transcurre todo, la narración no se hace cargo de ese tiempo y parece como una especie de burbuja temporal, un tiempo continuo que podría estar sucediendo ahora mismo, o dentro de un par de años. Una especie de historia dentro de una campana sandwichera (léase “Sanguchera”). Porque en realidad el Virgencito es eso: él no es una historia y su realidad no interesa del todo; él es un símbolo del deseo, del inicio de un viaje, de las esperanzas que todos depositamos y que alguien debe hacerse cargo. Es el ser humano que se hace cargo de lo que es y busca cumplir con sus propias expectativas y con las expectativas que los demás ponen en él. Es una utopía del ser humano.

También nos recuerda un poco a Retrato Del Artista Adolescente, de James Joyce; en dónde un muchacho dentro de un colegio católico trata de encontrar su destino y su trascendencia, tratando de lograr un equilibrio entre la espiritualidad y la carne, luchando contra demonios interiores que lo llevan del infierno al cielo en un viaje vertiginoso de deseos carnales y amores fatales.

Pero el Virgencito tiene sus hechizos, y eso lo vuelve más entrañable y más fantástico.

Bienvenido sea entonces, este santo, este mártir, este curandero, este ser inocente que puede cumplir nuestros deseos… porque para ser una divinidad, debe ser que hay que ser, primero, inocente.

Luis Alexis Leiva

CON LOS LIBROS, NO... CON BARRICATINA!!!

2010-09-19T18:36:00.000-07:00

COMO SABRÁN, ESTE BLOG NO SUELE DEDICARSE A TEMAS SOBRE POLÍTICA, PERO DADAS LAS CIRCUNSTANCIAS TAMBIÉN ES CONVENIENTE PUBLICAR COSAS POR EL ESTILO. LO MERECE.

¡CON LOS LIBROS, NO!

(Pequeña crónica y reflexión sobre la marcha estudiantil del 16/09. O la eterna pelea entre los libros y las zapatillas)

Luis Alexis LEIVA [*]

INTRODUCCIÓN NECESARIA

El día 16 de este mes se realizó en la capital federal una gran manifestación en reclamo por mayor presupuesto para educación, mejoras edilicias y una cantidad de ítems más referentes al sistema educativo.

Se aprovechó la conmemoración de aquel evento fatídico dado en llamar "La Noche de los Lápices. Tanto estudiantes secundarios, terciarios, universitarios y docentes, de diferentes establecimientos, se congregaron en el congreso y de allí marcharon hacia Plaza de Mayo. Esto fue como una coronación a la lucha que ya lleva un mes manifestándose en las tomas de colegios de toda la capital federal.

Todos estos datos, si bien ya deben ser de conocimiento público, no tuvieron una cobertura periodística suficientemente grande en relación a la magnitud e importancia de los hechos. Esta falta de atención por parte de la agenda informativa deja muy de manifiesto cuales son los intereses que importan a la hora de "informar". En este respecto solo hacen justicia al fenómeno sucedido las distintas páginas de Internet, blogs y otras redes sociales virtuales que no están ligadas a los intereses económicos y políticos de las grandes cadenas informativas. Es también cierto que entre estos sitios de divulgación están los responsables de la organización de la marcha, llámense Centros Estudiantiles, agrupaciones políticas menores que apoyaban la marcha, y diferentes fuerzas involucradas. Esto, evidentemente, no dará una visión muy objetiva de la información aportada pero es la otra campana que debe ser escuchada.

Lo que es realmente indignante es comprobar cómo los medios masivos hegemónicos intentan disminuir lo sucedido, desvirtuarlo y distraer la atención hacia otros temas que tengan más que ver con sus propias agendas. Como ejemplo podemos nombrar cómo era más importante para los noticieros televisivos hacer foco en la quema de un muñeco de Mauricio Macri, en las pintadas sobre los edificios públicos y la suciedad dejada luego de la manifestación. Es verdad que muchas de estas cosas son consideradas hechos delictivos, pero a la luz de los reclamos, de las condiciones de la educación pública, de las injusticias y falta de responsabilidad por parte de los gobernantes, que se haga hincapié es estos hechos (que por otro lado no son privativos de los estudiantes, sino comunes a toda manifestación y marchas de cualquier índole) es por lo menos fuera de lugar e indignante.

Así las cosas con los medios de comunicación. Ellos trataran de meter en la cabeza de los ciudadanos sus principales temas de agenda, como ser La Inseguridad, la pelea entre el gobierno y el grupo Clarín, el matrimonio Gay, y demás temas de importancia conveniente.

Pese a todo esto, la manifestación fue masiva, realmente masiva, y toda la plaza de mayo y varias cuadras a la redonda fueron ocupadas por los estudiantes y docentes.

Apreciaciones sobre la marcha y las tomas.

No hace falta remarcar la

importancia histórica y significativa que tuvo esta marcha hacia la plaza de mayo en el aniversario de La Noche de Los Lápices. Ahora bien, las tomas comenzaron casi un mes atrás.

Primero este tema fue bien recibido por el gobierno nacional, ya que el reclamo iba dirigido principalmente al gobernador de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Mauricio Macri. Pasado el tiempo, al sumarse la UBA y los diferentes institutos terciarios la cuestión tomó carácter nacional y el reclamo se hizo extensivo a todo el gobierno.

Las tomas de instituciones educativas por parte del alumnado es una forma no nueva de protesta. En el caso actual sorprendió pues fue iniciada por alumnos de escuelas secundarias, desmintiendo la imagen que los medios de comunicación quieren todo el tiempo dar de los adolescentes: seres sin intereses sociales, delincuentes impunes, violentos sin razón, mal educados, sin futuro, sin vocación, desinteresados por su formación cultural, cultores de la vida virtual, borrachos y embobados por la tecnología.

Los adolescentes siempre han sido un grupo desequilibrante en la sociedad. Por su propia constitución psicológica, su primera reacción frente a lo que los adultos les ofrecen, es un rechazo de plano. No sorprende entonces que no hayan prosperado las negociaciones que intentó el gobierno en las primeras instancias del conflicto.

Sus reacciones no pueden ser más que extremistas, inexpertas en cuanto a diplomacia se refiere, poco ortodoxas y hasta desorganizadas. Pero no por esto deben ser desvalorizados sus reclamos.

Es así que, ver a los periodistas descargar sus frustraciones, sus miedos, su fascismo sobre adolescentes que no llegan ni a la mayoría de edad, es por lo menos VERGONZOSO.

Luego de los colegios secundarios se sumaron las universidades y los institutos terciarios. Aquí entraron otros temas en juego, que sí incluyeron más a partidos políticos, y otros movimientos más organizados y con más experiencia en cuanto a marchas, protestas y reclamos.

Las organizaciones de las asambleas fueron casi paralelas, todos estaban tratando de ir a la za

ga de los estudiantes secundarios. Pero como suele suceder en estos casos, los aparatos organizativos más experimentados coparon el acto final en Plaza de Mayo y no dejaron mucho espacio para los estudiantes secundarios, verdaderos impulsores del movimiento. Igualmente, no es para que se releve tanto este hecho y no era algo que no se esperace.

En marcha

El ambiente que se vivió fue de verdadera comunión, con mucho respeto entre todos los participantes y real comunión entre estudiantes, docentes, partidos políticos y demás organizaciones e individuos autoconvocados.

Había una necesidad de que se preste real atención a esto que sucedía y, desmanes menores afuera, todo transcurrió en paz.

Las ganas de que esto sea un movimiento histórico se dejó notar en el continuo nombre que se le dio a la protesta estudiantil.

Es obvio que el término para nombrarlo fue Estudiantazo, para encontrarle un paralelismo y una similitud al llamado CORDOBAZO (al que se le hacía referencia en muchos de los cánticos).

Esta forma de nombrar movimientos con el sufijo AZO se utiliza para dar la impresión de que lo nombrado es un golpe grande, un ataque; una forma que nos resuena a PORTAZO, como para decir un golpe fuerte con una puerta. Otras palabras derivadas y usadas con este sufijo son de la misma índole, como Martillazo, hachazo, etc. Podríamos decir entonces que Estudiantazo es como un golpe fuerte con los estudiantes.

En los casos más normales se da un golpe con una herramienta, en el cual la herramienta no tiene ninguna entidad como ser volitivo. Es solo una herramienta y basta. Hay alguien que la empuña y que la utiliza para golpear algo con un fin determinado.

Costumbre de larga data parece esta de nombrar así a los movimientos sociales o a las protestas. Recordemos también el CACEROLAZO. En este último caso podemos entender que un grupo de ciudadanos manifestaron su protesta dando golpes con cacerolas… que de alguna manera muy literal, así sucedió.

Siguiendo el mismo pensamiento, y para concluir, esperemos que los estudiantes no sean la herramienta de nadie para dar un golpe vaya a saber contra qué. Que no sean empuñados por nada que no sea sus propias manos, y que con el golpe que ellos den con ellos mismos y contra las políticas de pauperización educacional, solo tenga como beneficiarios a los mismos estudiantes.

Veremos cómo siguen sucediendo las cosas.

Hasta pronto.

[*] Profesor secundario de Prácticas del Lenguaje, Estudiante de de literatura del ISP Joaquín V. Gonzalez, Expositor en los Congresos De Estudios Americanos, Escritor.

FOGWILL, QUE SE MURIÓ Y UN PAR DE COSAS MÁS.

2010-08-25T21:34:00.000-07:00

Uno nunca sabe por qué escribe lo que escribe... y cuando lee algo, siempre es puro movimiento causal...
Pero no solo se pueden encontrar Causalidades en las cosas, sino que también podemos lamentar el hecho de que no sucedan causalidades...
Es raro ir divagando sobre estos asuntos cuando una persona muere. Yo siempre tuve un problema con la actualidad (y por fin voy al punto de esta entrada y me dejo de sortilegios). Me gusta ser un fan de algo: cuando era chico coleccionaba figuritas y seguía siempre algún dibujito seriado. Luego veía series de diferentes índoles. Fui creciendo y cuando me agarró la edad de escuchar música, fui siguiendo ávido a diferentes grupos de rock... Los Redondos fueron los elegidos para mi avidéz nacional. También fue Nirvana... banda que causalmente estoy escuchando en el momento de escribir esto. Pero Cobain tuvo la loca idea de pegarse un corchazo y Pum! se terminó mi banda favorita internacional. También me agarró gusto por la lectura y la escritura, pero en este caso se complicó un poco elegir a alguien: todo ya estaba escrito y todos estaban muertos. Todo lo que para mí era una novedad, ya había pasado de moda en el mundo.
Bueno, ya dije varias veces que no sigo a ningún escritor nacional actual (quiero decir VIVO), lo cual me crea una especie de mala sensación conmigo mismo, como si no pudiera conectarme con la actualidad y esas cosas... no quiero ser uno de esos escritores que parecen envidiosos y pedantes al decir "YO NO LEO A MIS CONTEMPORÁNEOS"... esa falta de actualidad en escritores la siento como una Tara de lectura...
Bueno, este año estaba decidido a no terminarlo sin empezar a leer a FOGWILL... y saben qué pasó? SE MURIÓ. Perece que el 22 de este mes la palmó. Ya había empezado a leer algo de él. Dos cuentos que me parecieron excelentes. Luego de verlo en la Feria del Libro de este año, de grabar su entrevista, que me pareció divertidísima e interesante, (aunque hubiera querido que hable más de literatura) me fui a recorrer los stands y en el de la Dirección General De Cultura y Educación, encontré un librito suyo en formato "caja de cigarrillos" y que se expendía en una vieja máquina de puchos a moneda... de ahí sus dos cuentos en mi haber.
Quería leer los Cuentos Completos... en su defecto, Los Pichiciegos. Y luego pensaba esperar algún libro nuevo, y hacerme fanático o algo así, si es que me gustaba lo suficiente. Así podría decir "de escritores actuales, me gusta Fogwill". Pero no. SE MURIÓ. Y la verdad que cuando pasan estas cosas, me da una pena muy rara... veo como si en la cultura se hiciera una grieta por dónde nada más va a entrar... no sé... algo parece que falta... o va a faltar.
Mejor me apuro a leer a Laiseca, a ver si el viejo también se me muere. (Y que la boca se me haga a un lado).

BANG! REVISTA... ATRASADA LA NOTICIA PERO VALE IGUAL

2010-08-24T22:05:00.000-07:00

Los invito una vez más a leer la revista BANG!
En el número 2 de la misma encontrarán un cuento escrito por el autor de este blog.
gracias a los muchachos de BANG! por la confianza

Les dejo sus diferentes direcciones web para que visiten también
http://www.bangrevista.com/

y en facebook también están como Bang Comics

NUEVA REVISTA DE COMICS Y CUENTOS...

2010-06-09T13:31:00.000-07:00

TENGO EL AGRADO DE INFORMARLES QUE HA SALIDO UNA NUEVA REVISTA DE COMICS ARGENTINO Y CUENTOS. REVISTA BANG! ES SU TÍTULO Y VIENE CON TODO.

EN SU PRIMER NUMERO TIENEN LA PRESENCIA INVOLORABLE DE JORGE LUCAS, CREADOR DE EL CAZADOR, QUIEN NO SOLO LES DEJA UNA HISTORIA SOBRE HUNTER, SINO QUE TAMBIÉN DA UN REPORTAJE EXCLUSIVO.

LUEGO TENEMOS UN PARA DE COMICS NUEVOS E INTERESANTES.

LES DEJO EL LINK PARA QUE VISITEN SU BLOG...

http://www.bangrevista.com/

DESEANDOLES LO MEJOR A ESTOS EMPRENDEDORES DEL ARTE... LOS INVITO A TODOS A ENCONTRAR LA REVISTA EN LOS KIOSCOS DE REVISTAS Y EN INTERNET...

CAMPO AFUERA... HISTORIAS DEL MONTE

2010-04-15T20:53:00.000-07:00

NO HAY MÁS QUÉ HACER, LA SANGRE ME TIRA... QUIERO COMPARTIR CON USTEDES ESTA CHACARERA DE CARLOS DI FULVIO, CANTANTE CLÁSICO DEL FOLKLORE ARGENTINO. LA CANCIÓN SE LLAMA, COMO VERÁN, "CAMPO AFUERA" Y RELATA UN EPISODIO QUE LE SUCEDIÓ AL AUTOR CUANDO CONOCIÓ A UNA MUJER DE 70 AÑOS QUE BAILABA COMO NINGUNO... COMO DEBE BAILARSE SIEMPRE... NO BIEN, NO EXCELENTE, NO PRECISO... SE BAILA CON EL CORAZÓN.
POR OTRO LADO, TAMBIÉN, LA LETRA ES IMPECABLE, BIEN CAMPERA Y POÉTICA... SIN MENCIONAR EL VIRTUOSISMO DE LA GUITARRA (ÚNICO INSTRUMENTO EN LA CANCIÓN).
DISFRUTENLA, Y ESPERO QUE LES RESULTE PRECIOSA COMO A MÍ.

EL IMAGINARIO MUNDO DEL DR. DELIRIOUS GUILLIAM

2010-03-12T15:49:00.001-08:00

Al parecer, estos días son de puras películas para este blog. Si bien la tendencia que propongo acá es sobre literatura, cuando sucede un evento como este, no puedo dejar de hacer referencia a él. Y si me dilato en la presentación de este post es para que entiendan que de lo que voy a hablar ahora es de una película preciosa, que si bien no tiene una base literaria o una novela que la respalde evidentemente, es una obra de arte del cine.

De la mano de Terry Gilliam, quién supo derretir nuestras mentes con la delirante Fear and Loathing in Las Vegas y Las Aventuras del Barón Mounchausen, hoy nos deleita con la inigualable The Imaginarium Of Dr. Parnassus.
Estarán pensando que exagero, pero la verdad es que no.

La película se estrenó el mes pasado en nuestros cines, y no sé si tuvo la repercusión que merecía. Seguramente se habrá hablado en la sección de Catalina NoSéNadaDeCine Dlugui, pues el film viene con una historia necrológica detrás. Fue la película que, luego de su muerte por sobredosis de medicamentos para el insomnio, Heart Ledger dejó sin terminar de filmar. A esto se debe sumar que Johnny Depp, Collin Farrell y Jude Law, lo reemplazaron en las escenas que faltaban y se adaptó toda la pelicula para ello. Estos tres actores, además, donaron todas sus ganancias para la hija de Ledger. Guilliam cambió el final donde figuran los créditos y en vez de decir Un Film de Terry Guilliam dice Un film de Heart Ledger y sus amigos

Historia sentimentaloide aparte, la película realmente vale la pena.

La historia cuenta sobre el Dr. Parnassus, que es un monje que hace apuestas con el Mr. Nick, que vendría a ser el mismo Mandinga (Diablo, para estos poco criollos), poniendo en juego la seducción de las almas. Parnassus ofrece un Show itinerante bastante venido a menos, con su hija, un pibe que se disfraza de Mercurio (Anton) y un Enano sínico llamado Percy.

Parnassus tiene el poder de estimular la imaginación de las personas, y una vez que uno entra (atravesando un espejo de utilería, gracias Carroll otra vez) en su Imaginario, puede vivir todo lo que desea... pero llega un momento en que uno debe elegír. Y ahí está la gracia: ¿Dr.Parnassus o Mr Nick? Pero todo comienza a tomar un giro cuantitativo cuando encuentran a Tony Sheperd (Heart Ledger) ahorcado en un puente y lo rescatan. Este personaje misterioso y a la vez casi caricaturesco... con tintes de pícaro y de buen tipo, comprador y carismático, va a llevar el show derroído a un nivel insospechado. Pero no es la tipica trama sobre "el nuevo" que moderniza al "antiguo", hay solo un aspecto de ello. Es mucho más compleja y delirante.

Es muy dificil de explicar sin quemar cosas de la película así que hasta ahí hablaré de la trama.

En cuanto a lo visual, la película es simplemente increíble. Los mundos a los que ingresamos por ese espejo de papel de aluminio son hermosamente alucinantes.

Los colores, los hambientes, los escenarios... la música. Todo es precioso, alucinante y a la vez aterrador.

Y cuando creemos que el delirio va a irse de las manos... el director nos vuelve a centrar en la historia, y así sucesivamente... Impecable.

Evitando los finales trillados, Guilliam nos lleva tan bien, y nos cuenta su historia de una manera tan llevadera y exacta que se nota las habilidades de un verdadero narrador del cine.

Una mensión más puedo hacer sobre la actuación de Tom Wait, que, por si no lo saben, es un mítico cantante de EE.UU. y ya tiene creo, un par de películas en su haber. Su actuación y su apariencia son impresindibles para la trama de la historia y para su dinamismo. Él mismo es TODO un personaje.

Solo me queda recomendarla fervientemente, y desearles que la disfruten cuando tengan la posibilidad de verla.

puntuación
GRIETA

GRIETAS (excelente)
GRIETA (muy buena)
GRIET (buena)
GRIE (regular)
GR (mala)

ALICIA EN EL LABERINTO DE WONDER Oz

2010-03-07T14:03:00.000-08:00

El esperadísimo estreno de Alicia In The Wonderland ya sucedió en nuestro país. Obviamente fui a verla. Tres Cosas me hacían esperar este estreno con muchas expectativas: Tim Burton es uno de mis directores favoritos, Johnny Depp es uno de mis actores favoritos, y los dos libros de Lewis Carroll sobre las aventuras de Alicia son de mis favoritos también.
Pero empecemos a hacer una crítica prolija sobre este film. La novedad: el 3D. La película fue en realidad "pasada" a esta nueva estética. Se filmó normal y luego se pasó a las tres dimensiones. El resultado visual es muy satisfactorio. Visualmente la película es impecable, con mucho de la estética característica de Burton, pero tal vez bastante más colorida que las demás. Paisajes que van todo el tiempo de los colores chillones y pastel, a las sombras más tenebrosas que pueda imaginar Tim. Tal vez no se logre un efecto tan onírico como cabría esperar, pero todo está más que bien hecho. Lo destacable es el mundo de la reina blanca, que va de lo blanco a lo opalino, y esto es más qeu preciosura visual. Y por último, todos los personajes están excelentemente hechos y logrados... bien aunados todos, los actores reales con las animaciones, todo perfecto. Destacan: El gato sonriente, la Liebre de Marzo (qué está más loca que el mismo Sombrerero y, si hubiera tenido un papel más largo, se hubiera robado la película), el Conejo Blanco.
Actuaciones: Es hasta casi redundante y trillado decir que Johnny Depp se luce en toda la película, pero es cierto, aunque si uno ya vió Charlie y La Fabrica de Chocolate, ya no se sorprende. Su interpretación de El Sombrerero explora un aspecto importante y novedoso para este personaje... la locura real. Todo lo que se ha hecho antes sobre este personaje, incluso lo de Carroll, fue representarlo como un loco sin remedio, como algo totalmente desquiciado de un mundo ficticio. Pero Johnny logra hacerlo ver como un loco real, que cada tanto tiene destellos de conciencia, de reconocimiento de su locura... es totalmente expresivo, y tremendamente sentimental. Un buen giro. La genialidad de Depp no sorprende, pues uno ya no espera menos de él. Igual pasa con Helena Bonham Carter (esposa de Burton y también actriz fetiche del director), quien interpretando a la Reina Roja (fusión que hace la película entre la reina de corazones de "Alicia en el el país de las maravillas" y la Reina Roja de "Alicia A través del Espejo") hace un buen papel. Pero la más sorprendente de las actuaciones es la que está a cargo de Anne Hathaway quién representa a la Reina Blanca. su actuación (si bien es corta y no tiene mucho protagonismo) es tan caricaturesca y expresiva que no deja de causar gracia y sorpresa. Por otro lado, Mia Wasikowska, quié hace de Alicia, es bastante buena y convincente.
La historia o el guión: Acá sí que nos veremos en un aprieto. La historia trata, como la mayoría sabrá, sobre la vuelta de Alicia a Infratierra. Este nombre es una referencia a la primer versión que hizo Carroll para regalársela a su amiguita Alicia, que se titulaba entonces "The Aventures Alicia's in Underland". Alicia vuelve con 19 años y encuentra que todo lo que ella creía una pesadilla o un sueño de niña se vuelve realidad. Debe salvar a Infratierra pues está dominada y asediada por la déspota Reina Roja. Si bien este argumento gana en acción y en lógica, hace perder todo el contenido surrealista que tienen los libros de Alicia. La película es dinámica, pero peca de varios clisés del cine moderno: la heroína profetisada que debe vencer al déspota, liberar al pueblo bueno y oprimido, matar a un dragón, y liderar la rebelión en medio de una batalla entre los dos bandos, los buenos y los malos... caballeros, espadas. Épico. Luego, sobre el final, hay una despedida que es demasiado esperable y trillada "Nunca te olvidaré..." (esta escena me hizo traer a la mente el recuerdo de la gran comedia Top Secret, cuando la protagonista se despide de todos sus amigos de la rebelión: Souflé, Letrine, DeJabú, Mouse De Chocolate, y luego aparece, descolgado, El Espantapájaros, y termina con el último diciendo "nunca te olvidaré Hombgre De Hojalata" y abraza a dicho personaje, con lo cual paródia a El Mago de Oz) . Es bueno, sí, el paralelismo que hay entre los personajes de la "realidad" y los del "sueño", pero esto también fue bastante usado en El Mago de Oz, al igual que la despedida. Todo el argumento de la profesía está guiado por el poema del Jabberwocky, el cual aparece en "...Through the looking glass". El guión sí rescata el espíritu de los viejos cuentos de castillos y caballeros, lo cual es bueno, aunque no logra reflejar el gran poder de significado que tienen las historias originales de Alicia. Una de las ausencias más importantes es la terrible omisión de Humpty Dumpty, uno de los mejores personajes de Carroll. Por otro lado, tal vez sea esperable que no lo incluyan, pues este es el personaje más dialogal y verbal, su gracia se basa en la palabra y sus significados... especial para un libro pero potencialmente aburrido en una película.
La metáfora y significación de los sueños, el soñado y el soñador... queda todo absolutamente reducido a lo obvio y esperable, pues parece más importante para el guión que haya acción antes que otra cosa. En algún punto, el guión aparenta más un homenaje a El Mago de Oz, a Laberinto y demás historias sobre una Heroína que salva un mundo de fantasía, que a las Alucinógenas Aventuras de nuestra querida Alicia.
En resumen, la película es buena. Tiene la ventaja de no ser demasiado larga en su duración (ya me están cansando las películas de 3 horas y media) así que no corre el riesgo de hacer agua. No es muy profunda ni muy inteligente, como otras películas de Burton, pero gusta y cierra. Tal vez un guión más inteligente y más atento de las significaciones de Carroll hubiera hecho de esta película un film definitivamente para adultos, pero así como es, tiende a apuntar a los más chicos y casi nada más. El guión es lo más flojo de Alicia in the Wonderland, pero todo lo demás hace que realmente valga la pena verla.

PUNTAJE:
GRIET

GRIETAS (excelente)
GRIETA (muy buena)
GRIET (buena)
GRIE (regular)
GR (mala)

DONDE HABITE EL OLVIDO...

2010-02-27T13:13:00.000-08:00

PARA NO OLVIDARME DE MIS VICIOS, ENTRE TANTA PELICULA Y RESEÑA QUE VENGO PUBLICANDO, VOY A COMPARTIR UN HERMOSO POEMA QUE ERA MI DELICIA DURANTE MUCHO TIEMPO HACE VARIOS AÑOS.
EN ESTE CASO LE TOCA EL TURNO DE MOSTRARSE A LUIS CERNUDA, UN GRAN GRAN POETA ESPAÑOL.
ESPERO QUE DISFRUTEN DE SU LÍRICA EN ESTA PEQUEÑA MUESTRA.

PD: PARA LOS FANÁTICOS DE SABINA, LES CUENTO QUE EL TÍTULO DE UNA DE SUS CANCIONES, PROVIENE EXÁCTAMENTE DE ESTE POEMA.

Donde habite el olvido...

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

LUIS CERNUDA

SOBRE LA MUERTE DE SALINGER Y SU OBRA

2010-02-08T09:48:00.000-08:00

Otro invitado de lujo nos deja un artículo sobre Salinger y su muerte.

En este caso, es el eminente Mariano Maeso, quién ya publicó una reseña sobre el libro de este blog.

A él y a su gran erudición, les agradezco inmesamente y a ustedes les pido que lo lean, es imperdible el artículo.

La muerte del “catcher”de los dilemas adolescentes
por Mariano Maeso

El miércoles 27 de Enero del inicio de esta nueva década y después de casi un siglo de idílico ensimismamiento y anonimato, muere uno de los especimenes más notorios de la narrativa norteamericana del siglo XX. Criatura literaria de una jungla moderna, habitada por un Kerouac, un Burroughs, un Ginsberg, un iluminador Cassady, un emplumado camaleón Capote, un Fante; una tierra prefertilizada por bestias pesadas como H. Miller, Hemingway, Faulkner y Fitzgerald. Todos hijos de las vanguardias, de las circunstancias históricas, las guerras, el existencialismo y el gran dios-poeta americano-padre Whitman. Fue uno de los tantos soldados en poner un pie en las playas de Normandía durante el desembarco aliado. Pudo sobrevivir a la experiencia del “horror” como si se tratase de un hipotético Kurtz que al lograr volver con vida a su hogar, decide testimoniar, condensar y plasmar poéticamente todo ese “horror” en dos relatos fundamentales como son Un día perfecto para el pez banana y Para Esmé, con amor y sordidez. Probablemente J. D. Salinger haya perdido la inocencia del todo, a partir de esta traumática vivencia. Una parte de su persona quedó carcomida por las desgracias humanas, por un mundo injusto de adultos que juegan a la muerte. Es quizás por esto que necesitó de convertir su expresión en una defensa de la inocencia perdida, de los sueños rotos, del espíritu adolescente inconformista. Su égida se convirtió en una novela generacional titulada The catcher in the Rye (El guardián entre el centeno) que luego quedaría como icono para todos los lectores de su época y de los venideros que alguna vez sintieron el dolor tibio de adolecer. Símbolo de inseguridades y miedos al cambio, al camino recorrido desde la infancia pura hasta el momento límite en que la vida nos golpea directo al hocico. Retrato de los deliciosos descubrimientos sexuales, primerizos, torpes, repletos de misterio. Un himno para todos los losers (me incluyo) del mundo – ¡uníos!- que pasaron por similares aventuras. Porque la literatura es espejo de lo que somos y de lo que seremos, un inventario de posibilidades, combinaciones y paralelismos.

El inmortalizado Holden Caulfield sería la voz protagonista que entonaría los cantos a la inocencia de Phoebe, su hermanita y proa a seguir en un mar de monstruos y caminos sin salida aparente. Lazarillo moderno que caída tras caída nos irá revelando su primordial objetivo, incrustado en un párrafo memorable del texto:

"Creí que era, -le dije- , pero, verás. Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan en él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adónde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura.”

El catcher es el encargado de cumplir con el papel de receptor de la pelota, en lo que concierne a las reglas del juego en el baseball (deporte netamente americano) además de tener la responsabilidad estratégica de indicar al lanzador (pitcher) de cómo debe de lanzar para no ser bateado por el bateador (hitter). Holden asume este rol en el diamante cuadrangular de la vida. Utiliza su guante heredado de un hermano mayor (que ya no ésta) en el que está escrita la historia de su pasado y que representa la única herramienta que protege, que salvaguarda. Holden es el catcher de las inocencias que deben ser salvadas (save) y no bateadas fuera del campo de juego de los niños. Necesita evitar que se haga un home run y que todos vuelvan a sus hogares junto al mundo adulto; quiere conservarlos en ese espacio lúdico y privado, lejos del pathos familiar.
Salinger utiliza a este personaje como a una barricada que aguanta contra toda cruda realidad, fortaleciéndose a partir de la exacta mirada del escritor al mundo adolescente.

Luego vendrían más relatos (Nueve Cuentos y Franny y Zooey) y una colección de novelas cortas (Levantad, carpinteros, la viga del tejado y Seymour, una introducción) que encierra la saga de la compleja familia Glass. Pero todo sería una llama que se apagaría abruptamente en 1965 cuando, despechado y decididamente, se aísla del mundo material, confinándose a su hogar para seguir escribiendo pero sin publicar (Hapworth 16, 1924 fue lo último en salir a la luz). Se dedicó a instruirse y a ver mucha televisión que fue su vicio y modo de observar el afuera. Afuera siguieron las guerras, las desigualdades, las violaciones, las drogas, las modas y las políticas de cartón pintado. Su abandono no es comparable al de Rimbaud que produjo toda su obra hasta una edad muy temprana para luego morir, o como John Kennedy Toole que al frustrarse por no ver publicadas ninguna de sus dos magnificas novelas, toma el camino del suicidio (tan solo a los 32 años). Nada de esto. Su aislamiento responde al hecho de que quizás ya no haya más nada que contar de parte de un escritor que se esmeró en dejar un mensaje esperanzador y reflexivo, quizás porque era demasiada la gente que ya había perdido la inocencia y no supieron entender ni emanciparse de lo errores cometidos, de la oportunidad de valorar un momento de la vida tan precioso, tan contemplativo. Se alejo de la mirada acusativa, de las crónicas chupasangre de los literatos del establishment y de las biografías nefastas. Se entrego a un mundo privado, su obra más emblemática se transformo en material de lectura obligatoria de las instituciones educativas norteamericanas, pero la juventud de ahora no es como Holden, no le interesa el mensaje que esta obra aporta, no lo comprenden o simplemente los aburre y no logran con ello saciar su sed de entretenimiento banal. La historia avanzo llevándose todo por delante y Salinger se convirtió en un paradigma literario.
Ahora nos queda pensar en toda esa obra invisible que transfiguró en su cabeza y que esperamos haya plasmado en el blanco; quizás no tendría que salir a la luz porque podría ser un cachetazo inminente a la humanidad moderna, la última y más alta acometida de un escritor brillante, incomprendido y esencial.

SHERLOCK HOLMES: SEGÚN GUY RICHIE

2010-02-02T10:19:00.000-08:00

Hoy dejo el paso a un invitado que escribirá también cada tanto en este blog. Claudio Cuellar es entonces el que nos dará su apreciación sobre la pelicula de Guy Richie "Sherlock Holmes" estrenada hace pocas semanas en nuestro país.

SHERLOCK HOLMES 007, con licencia para ser elemental.

El pasado 15 de enero se estrenó en nuestro país el film “Sherlock Holmes”, dirigida por Guy Ritchie y protagonizada por Robert Downley Jr. (Sherlock Holmes) y Jude Law (Dr. Watson).
Estaba muy ansioso de que se retomara al legendario detective londinense para llevarlo a la pantalla grande, ya que, sin duda, podría resultar el ingreso de muchas personas en la literatura. Remontándome a una experiencia de mi infancia, recuerdo haberme introducido en el canon holmesiano merced a una película, El sabueso de los Baskerville, protagonizada por Peter Cushing (¡un grande!) en el papel de Sherlock Holmes, pero eso es otra historia; vayamos a lo que nos ocupa…
Muchos estarán familiarizados con Sherlock Holmes, sea por las películas, sea por la lectura de sus aventuras, logrando que este entrañable personaje forme parte del imaginario colectivo. Muchos conocerán la frase “Elemental, Watson” (en realidad, elemenatry, dear Watson), aparecida en el cuento el jorobado perteneciente al libro Memorias de Sherlock Holmes, donde también está el cuento El problema final, célebre por causar un escándalo masivo debido a la muerte de Sherlock Holmes en las Cataratas de Reichenbach, mientras peleaba con su archienemigo, el profesor James Moriarty.
Sir Arthur Conan Doyle (1859-1930), su autor se influenció en C. Auguste Dupin, detective creado por Edgar Allan Poe (1809-1849) que interviene en tres relatos (Los crímenes de la rue Morgue; El misterio de Marie Roget y La carta robada.).
Una primera aparición de Sherlock Holmes sucede en la novela Estudio en escarlata, publicada en 1887. En la citada obra, Watson relata cómo trabó amistad con Sherlock Holmes con quien soportó los gastos de la residencia donde ambos habitan, la 221 B, Basker Street. Watson se siente impresionado por el carácter excéntrico y soberbio de su compañero de residencia. Pero su impresión aumentará cuando lea en el periódico una nota publicada por el Holmes acerca de su método deductivo. Holmes es un personaje alto, delgado, con marcados conocimientos en anatomía (exactos, dice Watson), química (sobretodo, venenos), literatura sensualista, toca el violín, amen de un conocimiento profundo de los sububurbios de Londres. Watson elabora una interesante tablita al respecto, que por cuestiones de espacio no transcribiré aquí-está on-line-.
A diferencia de lo que el film muestra, Holmes no utiliza la fuerza bruta por pasión, sino por necesidad; no es un dandi (como lo muestra la peli); fuma opio (a veces, para resolver los casos), y no suele interesarse por mujeres. Con su inseparable compañero, el Dr. Watson, sucede lo mismo. Es rechoncho, no se trompea con criminales, sobre todo si son de mayor altura. Para que el lector de este artículo tenga una idea exacta: cuando Holmes, en Estudio en escarlata, le pide a Watson, mientras espera en su residencia al asesino, lo alerta a su compañero para que porte un arma, y este demuestra cierta torpeza e inseguridad antes de tomar una decisión…
Noto que en la actualidad existe una tendencia a humanizar los héroes, tanto de la literatura como de las historietas. Esto muchas veces puede resultar perjudicial. Los espectadores que asistimos al cine a ver X película donde interviene X héroe, lo
hacemos porque éste en algún momento de nuestra vida nos marcó, o bien comparte algo de nuestra personalidad, o bien es alguien que quisiéramos ser. Forma parte de la ilusión de cada ser humano.
Lo que noto en el perfil holmsiano torneado por Guy Ritchie, es a un James Bond de la época victoriana; y es realmente una lástima, porque considero que R. Downley Jr. encarna de manera sobresaliente el papel de Holmes (frío, soberbio, pensante, irónico), pero en su “agiornamiento” se han apartado bastante del héroe tradicional, y temo que muchos futuros lectores se sientan decepcionados cuando, al leer alguna novela o relato de Doyle, perciban la diferencia abismal entre el personaje cinematográfico y el literario. Naturalmente, es una apreciación personal. Si desean ver la película para divertirse los invito a hacerlo; es muy entretenida, pero no se pierdan de la lectura holmesiana, aprehéndanla, disfrútenla.

CLAUDIO CUELLAR

DORIAN GRAY, una pelicula bien intencionada para un libro imperdible

2010-01-12T11:39:00.000-08:00

La literatura está de para bienes... o por lo menos parece ser fuente de inspiración de moda hoy en el cine. Tomando en cuenta que Guy Richie dirigió una interpretación del famosísimo Sherlock Holmes, de Doyle, y que anteriormente Oliver Parker dirige una versión de El Retrato de Dorian Gray.
Ha caído en mis manos, entonces, la película que se estrenó en septiembre del año pasado en EEUU y que se estrenará en marzo de este año en nuestro país, DORIAN GRAY. Sin muchas espectativas, la ví y esta es mi impresión del caso:

DORIAN GRAY

Obviamente, basada en el libro del genial Oscar Wilde "El Retrato de Dorian Gray"; esta película intenta torpemente ubicar la historia del eterno y bello joven Dorian, en un film que linda con el terror...
El esfuerzo no está mal logrado, de hecho, eso mismo parece... pero cuando uno conoce el libro y sabe los trasfondos de la historia, no deja de sentirse raro en ese lugar que quiere todo el tiempo asustarte.
Están bastante bien adaptadas las historias que suceden, y si bien no respetan fielmente en todo al libro, se puede ver que no hay mala intención en las modificaciones.
Luego está la historia final, agregada para justificar el arrepentimiento de Dorian, cuya protagonista es la hija de Henry Watton. Este último es una especie de Mefisto de Dorian, tanto en el libro como en la película. La joven hija de Watton hará de redentora de Dorian, quién quiere salvarse por el amor que le tiene a ella... por suerte no lo logra.
Otra cosa que choca al comenzar a ver la película, es el carácter demasiado campesino de Dorian antes de su pacto Fáustico. Si bien en el libro, algo sobre esto se menciona, en la película pierde su carácter de niño mimado e histérico, por lo cual ni llora al darse cuenta de que algún día va a envejecer. No esperen, entonces, la escena en que Dorian llora como una niña caprichosa y dice que odia al retrato porque éste nunca envejecerá y él sí... lo cual lo lleva al pacto y a su condena. Por lo demás, la historia no está tan mal, pero deja en un grado inferior los grandes temas de la novela (el culto a la belleza, la moral victoriana, el arte como creadora de belleza, el amor como relación social, las pasiones y sus condenas, la vida como forma de arte)... lo cual ya es suficiente para hablar mal de algo, verdad?
Ahora los puntos positivos: Dorian Gray es interpretado por Ben Barnes, a quién podemos ver en Narnia haciendo del príncipe Jaspian o algo así... su actuación es bastante buena, y evidentemente hubiera sido mejor si el guión hubiera estado a la altura de la obra. Tiene la belleza que necesita Dorian y su juventud, y también su capacidad actoral, aunque no es rubio como en el libro. Ben Chaplin, hace de Basil Hallward y lo hace bastante bien, solamente que no le dan la importancia que debería tener el autor del mentado retrato: otro fallo del guión. A Colin Firth sí le dan mucho protagonismo, lo cual es uno de los aciertos del film; su interpretación de Henry Watton es muy prolija aunque un poco inexpresivo... pero solo un poco. Las mujeres que actúan no tienen tanto brillo, lo cual sí condice con la obra de Wilde; y si no recuerden la frase (que también aparece en el film, y esto es un gran guiño a los lectores de don Oscar) que reza Watton "Las mujeres no tienen nada interesante que decir, pero lo dicen con elegancia".
La ambientación es impecable, la fotografía cumple todos los requisitos esperados. HaY suficientes muertes y sangre como para que nuestro protagonista se parezca a una especie de Jack, the Ripper, pero todos sabemos que no es así. La música no es gran cosa, así que pasa inadvertida. Otro punto interesante a destacar es el paso del tiempo: en el film, Dorian se va muchos años de viaje y cuando vuelve todos están más avejentados menos él, por supuesto. Este es un punto visual fuerte en la pelicula. También es casi gracioso (y no por mal, sino todo lo contrario), cómo logran incluir los adelantos tecnológicos que suceden con el paso del tiempo. Vemos así a Dorian Gray conducir un auto antiguo, viajar en subterraneo, la hija de Henry Watton saca fotos con una cámara portátil y pelea por los derechos de las mujeres al voto... toda una actualización que Wilde no podría haber hecho por una cuestión de épocas.
Como conclusión, podría decir que el intento de contar esta gran historia en un tiempo de películas pochocleras, logró que se fuerce el argumento y la ambientación hacia una mediocre película de pseudo terror. La película se deja ver, lo cual es decir mucho para un tipo como yo, pero sus esfuerzos de adaptarla al mercado, lo único que lograron fue perder gran parte de la esencia de la historia original, lo cual es muy muy negativo.

SIOPSIS

TITULO ORIGINAL: Dorian Gray
GENERO:Fantasia
TEMÁTICA:Misterio, Terror Psicológico, Adaptación Libro
PAIS:Estados Unidos
DURACION:112 Minutos
AÑO:2009
DIRECTOR:Oliver Parker
GUION:Toby Finlay
INTERPRETES:Ben Barnes, Ben Chaplin, Colin Firth, Emilia Fox, Rachel Hurd-Wood y Rebecca Hall
PRODUCTOR:Barnaby Thompson y Alexandra Ferguson
MUSICA:Charlie Mole
FOTOGRAFÍA:Roger Pratt
MONTAJE:Guy Bensley

PUNTAJE:
***GRIETAS

TRAILER

*****GRIETAS (excelente)
****GRIETAS (muy buena)
***GRIETAS (buena)
**GRIETAS (regular)
*GRIETAS (mala)

VLADIMIR NABOKOV: Una entrevista imperdible

2009-12-17T12:17:00.000-08:00

Hola todos: Esta es la vuelta a Grietas!!!! Luego de unos tormentosos días de estudio, trabajo y depresiones varias, vuelvo a dar un Post a este blog.
Para empezar nuevamente, voy a publicar una entrevista que me recomendó Claudio. La verdad es que es muy muy buena, así que disfrútenla. Por sobre todo esa introducción que le da el entrevistador, Roberto Robinson, es imperdible.
Luego seguiré posteando cosas sobre mis experiencias en convenciones, recitales de poesía y demás. Pasaron muchas cosas así que tendré mucho por hacer.

Gracias y disfruten.

Conversación con Vladimir Nabokov: Entre el fuego y el hielo
por Robert Robinson

Vladimir Nabokov convirtió la entrevista en un género literario. Para evitar los dislates de los periodistas y sus propias vacilaciones, respondía por escrito y exigía una transcripción "verbatim". Su libro Opiniones impertinentes es un compendio de su inteligencia dialógica. A continuación, el último "match" de un tenista de la conversación.
Llegamos en febrero. Los laureles de invierno y los sauces desnudos daban una apariencia aún más melancólica al camino que bordeaba el lago. Se tenía la extraña sensación de caminar dentro de una vieja fotografía. Nos dirigimos a Nabokov para avisarle que ya estábamos ahí y también para decirle que el material que nos había proporcionado era insuficiente. La entrevista (ahora para el Programa del Libro de la BBC2) siguió una ruta precisa: el día anterior a la cita se enviaron las preguntas, se aguardó a que llegaran las respuestas ya redactadas, y sólo fue necesario sentarse frente a la cámara y servir la entrevista, como si se tratara de una rebanada de pastel. Pero tenía que ser un programa de 25 minutos y nos faltaba material. Nabokov había estado muy enfermo. Cuando entró a uno de los salones del hotel Montreux Palace, en Suiza, llevaba un bastón, estaba pálido y el cuello de la camisa le quedaba una o dos tallas demasiado grande. Lo acompañaba su esposa. Ella también había estado mal de salud. Me sentí un poco asustado —no sé bien por qué— y, para mi asombro, tras conversar unos minutos y expresarle lo agradable que era saber que la entrevista ya se había llevado a cabo —congelada en el papel antes del arribo de las cámaras, lo que impedía la posibilidad de cualquier evento inesperado—, la señora Nabokov me dijo en voz baja: —¿Está usted asustado? Me incorporé de un brinco, respondí: —No, claro que no, en lo absoluto. Pero supongo que al aceptar la premisa de una pregunta tan extraña esa mentira era una respuesta a mí mismo. En cuanto a la extensión de la entrevista resultaba claro que Nabokov había dicho todo lo que quería decir, y no quería decir más. Así es que se decidió que leyera un poema y, de inmediato, lo sopesó en términos de tiempo, como un chef que calcula sus ingredientes en cucharadas de extraordinaria precisión: —Tantas estrofas a tantos segundos por estrofa... digamos quince estrofas —pronunció Nabokov. —No, son doce estrofas. Doce —intercedió la señora Nabokov—. Treinta segundos por estrofa, multiplicado por doce, nos da otros seis minutos. Sí, creo que será suficiente. No se nos permitió entrar a las habitaciones de los Nabokov: seis cuartos en el último piso del hotel, áticos, como Nabokov los llamó con sequedad. Se nos excluyó bajo pretexto de que no había suficiente espacio, pero habría resultado inverosímil que un hombre dedicado a mantener al mundo a raya no hubiera defendido su privacía. De modo que se desarrolló una tenue incomodidad. La nuestra era una visita de negocios pero ellos vivían en el hotel, así que cuando Nabokov dijo: "Podríamos ir al bar, si quieren ofrecer un trago", pensé que había querido decir: "si quieren que les ofrezca un trago". No es que resultara imposible preguntarle a un escritor que se esforzaba siempre por ser preciso qué es lo que en realidad había querido decir, sino que tenía la sensación de que los Nabokov estaban incómodos. Bebimos algo de vodka ("Crepkaya, si es para el señor Nabokov", murmuró el camarero), y Nabokov dijo que quería vodka cuando filmáramos la entrevista al día siguiente: "pero como no quiero que el público se lleve la falsa impresión de que soy un alcohólico, hay que ponerlo en una jarra." En resumen esto significaba que la enfermedad lo había debilitado, y que la cámara y las luces lo harían aún más. Al día siguiente las cámaras iluminaron una habitación del Montreux Palace. Nabokov se sentó en una de esas mesas doradas y colocó sus apuntes contra la jarra de vodka. Las preguntas se sucedieron como imagino que los actores isabelinos desarrollaban sus diálogos: con movimientos ceremoniosos y una secuencia de inflexiones convencionales, o espontaneidad simulada. Ni Nabokov ni yo intentamos la mímica: nos colocamos las tarjetas a la altura de los ojos y leímos en voz alta las palabras que ya habíamos intercambiado en el papel. Cuando todo terminó, conduje a mi compañero de baile de regreso a su asiento, me puse los lentes y leí las palabras: "Gracias, señor Nabokov..." A lo largo de la entrevista su esposa permaneció sentada en una esquina del cuarto, en absoluto silencio y con las manos apoyadas sobre el bastón. Pero mientras estuve frente a Nabokov sentí su presencia todo el tiempo. También percibí su abstracción: él era el objeto absoluto de su afecto. Los Nabokov abandonaron el cuarto con lentitud y me pareció que regresaban a un juego de ajedrez inconcluso.

Antes que nada, don Vladimir, y para no provocar su ira, ¿Cuál es la pronunciación correcta de su apellido?

Digamos que en ruso hay muchos nombres que a primera vista parecen sencillos, pero cuya ortografía y pronunciación le tienden extrañas trampas al forastero. Le llevó dos siglos al apellido Suvarov deshacerse de la descabellada "a" intermedia: debe de ser Suvorov. Los cazadores de autógrafos norteamericanos que profesan conocer todos mis libros —aunque con gran prudencia evitan mencionar sus títulos— hacen toda clase de trucos con las vocales de mi apellido, tantos como lo permiten las variantes matemáticas. Me conmueve en especial "Nabakav" por las letras a. Los problemas de pronunciación caen dentro de un patrón menos errático. En los campos de juego de Cambridge mi equipo de futbol me llamaba "Nabkov", o me decían "Macnab" de broma. Los neoyorquinos tienden a convertir la o en ah y pronuncian mi apellido "Nabarkov". La aberración "Nábokov" es la favorita de los empleados del servicio postal. Pero me llevaría demasiado tiempo explicarles cómo pronunciarlo, así que me he conformado con un eufónico "Nabókov", con el acento en la vocal intermedia. ¿Quiere intentarlo?

Usted concede entrevistas bajo el entendido de que no serán espontáneas. Este admirable método garantiza que no haya parches tediosos. ¿Podría decirme por qué tomó esta decisión?

Hablo con torpeza, hablo muy mal, hablo pésimamente mal. La grabación sin corregir de una de mis conferencias difiere de mi prosa escrita tanto como un gusano difiere de un insecto hecho. Como dije alguna vez: pienso como genio, escribo como autor de prestigio y hablo como un idiota.

Siempre ha sido escritor, ¿recuerda cuál fue el primer impulso que lo condujo a la escritura?

Tenía quince años, los lirios estaban en flor; había leído a Pushkin y a Keats; estaba locamente enamorado de una muchacha de mi edad; tenía una bicicleta nueva con manubrio reversible que podía convertirse en bicicleta de carreras (marca Enfield, lo recuerdo). Mis primeros poemas eran desastrosos, pero entonces le di vuelta al manubrio y mejoraron. Sin embargo, me llevó otros diez años darme cuenta de que la prosa era mi instrumento verdadero; la prosa poética, en el sentido especial de que dependía de comparaciones y metáforas para expresarme. De 1925 a 1940 estuve en Berlín, en París y en la Riviera Francesa. Después fui a los Estados Unidos. No puedo quejarme de que los grandes críticos me hayan relegado aunque, como siempre, y al igual que en todas partes, siempre hay uno o dos canallas fastidiándome. Me divierte el que en años recientes los cuentos y las novelas que aparecieron en inglés en los sesentas y setentas, hayan recibido una acogida mucho más calurosa que en Rusia hace treinta años.

¿Alguna vez ha fluctuado la satisfacción que le produce el acto de escribir? Me refiero a si ahora es más o menos fuerte que antes.

Ahora es más fuerte.

¿Por qué?

Porque ahora el hielo de la experiencia se mezcla con el fuego de la inspiración.

Además del placer que le brinda, ¿cuál cree usted que sea su tarea como escritor?

La misión de este escritor es el simple acto subjetivo de reproducir con tanta fidelidad como sea posible la imagen del libro que tiene en su mente. El lector no tiene por qué saber y, de hecho, no puede hacerlo, cuál es esa imagen, no puede distinguir qué tan fiel es el libro a la idea que el autor tiene en su cabeza. Es decir, el lector no tiene por qué molestarse con las intenciones del autor, y al autor nada le importa si al comprador le gusta lo que consume.

¿Podría darnos una idea de cómo es un día de trabajo para usted?

A últimas fechas ese patrón se ha vuelto más borroso e inconstante. Cuando llego al apogeo de un libro trabajo el día entero y maldigo los trucos que me juegan los objetos, los anteojos perdidos, el vino derramado. Pero ahora hablar de mi día de trabajo me parece menos interesante.

Un hotel es un refugio temporal y, sin embargo, usted ha decidido convertirlo en permanente.

He jugado con la idea de adquirir una villa. Imagino la comodidad del mobiliario, la eficiencia de la alarma contra ladrones, pero me es imposible visualizar al personal adecuado. Los viejos criados necesitan tiempo para envejecer, y me pregunto cuántos quedarán todavía a mi disposición.

Alguna vez ha considerado volver a los Estados Unidos. ¿Lo hará?

Regresaré a la primera oportunidad. Soy indolente y perezoso, pero estoy seguro de que volveré con afecto. La emoción que me provocan ciertos paisajes de las Rocallosas es sólo equiparable a la de los bosques rusos que jamás veré otra vez.

¿Suiza es un país que le ofrece ciertas ventajas, o es simplemente un lugar sin desventajas?

Aquí los inviernos pueden ser muy deprimentes y mi viejo galgo ha desarrollado muchas enemistades con los perros de la localidad, pero, a no ser por eso, es un buen sitio.

Piensa y escribe en tres idiomas. ¿Cuál prefiere?

Sí, escribo en tres idiomas, pero mi pensamiento está hecho de imágenes. En verdad no tengo preferencia. Las imágenes son puras y, sin embargo, cuando ese cine mudo comienza a hablar uno reconoce el idioma. Durante la segunda mitad de mi vida casi siempre fue el inglés, mi propio tipo de inglés, no la variedad de Cambridge, pero aun así no deja de ser inglés.

¿En algún momento le pide a su esposa que critique sus libros?

Cuando el libro está casi terminado mi esposa revisa una copia que aún está húmeda y tibia. Por lo general me hace pocos comentarios, pero siempre muy precisos.

¿Usted se relee? Y, de ser así, ¿qué siente?

Me releo con fines estrictamente utilitarios. Debo hacerlo cuando corrijo un ejemplar de bolsillo que está plagado de erratas o cuando tengo que controlar una traducción, pero hay ciertas recompensas. En algunas especies de mariposas, poco antes de nacer, las alas de la mariposa que todavía está en estado de pupa comienzan a delinearse en exquisita miniatura a través de los élitros de la crisálida. Cuando me sumerjo en libros que escribí en los años veinte experimento la visión patética de un futuro iridiscente que se permea a través del cascarón del pasado. De pronto, en una fotografía deslustrada parece advertirse un toque de color, el esbozo de una forma. Digo esto con una modestia enteramente científica, no con la presunción del arte que madura.

¿Ahora qué autores lee con placer?

Estoy releyendo los maravillosos versos y la patética correspondencia de Rimbaud. También un compendio de chistes soviéticos increíblemente estúpidos.

Usted alaba a Joyce y a Wells. ¿Podría señalarnos por qué son tan especiales?

El Ulyses de Joyce pertenece a un sitio aparte dentro de la literatura moderna, no sólo por la fuerza de su genio sino por la novedad de su forma. Wells es un gran escritor pero hay muchos otros que poseen su misma grandeza.

La intensidad con la que aborrece las teorías psicoanalíticas de Freud en ocasiones me recuerda la agonía del que ha sido traicionado. ¿Alguna vez lo admiró?

¡Qué teoría tan extraña! Siempre detesté al matasanos vienés. Solía acecharlo en oscuros callejones del pensamiento y ahora jamás podremos olvidar la visión del viejo Freud aturdido, tratando de abrir la puerta con la punta de su sombrilla.

¿Podría describir el proceso desde que se persigue una mariposa hasta que se exhibe en una colección?

Sólo se exhiben las mariposas comunes, polillas llamativas de los trópicos que se colocan en un cajón polvoriento entre la máscara primitiva y el vulgar cuadro abstracto. Los ejemplares excepcionales y valiosos se guardan en cajones con cubierta de vidrio en los gabinetes de los museos. En cuanto a cazarlas, perseguir a una belleza que nunca ha sido descrita, y que se desliza sobre las rocas, es una experiencia arrobadora, pero también resulta sumamente divertido encontrar una nueva especie entre los cuerpos desmembrados de los insectos, dentro de una vieja lata de galletas que un marinero envió desde alguna isla remota.

Siempre siento un leve vértigo al recordar que Joyce pudo haber sido sólo tenor. ¿Tiene usted la sensación de haber rozado algún otro papel? ¿Qué sustituto le sería soportable?

Siempre he guardado algunas credenciales en caso de que la musa falle. En primer lugar, entomólogo que explora junglas famosas; luego, gran maestro del ajedrez; campeón de tenis con un servicio incontestable; portero que detiene el tiro legendario; y, al final, en último sitio, autor de una serie de escritos desconocidos —Pálido fuego, Lolita, Ada—, descubiertos y publicados por mis herederos.

Alberto Moravia me dijo que está convencido de que cada autor escribe sobre un solo tema; que tiene una sola obsesión que desarrolla una y otra vez. ¿Está usted de acuerdo?

No he leído a Alberto Moravia pero, en mi caso, el pronunciamiento que cita usted está muy equivocado.
Al tigre del circo no le obsesiona su torturador, mis personajes se encrespan cuando me acerco con mi látigo. He visto a una avenida entera de árboles imaginarios perder sus hojas ante la inminencia de mi paso. Si es que tengo obsesiones me cuido bien de no revelarlas por escrito.—

Traducción de Laura Emilia Pacheco© William Morrow and Company, Inc.

OTRO PREFACIO MAGISTRAL

2009-09-14T20:34:00.000-07:00

Hola a todos otra vez: tuve una larga ausencia de post, lo sé. Pero quiero confesar que no fue por falta de ideas. En realidad fue por falta de tiempo. Espero en lo próximo poder remediar eso. Mientras tanto, les dejo como para no perder la costumbre, un post sobre un escritor Gigante: Truman Capote. Es el prefacio a su libro "Musica Para Camaleones". En realidad es un resúmen pues los espacios de los blog no deberían ser tan largos (a todos nos da fiaca leer tanto en la computadora, ja).

Así como una vez hice con Oscar Wilde y su prefacio a El Retrato de Dorian Gray, lo mismo hago con Capote. Es de una maestría absoluta y un gran "manual del buen escritor". Para los que tengan esta afición o condena, les va a servir muchisimo.

Disfruten, ya vendrán otros post que espero también les interese.

Protohumano

PREFACIO

Mi vida, al menos como artista, puede proyectarse exactamente igual que la grafica de la temperatura: las altas y bajas, los ciclos claramente definidos.Empecé a escribir cuando tenía ocho años: de improviso, sin inspirarme en ejemplo alguno. No conocía a nadie que escribiese y a poca gente que leyese. Pero el caso era que solo me interesaban cuatro cosas: leer libros, ir al cine, bailar zapateado y hacer dibujos. Entonces, un día comencé a escribir, sin saber que me había encadenado de por vida a un noble pero implacable amo. Cuando Dios le entrega a uno un don, también le da un látigo; y el látigo es únicamente para autoflagelarse.

Pero, por supuesto, yo no lo sabía. Escribí relatos de aventuras, novelas de crímenes, comedias satíricas, cuentos que me habían referido antiguos esclavos y veteranos de la Guerra Civil.

Al principio fue muy divertido. Dejé de serlo cuando averigüé la diferencia entre escribir bien y mal; y luego hice otro descubrimiento mas alarmante todavía: la diferencia entre escribir bien y el arte verdadero; es sutil, pero brutal. ¡Y, después de aquello, cayó el látigo!

Así como algunos jóvenes practican el piano o el violín cuatro o cinco horas diarias, igual me ejercitaba yo con mis plumas y papeles. Sin embargo, nunca discutí con nadie mi forma de escribir; si alguien me preguntaba lo que tramaba durante todas aquellas horas, yo le contestaba que hacia los deberes. En realidad, jamás hice los ejercicios del colegio. Mis tareas literarias me tenían enteramente ocupado: el aprendizaje en el altar de la técnica, de la destreza; las diabólicas complejidades de dividir los párrafos, la puntuación, el empleo del dialogo. Por no mencionar el plan general de conjunto, el amplio y exigente arco que va del comienzo al medio y al fin. Hay que aprender tanto, y de tantas fuentes: no solo de los libros, sino de la música, de la pintura y hasta de la simple observación de todos los días.

De hecho, los escritos mas interesantes que realice en aquella época consistieron en sencillas observaciones cotidianas que anotaba en mi diario. Extensas narraciones al pie de la letra de conversaciones que acertaba a oír con disimulo. Descripciones de algún vecino. Habladurías del barrio. Una suerte de informaciones, un estilo de «ver» y «oír» que mas tarde ejercerían verdadera influencia en mi, aunque entonces no fuera consciente de ello, porque todos mis escritos «serios», los textos que pulía y mecanografiaba escrupulosamente, eran mas o menos novelescos.

Al cumplir diecisiete años, era un escritor consumado. Si hubiese sido pianista, habría llegado el momento de mi primer concierto público. Según estaban las cosas, decidí que me encontraba dispuesto a publicar. Envié cuentos a los principales periódicos literarios trimestrales, así como a las revistas nacionales que en aquellos días publicaban lo mejor de la llamada ficción «de calidad» —Story, The New Yorker, Harper's Bazaar, Mademoiselle, Harper's, Atlantic Monthly—, y en tales publicaciones aparecieron puntualmente mis relatos.

Mas tarde, en 1948, publique una novela: Otras voces, otros ámbitos. Bien recibida por la crítica, fue un éxito de ventas y, asimismo, debido a una extraña fotografía del autor en la sobrecubierta, significó el inicio de cierta notoriedad que no ha disminuido a lo largo de todos estos años. En efecto, mucha gente atribuyo el éxito comercial de la novela a aquella fotografía. Otros desecharon el libro como si fuese una rara casualidad: «Es sorprendente que alguien tan joven pueda escribir tan bien.» ¿Sorprendente? ¡Sólo había estado escribiendo día tras día durante catorce anos! No obstante, la novela fue un satisfactorio remate al primer ciclo de mi formación.Una novela corta, Desayuno en Tiffany's, concluyó el segundo ciclo en 1958. Durante los diez años intermedios, experimenté en casi todos los campos de la Literatura tratando de dominar un repertorio de formulas y de alcanzar un virtuosismo técnico tan fuerte y flexible como la red de un pescador.

Desde luego, fracase en algunas de las áreas exploradas, pero es cierto que se aprende mas de un fracaso que de un triunfo. Se que aprendí, y mas tarde pude aplicar los nuevos conocimientos con gran provecho. En cualquier caso, durante aquella década de investigación escribí colecciones de relatos breves (A Tree of Night, A Christmas Memory), ensayos y descripciones (Local Color, Observations, la obra contenida en The Dogs Bark), comedias (The grass Harp, House of Flowers), guiones cinematográficos (Beat the Devil, The Innocents), y gran cantidad de reportajes objetivos, la mayor parte para The New Yorker.(...)

Durante varios años me sentí cada vez mas atraído hacia el periodismo como forma artística en sí misma. Tenía dos razones. En primer lugar, no me parecía que hubiese ocurrido algo verdaderamente innovador en la literatura en prosa, ni en la literatura en general, desde la década de 1920; en segundo lugar, el periodismo como arte era un campo casi virgen, por la sencilla razón de que muy pocos artistas literarios han escrito alguna vez periodismo narrativo, y cuando lo han hecho, ha cobrado la forma de ensayos de viaje o de autobiografías. The Muses Are Heard me situó en una línea de pensamiento enteramente distinta: quería realizar una novela periodística, algo a gran escala que tuviera la credibilidad de los hechos, la inmediatez del cine, la hondura y libertad de la prosa, y la precisión de la poesía.

No fue hasta 1959 cuando algún misterioso instinto me orientó hacia el tema —un oscuro caso de asesinato en una apartada zona de Kansas—, y no fue hasta 1966 cuando pude publicar el resultado, A sangre fría.

(...) Los escritores, cuando menos aquellos que corren auténticos riesgos, que están ansiosos por morder la bala y pasar la plancha de los piratas, tienen mucho en común con otra casta de hombres solitarios: los individuos que se ganan la vida jugando al billar y dando cartas. Mucha gente pensó que yo estaba loco por pasarme seis años vagando a través de las llanuras de Kansas; otros rechazaron de lleno mi concepción de la «novela real», declarándola indigna de un escritor «serio»; Norman Mailer la definió como un «fracaso de la imaginación», queriendo decir, supongo, que un novelista debería escribir acerca de algo imaginario en vez de algo real.

Si, fue como jugarse el resto al póquer; durante seis exasperantes años estuve sin saber si tenía o no un libro. Fueron largos veranos y crudos inviernos, pero seguí dando cartas, jugando mi mano lo mejor que sabia. Luego resultó que tenia un libro. Varios críticos se quejaron de que «novela real» era un termino para llamar la atención, un truco publicitario, y que en lo que yo había hecho no figuraba nada nuevo ni original. Pero hubo otros que pensaron de modo diferente, otros escritores que comprendieron el valor de mi experimento y en seguida se dedicaron a emplearlo personalmente; y nadie con mayor rapidez que Norman Mailer, quien ganó un montón de dinero y de premios escribiendo «novelas reales» (The Armies of the Night, Of a Fire on the Moon, The Executioner's Song), aunque siempre
ha tenido cuidado de no describirlas como «novelas reales». No importa; es un buen escritor y un tipo estupendo, y me resulta grato el haberle prestado algún pequeño servicio.

La línea en zigzag que traza mi fama como escritor ha alcanzado una altura satisfactoria, y ahí la dejo descansar antes de pasar al cuarto, y espero que último, ciclo. Durante cuatro años, mas o menos de 1968 a 1972, pasé la mayor parte del tiempo leyendo y seleccionando, reescribiendo, catalogando mis propias cartas y las cartas de otras personas, mis diarios y cuadernos de notas (que contienen narraciones detalladas de centenares de situaciones y conversaciones) de los años de 1943 a 1965. Tenía intención de emplear mucho de ese material en un libro que planeaba desde hacia tiempo: una variante de la novela real. Titule el libro Answered Prayers, que es una cita de Santa Teresa, quien dijo: «Más lágrimas se derraman por las plegarias atendidas que por las no atendidas.», En 1972 empecé a trabajar en ese libro escribiendo el último capítulo en primer lugar (siempre es bueno saber adónde va uno). Después, escribí el primer capitulo, «Unspoiled Monsters». Luego, el quinto, «A Severe Insulte for the Brain». A continuación, el séptimo, «La Cote Basque». Seguí de esa manera, escribiendo diferentes capítulos con el orden cambiado. Solo podía hacerlo porque la trama o, mejor dicho, las tramas eran reales, así como todos los personajes: no era difícil tenerlo todo en la cabeza, porque yo no había inventado nada. Y, sin embargo, Answered Prayers no esta pensada como un roman a clef ordinaria, una forma donde los hechos están disfrazados como ficción. Mi propósito es lo contrario: eliminar disfraces, no fabricarlos.

En 1975 y 1976, publique cuatro capítulos de ese libro en la revista Esquire. Provocaron la ira de ciertos círculos, donde pensaron que yo estaba traicionando confianzas, abusando de amigos y/o enemigos. No tengo intención de discutirlo; el tema incluye política social, no mérito artístico. Nada más diré que lo único que un escritor debe trabajar es la documentación que ha recogido como resultado de su propio esfuerzo y observación, y no puede negársele el derecho a emplearlo. Se puede condenar, pero no negar.

No obstante, deje de trabajar en Answered Prayers en septiembre de 1977, hecho que no tiene nada que ver con ninguna reacción pública a las partes ya publicadas del libro. La interrupción ocurrió porque yo me encontraba ante un tremendo montón de problemas: sufría una crisis creativa, y, al mismo tiempo, personal. Como la última no tenia relación, o muy poca, con la primera, solo es necesario aludir al caos creativo.

Ahora, a pesar de que fue un tormento, me alegro de que ocurriese; en el fondo, modificó enteramente mi concepción de la escritura, mi actitud hacia el arte y la vida y el equilibrio entre ambas cocas, y mi comprensión de la diferencia entre lo verdadero y lo que es realmente cierto.

Para empezar, creo que la mayoría de los escritores, incluso los mejores, son recargados. Yo prefiero escribir de menos. Sencilla, claramente, como un arroyo del campo. Pero note que mi escritura se estaba volviendo demasiado densa, que utilizaba tres páginas para llegar a resultados que debería alcanzar en un simple párrafo. Una y otra vez leí todo lo que había escrito de Answered Prayers, y empecé a tener dudas: no acerca del contenido, ni de mi enfoque, sino sobre la organización de la propia escritura. Volví a leer A sangre fría y tuve la misma impresión: había demasiados sectores en los que no escribía tan bien como podría hacerlo, en los que no descargaba todo el potencial. Con lentitud, pero con alarma creciente, leí cada palabra que había publicado, y decidí que nunca, ni una sola vez en mi vida de escritor, había explotado por completo toda la energía y todos los atractivos estéticos que encerraban los elementos del texto. Aun cuando era bueno, vi que jamás trabajaba con más de la mitad, a veces con solo un tercio, de las facultades que tenía a mi disposición. ¿Por que?La respuesta, que se me reveló tras meses de meditación, era sencilla, pero no muy satisfactoria. En verdad, no hizo nada para disminuir mi depresión; de hecho, la aumentó. Porque la respuesta creaba un problema en apariencia insoluble, y si no podía resolverlo, más valdría que dejase de escribir. El problema era: ¿cómo puede un escritor combinar con éxito en una sola estructura —digamos el relato breve— todo lo que sabe acerca de todas las demás formas literarias? Pues esa era la razón por la que mi trabajo a menudo resultaba insuficientemente iluminado; había fuerza, pero al ajustarme a los procedimientos de la forma en que trabajaba, no utilizaba todo lo que sabia acerca de la escritura: todo lo que había aprendido de guiones cinematográficos, comedias, reportaje, poesía, relato breve, novela corta, novela. Un escritor debería tener todos sus colores y capacidades disponibles en la misma paleta para mezclarlos y, en casos apropiados, para aplicarlos simultáneamente. Pero ¿cómo?

Volví a Answered Prayers. Elimine un capitulo y volví a escribir otros dos. Una mejora; sin duda, una mejora. Pero lo cierto era que debía volver al parvulario. ¡Ya andaba metido otra vez en uno de aquellos desagradables juegos! Pero me anime; sentí que un sol invisible se levantaba por encima de mi. No obstante, mis primeros experimentos fueron torpes. Me encontraba realmente como un niño con una caja de lápices de colores.

Desde un punto de vista técnico, la mayor dificultad que tuve al escribir A sangre fría fue permanecer completamente al margen. Por lo común, el periodista tiene que emplearse a si mismo como personaje, como observador y testigo presencial, con el fin de mantener la credibilidad. Pero es que, para el tono aparentemente distanciado de aquel libro, el autor debería estar ausente. Efectivamente, en todo el reportaje intente mantenerme tan encubierto como me fue posible.

Ahora, sin embargo, me situé a mí mismo en el centro de la escena, y de un modo severo y mínimo, reconstruí conversaciones triviales con personas corrientes: el administrador de mi casa, un masajista del gimnasio, un antiguo amigo del colegio, mi dentista. Tras escribir centenares de páginas acerca de esa sencilla clase de temas, terminé por desarrollar un estilo: había encontrado una estructura dentro de la cual podía integrar todo lo que sabía acerca del escribir.

Mas tarde, utilizando una versión modificada de ese procedimiento, escribí una novela real corta (Féretros tallados a mano) y una serie de relatos breves. El resultado es el presente volumen: Música para camaleones.¿Y cómo afectó todo esto a mi otro trabajo en marcha, Answered Prayers? En forma muy considerable. Entretanto, aquí estoy en mi oscura demencia, absolutamente solo con mi baraja de naipes y, desde luego, con el látigo que Dios me dio.

FOTOS:

1) Capote de pibe, toda una diva

2) Foto povocativa de Otras Voces, Otros Ámbitos... (¿?)

3) Capote y los asesinos de la familia Clutter

4) Capote maduro, pergueñando algo... parece

5) Capote contra la pared, apunto de recibir el latigazo.

http://www.distalnet.com/fichaLibro?bookId=196754

COMPARACIÓN DE LIBROS Y PELÍCULAS: En INTERZONA, el ALMUERZO está DESNUDO

2009-06-25T21:40:00.000-07:00

Cómo tengo por costumbre ver películas que tengan que ver con libros o autores literarios, les dejo un ejemplo de lo bien que puede hacerse este traspaso de registro.

La película en cuestión basada (en apariencia) en una novela, que son ambas de mi preferencia, es Nuked Lunch (El Almuerzo desnudo). En nuestro país, la película se conoció como El Festín Desnudo, pero es una mala traducción ya que un Lunch no es un Festín, sino un almuerzo o una merienda, algo rápido sin mucha importancia en cuanto acto de comer.

Autor de la novela: William S. Burroughts.

Director de la película: David Cronemberg.

La novela: simplemente GENIAL. Un mundo que relata una época. Un puro simbolismo. El punto máximo de la experiencia de las drogas, los excesos, la homosexualidad como perversión y confirmación del ser. William S. Burroughts nos da un paseo por los lugares más terribles de su época, desde una visión tan alucinógena que uno no entiende cuando comienza la realidad y cuando el sueño. El gran mérito en el campo literario es la forma de hacer convivir lo real de lo simbólico. El sueño de los alucinógenos convive todo el tiempo con lo real. Los monstruos no se desdibujan cuando uno despierta del sueño de la heroína, sino que conviven a tu lado como cualquier transeúnte. Un barman puede ser un horrible alienígena con lengua de víbora, y todo está bien así. No sorprende del todo. Todos lo viven como algo normal. Interzona, es un símbolo de Tanger, lugar dónde los bohemios pasaban sus vacaciones, pues allí las drogas, la prostitución y la vida que cruza los muros, estaba a la orden del día. Todos los personajes describen cierto tipo de personas y todos son terriblemente repulsivos.
La película: la tarea de Cronemberg era un total desafío, pues no era posible hacer algo que se asemejara a lo que es la novela. Entonces decidió no hacerla del todo. Para eso supo con gran tino, mezclar una biopic con una novela, ya que gran parte de la película también está basada en la novela Junkie del mismo escritor, dónde relata varias cosas de su vida y por sobre todo el evento en el que mata a su propia esposa jugando a Guillermo Tell con un revolver y un vaso de vidrio. Entonces la película es una conjunción de estas dos obras literarias, que tiene el gancho de poder atraer a los lectores que querían ver a su autor favorito en la pantalla. El film logra mostrar con eficacia todo lo alucinado de Interzona, y puede mostrar a todas las especies de monstruos que describe el libro con una eficacia tremenda. También se logra esta conjunción de realidad y sueño, de manera que todo es uno y nada está fuera de otra cosa. Por otro lado pone un coqueteo a personajes que recuerdan a los amigos de la vida real de Burroughts: Allen Ginsberg y Jack Kerouac.
Una película demasiado delirante y simbólica como para caratularla de algo. Solo se puede aplaudir cuando se ven los créditos finales.
Tanto novela como película, son altamente recomendables.
Anímense a ingresar en Interzona y en la miseria más pútrida del ser humano. Traten de no vomitar y la pasarán bien.
Disfruten.

FERNANDO PEÑA, FUE A QUEMAR CON SU LENGUA EL CIELO

2009-06-19T20:44:00.000-07:00

No tengo demasiadas palabras para la pena que me causa el pase a la eternidad de Don Fernando Peña. Solo un vacío en el alma, un vacío en el arte, en las entrañas de algo que alguna vez pudo ser y fue...

Sin mucho más que decir, les dejo el link de una entrevista inédita que le hicieron los muchachos de la revista LEA y que ahora publicaron en el blog por motivo de la defunción (qué palabra horrible y técnica).

El link es el siguiente

http://revistalea.blogspot.com/

Visitenló y comenten.

Gracias una vez más a LEA por hablar en mi lugar, tan bien que lo hacen.

UNA ENTREVISTA AL AUTOR DE GRIETAS, EL LIBRO QUE DIO ORIGEN A ESTE BLOG

2009-06-16T12:06:00.000-07:00

ESTA ENTREVISTA FUE HECHA PARA PROMOCIONAR EL LIBRO Y PARA HABLAR DEL AUTOR.
ESPERO QUE LES GUSTE.

INTERVIEW OF MYSELF

PRIMERA PARTE

SEGUNDA PARTE

Entrevista realizada por María Julia Casares, gerente de promoción de Bookmark Sae.

http://www.bookmarksae.com.ar/

UN CUENTO DE CAMA

2009-06-11T22:32:00.000-07:00

To sleep: perchance to dream

¿Y ese quién era? ¡Eso qué importa!
Sigo caminando por esa pradera con textura de cobija.
Los árboles flamean como pinturas de Monet o Van Gogh.
Y la gente es sólo rostros que se me acercan a los ojos,
y dicen cosas que la luz del día
(esa que apura y empuja detrás de este cielo pintado)
borrará como una brisa que se fue y llevó polvo.
Me revuelvo entre pesadas frazadas, pero en realidad
(o en soñalidad) estoy caminando sin pies por la prendera impresionista.
Ese cielo que tiembla como pinceladas vivas de óleo pesado,
me ilumina el rostro sin sol, sin cegarme, sin quemarme.
¡Qué placer estar acá! En este lugar sin tiempo, sin relojes,
sin obligaciones, sin cuentas, sin plata, sin comida, y sin dormir.
Y morir debe ser como estar acá. Y entonces este cielo pictórico
parece quebrarse con el estridente sonido de fuera.
Se quiebra como un espejo en el agua, y abro pesado los ojos,
estiro la mano y apago el despertador. Lo agarro sin ganas,
lo miro tras lagañas. Me froto la cara, veo bien la hora.
Es temprano. Me doy diez minutos más.
Doy la espalda al mundo frío de fuera.
De la ventana entra una luz tenue, en realidad es madrugada.
Me tapo bien con las tibias y abundantes sabanas y frazadas.
Cierro los ojos. Cuando me levante me bañaré,
me cambiaré y saldré hasta la estación del tren.
Sé que la madrugada estará helada, y también sé
que al escuchar otra vez la alarma la volveré a apagar
para caminar por la pradera que tal vez ahora es calle,
y un ritmo de respiración tranquila me guía.
Hay conversaciones apacibles y una niebla londinense
pero celestial, creo. Los rostros sonríen y yo contento
como en un sopor de marihuana camino, o voy, o transito
por todos los lugares a los que mi respiración me lleve.
Ni recuerdos ni traumas me invaden, y soy feliz
y me despido de todo así. Pero allá, detrás de la luna
que está detrás de las nubes que están detrás de la niebla
que está detrás de los rostros desconocidos que están detrás
de mis ojos que piden seguir ahí, pero suena otra vez,
y se diluye como acuarelas detrás de un vidrio que le da la lluvia,
y ahí está el amanecer... no voy a tener tiempo para bañarme.
Y enfrento con mi rostro el frío matinal, y de un salto
me desprendo de las colchas. Prendo la estufa. Miro la hora.
Es un poco tarde, pero puedo hacerlo todo a las corridas.
Y sin dejarme pensar, me zambullo otra vez en las frazadas
que me esperan y me hunden. Con pocas fuerzas
me doy con el despertador diez minutos más...
quince en realidad. No quiero esos monstruos que me esperan.
El banco, los impuestos, la obra social, el trabajo,
las deudas que nunca pagaré, que no llego. Que no puedo.
Que todos están esperándome y a mí no me importa.
Solo quiero morir, de verdad morir. No quiero despertar,
no quiero no quiero no quiero. Cierro los ojos.
Discúlpenme pero prefiero morir.
No estoy dispuesto a hacerme más cargo de mí, ni de ustedes
que tanto los amo. Estoy cansado, agotado de mí mismo.
De todo esto que fui formando desde que nací.
Si no hice las cosas como pensaba, dónde quedaron mis sueños
de una vida feliz, de un ser humano hecho y derecho,
o por lo menos más relajado. Quiero caminar por la playa,
y sobre el mar, y ver las tormentas de Turner a mi lado,
y no tenerles miedo, porque el barco que se hunde
solo tiene forma de cama. De frazadas que me llaman,
y están ahí, y toco todas las superficies, blandas y suaves.
Siento la lluvia en mi rostro y es tan dulce... todo tan perfecto
que lo demás es insignificante. Siento que no va a durar,
por eso prefiero morir, quiero que al despertar ya esté muerto
y no tenga ninguna obligación de levantarme. Pero suena otra vez...
me estiro y lo apago. La luz ya entra por la ventana,
y me molesta terriblemente. Mi cuerpo me pesa
de una manera que ya no recuerdo. Miro la hora,
pero ya es demasiado tarde para ir a trabajar... todo tendrá que esperar.
Y eso me tortura, porque la vida me espera y yo ya no tengo fuerzas.
Salto de la cama, ya decidido a no rendirme...
pero después de dos vueltas me vuelvo a acostar.
Allá voy, mi dulce sueño, mi condena, mi grillete,
ese que me desliza a un camino de barrio,
un camino de la infancia o algo así.
Allí están los rostros conocidos que no me importan hoy,
y menos cuando los veo acá. Los amo y los dejo así, en este mundo feliz.
Nado en sus aires que huelen a pastos verdes recién cortados,
a azahares otoñales. Y no importa nada de lo que me pueda ahogar,
porque acá no muero, no vivo, no sufro, no lloro.
Solo transcurro sin temores, me hundo tranquilo y me dejo llevar.
Y así no importa el tiempo ni los relojes,
pues son agua que corre por una zanja vieja y llena de verdín,
dónde con cuidado pisaba para no resbalar ni caerme...
y me tiraba con un carro de madera por la pendiente de la calle de mi casa, aquella que recuerdo con felicidad,
y que siempre me daba velocidad y vida.
Pero sin darme cuenta todo se desdibujaba... y poco a poco
abro los ojos, y ya la luz del día me recibe.
Me tendré que levantar, me digo. Así que lo hago.
Voy al baño, me desvisto y espero que el agua de la ducha
me despeje un poco. Me lavo los dientes y luego me cambio.
Pero no todo estaba dónde lo dejé.
Algo pasó. El televisor me dice una hora
que no es la que tengo en el reloj.
Veo rastros de pintura por todo el suelo.
Son mis huellas, caigo en cuenta.
¡Uy! ¡Y no pagué la tarjeta! Creo que tengo tiempo todavía.
Pero me detengo helado al comprobar que el programa de la televisión
no es el del jueves... ¡¡¡es el del sábado!!! ¡No puede ser!
¡Dormí dos días seguidos! ¡Y el trabajo, y lo demás! ¿Dónde estuve?
Mis pies se deshacen en un charco de óleo y acuarela.
Siento que mi pecho se comprime, se cierra.
Todo lo que toco recibe una mancha de pintura verde o roja... roja.
De mis poros sale sangre... ¿o es pintura?
Me deshago chorreante. Transpiro sangre y las paredes se esfuman...
¿me estoy durmiendo otra vez? No, esta vez no.
Mis ojos se nublan sin respiración. Mi tórax es de crema,
y al tocarlo le dejo los surcos de mis dedos penetrándolo.
Ahora soy una masa de pasta, de pintura,
de moléculas babeantes y coaguladas.
Caigo desplomado en el suelo.
Me desparramo como una estatua de brea que se cae.
El sueño se apoderó de mí. Me detuve dos días sin reloj.
Y el tiempo ya no es cuestión mía. Todo transcurrió sin mí
y yo estaba detenido, como Valdemar, como la pintura de Turner,
Van Gogh, Monet, Hamlet... como una mancha roja
que queda en el suelo detrás de lo que fue una persona
que quería no ser una persona
que quería desaparecer detrás de un sueño de niebla
detrás de nubes detrás de la luna...
y el reloj dio las tres de la tarde.

WILLIAM FAULKNER, UNA ENTREVISTA ENCONTRADA

2009-06-10T16:42:00.000-07:00

Este mundo de Internet tiene sus desventajas a saber: no toda la información que circula es totalmente cierta. Gracias a un compañero del profesorado, Claudio Cuellar, he tenido acceso a esta entrevista al genial William Faulkner. Ahora la pregunta es: ¿de dónde sacó este sitio el dicho reportaje? ¿en qué revista fue publicado? ¿en qué año?
De todas maneras la entrevista es muy buena y vale la pena leerla. Esperemos que sea real, y confiaré en mi compañero con respecto a esto.
Solo puedo dejarles la página de dónde la saqué y nada más. Confiemos, que total, nada cuesta. (*)

ENTREVISTA

¿Existe alguna fórmula que sea posible seguir para ser un buen novelista?

-99% de talento... 99% de disciplina... 99% de trabajo. El novelista nunca debe sentirse satisfecho con lo que hace. Lo que se hace nunca es tan bueno como podría ser. Siempre hay que soñar y apuntar más alto de lo que uno puede apuntar. No preocuparse por ser mejor que sus contemporáneos o sus predecesores. Tratar de ser mejor que uno mismo. Un artista es una criatura impulsada por demonios. No sabe por qué ellos lo escogen y generalmente está demasiado ocupado para preguntárselo. Es completamente amoral en el sentido de que será capaz de robar, tomar prestado, mendigar o despojar a cualquiera y a todo el mundo con tal de realizar la obra.

-¿Quiere usted decir que el artista debe ser completamente despiadado?

-El artista es responsable sólo ante su obra. Será completamente despiadado si es un buen artista. Tiene un sueño, y ese sueño lo angustia tanto que debe librarse de él. Hasta entonces no tiene paz. Lo echa todo por la borda: el honor, el orgullo, la decencia, la seguridad, la felicidad, todo, con tal de escribir el libro. Si un artista tiene que robarle a su madre, no vacilará en hacerlo...

-Entonces la falta de seguridad, de felicidad, honor, etcétera, ¿sería un factor importante en la capacidad creadora del artista?

-No. Esas cosas sólo son importantes para su paz y su contento, y el arte no tiene nada que ver con la paz y el contento.

-Entonces, ¿cuál sería el mejor ambiente para un escritor?

-El arte tampoco tiene nada que ver con el ambiente; no le importa dónde está. Si usted se refiere a mí, el mejor empleo que jamás me ofrecieron fue el de administrador de un burdel. En mi opinión, ese es el mejor ambiente en que un artista puede trabajar. Goza de una perfecta libertad económica, está libre del temor y del hambre, dispone de un techo sobre su cabeza y no tiene nada qué hacer excepto llevar unas pocas cuentas sencillas e ir a pagarle una vez al mes a la policía local. El lugar está tranquilo durante la mañana, que es la mejor parte del día para trabajar. En las noches hay la suficiente actividad social como para que el artista no se aburra, si no le importa participar en ella; el trabajo da cierta posición social; no tiene nada qué hacer porque la encargada lleva los libros; todas las empleadas de la casa son mujeres, que lo tratarán con respeto y le dirán "señor". Todos los contrabandistas de licores de la localidad también le dirán "señor". Y él podrá tutearse con los policías. De modo, pues, que el único ambiente que el artista necesita es toda la paz, toda la soledad y todo el placer que pueda obtener a un precio que no sea demasiado elevado. Un mal ambiente sólo le hará subir la presión sanguínea, al hacerle pasar más tiempo sintiéndose frustrado o indignado. Mi propia experiencia me ha enseñado que los instrumentos que necesito para mi oficio son papel, tabaco, comida y un poco de whisky.

-¿Bourbon?

-No, no soy tan melindroso. Entre escocés y nada, me quedo con escocés.

-Usted mencionó la libertad económica. ¿La necesita el escritor?

-No. El escritor no necesita libertad económica. Todo lo que necesita es un lápiz y un poco de papel. Que yo sepa nunca se ha escrito nada bueno como consecuencia de aceptar dinero regalado. El buen escritor nunca recurre a una fundación. Está demasiado ocupado escribiendo algo. Si no es bueno de veras, se engaña diciéndose que carece de tiempo o de libertad económica. El buen arte puede ser producido por ladrones, contrabandistas de licores o cuatreros. La gente realmente teme descubrir exactamente cuántas penurias y pobreza es capaz de soportar. Y a todos les asusta descubrir cuán duros pueden ser. Nada puede destruir al buen escritor. Lo único que puede alterar al buen escritor es la muerte. Los que son buenos no se preocupan por tener éxito o por hacerse ricos. El éxito es femenino e igual que una mujer: si uno se le humilla, le pasa por encima. De modo, pues, que la mejor manera de tratarla es mostrándole el puño. Entonces tal vez la que se humille será ella.

-¿Trabajar para el cine es perjudicial para su propia obra de escritor?

-Nada puede perjudicar la obra de un hombre si éste es un escritor de primera, nada podrá ayudarlo mucho. El problema no existe si el escritor no es de primera, porque ya habrá vendido su alma por una piscina

-Usted dice que el escritor debe transigir cuando trabaja para el cine. ¿Y en cuanto a su propia obra? ¿Tiene alguna obligación con el lector?

-Su obligación es hacer su obra lo mejor que pueda hacerla; cualquier obligación que le quede después de eso, puede gastarla como le venga la gana. Yo, por mi parte, estoy demasiado ocupado para preocuparme por el público. No tengo tiempo para pensar en quién me lee. No me interesa la opinión de Juan Lector sobre mi obra ni sobre la de cualquier otro escritor. La norma que tengo que cumplir es la mía, y esa es la que me hace sentir como me siento cuando leo La tentación de Saint Antoine o el Antiguo Testamento. Me hace sentir bien, del mismo modo que observar un pájaro me hace sentir bien. Si reencarnara, sabe usted, me gustaría volver a vivir como un zopilote. Nadie lo odia, ni lo envidia, ni lo quiere, ni lo necesita. Nadie se mete con él, nunca está en peligro y puede comer cualquier cosa.

-¿Qué técnica utiliza para cumplir su norma?

-Si el escritor está interesado en la técnica, más le vale dedicarse a la cirugía o a colocar ladrillos. Para escribir una obra no hay ningún recurso mecánico, ningún atajo. El escritor joven que siga una teoría es un tonto. Uno tiene que enseñarse por medio de sus propios errores; la gente sólo aprende a través del error. El buen artista cree que nadie sabe lo bastante para darle consejos, tiene una vanidad suprema. No importa cuánto admire al escritor viejo, quiere superarlo.

-Entonces, ¿usted niega la validez de la técnica?

-De ninguna manera. Algunas veces la técnica arremete y se apodera del sueño antes de que el propio escritor pueda aprehenderlo. Eso es tour de force y la obra terminada es simplemente cuestión de juntar bien los ladrillos, puesto que el escritor probablemente conoce cada una de las palabras que va a usar hasta el fin de la obra antes de escribir la primera. Eso sucedió con Mientras agonizo. No fue fácil. Ningún trabajo honrado lo es. Fue sencillo en cuanto que todo el material estaba ya a la mano. La composición de la obra me llevó sólo unas seis semanas en el tiempo libre que me dejaba un empleo de doce horas al día haciendo trabajo manual. Sencillamente me imaginé un grupo de personas y las sometí a las catástrofes naturales universales, que son la inundación y el fuego, con una motivación natural simple que le diera dirección a su desarrollo. Pero cuando la técnica no interviene, escribir es también más fácil en otro sentido. Porque en mi caso siempre hay un punto en el libro en el que los propios personajes se levantan y toman el mando y completan el trabajo. Eso sucede, digamos, alrededor de la página 275. Claro está que yo no sé lo que sucedería si terminara el libro en la página 274. La cualidad que un artista debe poseer es la objetividad al juzgar su obra, más la honradez y el valor de no engañarse al respecto. Puesto que ninguna de mis obras ha satisfecho mis propias normas, debo juzgarlas sobre la base de aquélla que me causó la mayor aflicción y angustia del mismo modo que la madre ama al hijo que se convirtió en ladrón o asesino más que al que se convirtió en sacerdote.

-¿Qué obra es ésa?

-El Sonido y la Furia. La escribí cinco veces distintas, tratando de contar la historia para librarme del sueño que seguiría angustiándome mientras no la contara. Es una tragedia de dos mujeres perdidas: Caddy y su hija. Dilsey es uno de mis personajes favoritos porque es valiente, generosa, dulce y honrada. Es mucho más valiente, honrada y generosa que yo.

-¿Cómo empezó El Sonido y la Furia?

-Empezó con una imagen mental. Yo no comprendí en aquel momento que era simbólica. La imagen era la de los fondillos enlodados de los calzoncitos de una niña subida a un peral, desde donde ella podía ver a través de una ventana el lugar donde se estaba efectuando el funeral de su abuela y se lo contaba a sus hermanos que estaban al pie del árbol. Cuando llegué a explicar quiénes eran ellos y qué estaban haciendo y cómo se habían enlodado los calzoncitos de la niña, comprendí que sería imposible meterlo todo en un cuento y que el relato tendría que ser un libro. Y entonces comprendí el simbolismo de los calzoncitos enlodados, y esa imagen fue reemplazada por la de la niña huérfana de padre y madre que se descuelga por el tubo de desagüe del techo para escaparse del único hogar que tiene, donde nunca ha recibido amor ni afecto ni comprensión. Yo había empezado a contar la historia a través de los ojos del niño idiota, porque pensaba que sería más eficaz si la contaba alguien que sólo fuera capaz de saber lo que sucedía, pero no por qué. Me di cuenta de que no había contado la historia esa vez. Traté de volver a contarla, ahora a través de los ojos de otro hermano. Tampoco resultó. La conté por tercera vez a través de los ojos del tercer hermano. Tampoco resultó. Traté de reunir los fragmentos y de llenar las lagunas haciendo yo mismo las veces de narrador. Todavía no quedó completa, hasta quince años después de la publicación del libro, cuando escribí, como apéndice de otro libro, el esfuerzo final para acabar de contar la historia y sacármela de la cabeza de modo que yo mismo pudiera sentirme en paz. Ese es el libro por el que siento más ternura. Nunca pude dejarlo de lado y nunca pude contar bien la historia, aun cuando lo intenté con ahínco y me gustaría volver a intentarlo, aunque probablemente fracasaría otra vez.

-¿Qué emoción suscita Benjy en usted?

-La única emoción que puedo sentir por Benjy es aflicción y compasión por toda la humanidad. No se puede sentir nada por Benjy porque él no siente nada. Lo único que puedo sentir por él personalmente es preocupación en cuanto a que sea creíble tal cual yo lo creé. Benjy fue un prólogo, como el sepulturero en los dramas isabelinos. Cumple su cometido y se va. Benjy es incapaz del bien y del mal porque no tiene conocimiento alguno del bien y del mal.

-¿Podía Benjy sentir amor?

-Benjy no era lo suficientemente racional ni siquiera para ser un egoísta. Era un animal. Reconocía la ternura y el amor, aunque no habría podido nombrarlos; y fue la amenaza a la ternura y al amor lo que lo llevó a gritar cuando sintió el cambio en Caddy. Ya no tenía a Caddy; siendo un idiota, ni siquiera estaba consciente de la ausencia de Caddy. Sólo sabía que algo andaba mal, lo cual creaba un vacío en el que sufría. Trató de llenar ese vacío. Lo único que tenía era una de las pantuflas desechadas de Caddy. La pantufla era la ternura y el amor de Benjy que éste podría haber nombrado, y sólo sabía que le faltaban. Era mugroso porque no podía coordinar y porque la mugre no significaba nada para él. Así como no podía distinguir entre el bien y el mal, tampoco podía distinguir entre lo limpio y lo sucio. La pantufla le daba consuelo aun cuando ya no recordaba la persona a la que había pertenecido, como tampoco podía recordar por qué sufría. Si Caddy hubiese reaparecido, Benjy probablemente no la habría reconocido.

-¿Ofrece ventajas artísticas el componer la novela en forma de alegoría, como la alegoría cristiana que usted utilizó en Una fábula?

-La misma ventaja que representa para el carpintero construir esquinas cuadradas al construir una casa cuadrada. En Una fábula, la alegoría cristiana era la alegoría indicada en esa historia particular, del mismo modo que una esquina cuadrada oblonga es la esquina indicada para construir una casa rectangular oblonga.

-¿Quiere decir que un artista puede usar el cristianismo simplemente como cualquier otra herramienta, de la misma manera que un carpintero tomaría prestado un martillo?

-Al carpintero del que estamos hablando nunca le falta ese martillo. A nadie le falta cristianismo, si nos ponemos de acuerdo en cuanto al significado que le damos a la palabra. Se trata del código de conducta individual de cada persona, por medio del cual ésta se hace un ser humano superior al que su naturaleza quiere que sea si la persona sólo obedece a su naturaleza. Cualquiera que sea su símbolo -la cruz o la media luna o lo que fuere-, ese símbolo es para el hombre el recordatorio de su deber como miembro de la raza humana. Sus diversas alegorías son los modelos con los que se mide a sí mismo y aprende a conocerse. La alegoría no puede enseñar al hombre a ser bueno del mismo modo que el libro de texto le enseña matemáticas. Le enseña cómo descubrirse a sí mismo, cómo hacerse de un código moral y de una norma dentro de sus capacidades y aspiraciones al proporcionarle un ejemplo incomparable de sufrimiento y sacrificio y la promesa de una esperanza. Los escritores siempre se han nutrido, y siempre se nutrirán de las alegorías de la conciencia moral, por la razón de que las alegorías son incomparables: los tres hombres de Moby Dick, que representan la trinidad de la conciencia: no saber nada, saber y no preocuparse, y saber y preocuparse. La misma trinidad está representada en Una fábula por el viejo aviador judío, que dice "Esto es terrible. Me niego a aceptarlo, aun cuando deba rechazar la vida para hacerlo"; el viejo cuartelmaestre francés, que dice: "Esto es terrible, pero podemos llorar y soportarlo"; y el mismo mensajero del batallón inglés que dice: "Esto es terrible, voy a hacer algo para remediarlo".

-¿Fueron reunidos en un solo volumen los dos temas no relacionados de Las palmeras salvajes con algún propósito simbólico? ¿Se trata, como sugieren algunos críticos, de una especie de contrapunto estético o de una simple casualidad?

-No, no. Aquello era una historia: la historia de Charlotte Rittenmeyer y Harry Wilbourne, que lo sacrificaron todo por el amor y después perdieron eso. Yo no sabía que iban a ser dos historias separadas sino después de haber empezado el libro. Cuando llegué al final de lo que ahora es la primera sección de Las palmeras salvajes, comprendí súbitamente que faltaba algo, que la historia necesitaba énfasis, algo que la levantara como el contrapunto en la música. Así que me puse a escribir El viejo hasta que Las palmeras salvajes volvió a ganar intensidad. Entonces interrumpí El viejo en lo que ahora es su primera parte y reanudé la composición de Las palmeras salvajes hasta que empezó a decaer nuevamente. Entonces volví a darle intensidad con otra parte de su antítesis, que es la historia de un hombre que conquistó su amor y pasó el resto del libro huyendo de él, hasta el grado de volver voluntariamente a la cárcel en que estaría a salvo. Son dos historias sólo por casualidad, tal vez por necesidad. La historia es la de Charlotte y Wilbourne.

-¿Qué porción de sus obras se basan en la experiencia personal?

-No sabría decirlo. Nunca he hecho la cuenta, porque la "porción" no tiene importancia. Un escritor necesita tres cosas: experiencia, observación e imaginación. Cualesquiera dos de ellas, y a veces una puede suplir la falta de las otras dos. En mi caso, una historia generalmente comienza con una sola idea, un solo recuerdo o una sola imagen mental. La composición de la historia es simplemente cuestión de trabajar hasta el momento de explicar por qué ocurrió la historia o qué otras cosas hizo ocurrir a continuación. Un escritor trata de crear personas creíbles en situaciones conmovedoras creíbles de la manera más conmovedora que pueda. Obviamente, debe utilizar, como uno de sus instrumentos, el ambiente que conoce. Yo diría que la música es el medio más fácil de expresarse, puesto que fue el primero que se produjo en la experiencia y en la historia del hombre. Pero puesto que mi talento reside en las palabras, debo tratar de expresar torpemente en palabras lo que la música pura habría expresado mejor. Es decir, que la música lo expresaría mejor y más simplemente, pero yo prefiero usar palabras, del mismo modo que prefiero leer a escuchar. Prefiero el silencio al sonido, y la imagen producida por las palabras ocurre en el silencio. Es decir, que el trueno y la música de la prosa tienen lugar en el silencio.

-Usted dijo que la experiencia, la observación y la imaginación son importantes para el escritor. ¿Incluiría usted la inspiración?

-Yo no sé nada sobre la inspiración, porque no sé lo que es eso. La he oído mencionar, pero nunca la he visto.

-Se dice que usted como escritor está obsesionado por la violencia.

-Eso es como decir que el carpintero está obsesionado con su martillo. La violencia es simplemente una de las herramientas del carpintero. El escritor, al igual que el carpintero, no puede construir con una sola herramienta.

-¿Puede usted decir cómo empezó su carrera de escritor?

-Yo vivía en Nueva Orleáns, trabajando en lo que fuera necesario para ganar un poco de dinero de vez en cuando. Conocí a Sherwood Anderson. Por las tardes solíamos caminar por la ciudad y hablar con la gente. Por las noches volvíamos a reunirnos y nos tomábamos una o dos botellas mientras él hablaba y yo escuchaba. Antes del mediodía nunca lo veía. Él estaba encerrado, escribiendo. Al día siguiente volvíamos a hacer lo mismo. Yo decidí que si esa era la vida de un escritor, entonces eso era lo mío y me puse a escribir mi primer libro. En seguida descubrí que escribir era una ocupación divertida. Incluso me olvidé de que no había visto al señor Anderson durante tres semanas, hasta que él tocó a mi puerta -era la primera vez que venía a verme- y me preguntó: "¿Qué sucede? ¿Está usted enojado conmigo?". Le dije que estaba escribiendo un libro. Él dijo: "Dios mío", y se fue. Cuando terminé el libro, La paga de los soldados, me encontré con la señora Anderson en la calle. Me preguntó cómo iba el libro y le dije que ya lo había terminado. Ella me dijo: "Sherwood dice que está dispuesto a hacer un trato con usted. Si usted no le pide que lea los originales, él le dirá a su editor que acepte el libro". Yo le dije "trato hecho", y así fue como me hice escritor.

-¿Qué tipo de trabajo hacía usted para ganar ese "poco dinero de vez en cuando"?

-Lo que se presentara. Yo podía hacer un poco de casi cualquier cosa: manejar lanchas, pintar casas, pilotar aviones. Nunca necesitábamos mucho dinero porque entonces la vida era barata en Nueva Orleáns, y todo lo que quería era un lugar donde dormir, un poco de comida, tabaco y whisky. Había muchas cosas que yo podía hacer durante dos o tres días a fin de ganar suficiente dinero para vivir el resto del mes. Yo soy, por temperamento, un vagabundo y un golfo. El dinero no me interesa tanto como para forzarme a trabajar para ganarlo. En mi opinión, es una vergüenza que haya tanto trabajo en el mundo. Una de las cosas más tristes es que lo único que un hombre puede hacer durante ocho horas, día tras día, es trabajar. No se puede comer ocho horas, ni beber ocho horas diarias, ni hacer el amor ocho horas... lo único que se puede hacer durante ocho horas es trabajar. Y esa es la razón de que el hombre se haga tan desdichado e infeliz a sí mismo y a todos los demás.

-Usted debe sentirse en deuda con Sherwood Anderson, pero, ¿qué juicio le merece como escritor?

-Él fue el padre de mi generación de escritores norteamericanos y de la tradición literaria norteamericana que nuestros sucesores llevarán adelante. Anderson nunca ha sido valorado como se merece. Dreiser es su hermano mayor y Mark Twain el padre de ambos.

-Y, ¿en cuanto a los escritores europeos de ese período?

-Los dos grandes hombres de mi tiempo fueron Mann y Joyce. Uno debe acercarse al Ulysses de Joyce como el bautista analfabeto al Antiguo Testamento: con fe.

-¿Lee usted a sus contemporáneos?

-No; los libros que leo son los que conocí y amé cuando era joven y a los que vuelvo como se vuelve a los viejos amigos: El Antiguo Testamento, Dickens, Conrad, Cervantes... leo el Quijote todos los años, como algunas personas leen la Biblia. Flaubert, Balzac -éste último creó un mundo propio intacto, una corriente sanguínea que fluye a lo largo de veinte libros-, Dostoyevski, Tolstoi, Shakespeare. Leo a Melville ocasionalmente y entre los poetas a Marlowe, Campion, Jonson, Herrik, Donne, Keats y Shelley. Todavía leo a Housman. He leído estos libros tantas veces que no siempre empiezo en la primera página para seguir leyendo hasta el final. Sólo leo una escena, o algo sobre un personaje, del mismo modo que uno se encuentra con un amigo y conversa con él durante unos minutos.

-¿Y Freud?

-Todo el mundo hablaba de Freud cuando yo vivía en Nueva Orleáns, pero nunca lo he leído. Shakespeare tampoco lo leyó y dudo que Melville lo haya hecho, y estoy seguro de que Moby Dick tampoco.

-¿Lee usted novelas policíacas?

-Leo a Simenon porque me recuerda algo de Chéjov.

-¿Y sus personajes favoritos?

-Mis personajes favoritos son Sarah Gamp: una mujer cruel y despiadada, una borracha oportunista, indigna de confianza, en la mayor parte de su carácter era mala, pero cuando menos era un carácter; la señora Harris, Falstaf, el Príncipe Hall, don Quijote y Sancho, por supuesto. A lady Macbeth siempre la admiro. Y a Bottom, Ofelia y Mercucio. Este último y la señora Gamp se enfrentaron con la vida, no pidieron favores, no gimotearon. Huckleberry Finn, por supuesto, y Jim. Tom Sawyer nunca me gustó mucho: un mentecato. Ah, bueno, y me gusta Sut Logingood, de un libro escrito por George Harris en 1840 ó 1850 en las montañas de Tenesí. Lovingood no se hacía ilusiones consigo mismo, hacía lo mejor que podía; en ciertas ocasiones era un cobarde y sabía que lo era y no se avergonzaba; nunca culpaba a nadie por sus desgracias y nunca maldecía a Dios por ellas.

-Y, ¿en cuanto a la función de los críticos?

-El artista no tiene tiempo para escuchar a los críticos. Los que quieren ser escritores leen las críticas, los que quieren escribir no tienen tiempo para leerlas. El crítico también está tratando de decir: "Yo pasé por aquí". La finalidad de su función no es el artista mismo. El artista está un peldaño por encima del crítico, porque el artista escribe algo que moverá al crítico. El crítico escribe algo que moverá a todo el mundo menos al artista.

-Entonces, ¿usted nunca siente la necesidad de discutir sobre su obra con alguien?

-No; estoy demasiado ocupado escribiéndola. Mi obra tiene que complacerme a mí, y si me complace entonces no tengo necesidad de hablar sobre ella. Si no me complace, hablar sobre ella no la hará mejor, puesto que lo único que podrá mejorarla será trabajar más en ella. Yo no soy un literato; sólo soy un escritor. No me da gusto hablar de los problemas del oficio.

-Los críticos sostienen que las relaciones familiares son centrales en sus novelas.

-Esa es una opinión y, como ya le dije, yo no leo a los críticos. Dudo que un hombre que está tratando de escribir sobre la gente esté más interesado en sus relaciones familiares que en la forma de sus narices, a menos que ello sea necesario para ayudar al desarrollo de la historia. Si el escritor se concentra en lo que sí necesita interesarse, que es la verdad y el corazón humano, no le quedará mucho tiempo para otras cosas, como las ideas y hechos tales como la forma de las narices o las relaciones familiares, puesto que en mi opinión las ideas y los hechos tienen muy poca relación con la verdad.

-Los críticos también sugieren que sus personajes nunca eligen conscientemente entre el bien y el mal.

-A la vida no le interesa el bien y el mal. Don Quijote elegía constantemente entre el bien y el mal, pero elegía en su estado de sueño. Estaba loco. Entraba en la realidad sólo cuando estaba tan ocupado bregando con la gente que no tenía tiempo para distinguir entre el bien y el mal. Puesto que los seres humanos sólo existen en la vida, tienen que dedicar su tiempo simplemente a estar vivos. La vida es movimiento y el movimiento tiene que ver con lo que hace moverse al hombre, que es la ambición, el poder, el placer. El tiempo que un hombre puede dedicarle a la moralidad, tiene que quitárselo forzosamente al movimiento del que él mismo es parte. Está obligado a elegir entre el bien y el mal tarde o temprano, porque la conciencia moral se lo exige a fin de que pueda vivir consigo mismo el día de mañana. Su conciencia moral es la maldición que tiene que aceptar de los dioses para obtener de éstos el derecho a soñar.

-¿Podría usted explicar mejor lo que entiende por movimiento en relación con el artista?

-La finalidad de todo artista es detener el movimiento que es la vida, por medios artificiales y mantenerlo fijo de suerte que cien años después, cuando un extraño lo contemple, vuelva a moverse en virtud de qué es la vida. Puesto que el hombre es mortal, la única inmortalidad que le es posible es dejar tras de sí algo que sea inmortal porque siempre se moverá. Esa es la manera que tiene el artista de escribir "Yo estuve aquí" en el muro de la desaparición final e irrevocable que algún día tendrá que sufrir.

-Malcom Cowley ha dicho que sus personajes tienen una conciencia de sumisión a su destino.

-Esa es su opinión. Yo diría que algunos la tienen y otros no, como los personajes de todo el mundo. Yo diría que Lena Grove en Luz de agosto se entendió bastante bien con la suya. Para ella no era realmente importante en su destino que su hombre fuera Lucas Birch o no. Su destino era tener un marido e hijos y ella lo sabía, de modo que fue y los tuvo sin pedirle ayuda a nadie. Ella era la capitana de su propia alma. Uno de los parlamentos más serenos y sensatos que yo he escuchado fue cuando ella le dijo a Byron Bunch en el instante mismo de rechazar su intento final, desesperado, desesperanzado, de violarla, "¿No te da vergüenza? ¡Podías haber despertado al niño!" No se sintió confundida, asustada ni alarmada por un solo momento. Ni siquiera sabía que no necesitaba compasión. Su último parlamento, por ejemplo: "No llevo viajando más que un mes y ya estoy en Tenesí. Vaya, vaya, cómo rueda uno". La familia Brunden, en Mientras agonizo, se las arregló bastante bien con su destino. El padre, después de perder a su esposa, necesitaba naturalmente otra, así que se la buscó. De un solo golpe no sólo reemplazó a la cocinera de la familia, sino que adquirió un fonógrafo para darles gusto a todos mientras descansaban. La hija embarazada no logró deshacerse de su problema esa vez, pero no se descorazonó. Lo intentó nuevamente, y aun cuando todos los intentos fracasaron, al fin y al cabo no fue más que otro bebé.

-¿Qué le sucedió a usted entre La paga de los soldados y Sartoris? Es decir, ¿cuál fue el motivo de que usted empezara a escribir la saga de Yoknapatawpha?

-Con La paga de los soldados descubrí que escribir era divertido. Pero más tarde descubrí que no sólo cada libro tiene que tener un designio, sino que todo el conjunto o la suma de la obra de un artista tiene que tener un designio. La paga de los soldados y Mosquitos los escribí por el gusto de escribir, porque era divertido. Comenzando con Sartoris descubrí que mi propia parcela de suelo natal era digna de que se escribiera acerca de ella y que yo nunca viviría lo suficiente para agotarla, y que mediante la sublimación de lo real en lo apócrifo yo tendría completa libertad para usar todo el talento que pudiera poseer, hasta el grado máximo. Ello abrió una mina de oro de otras personas, de suerte que creé un cosmos de mi propiedad. Puedo mover a esas personas de aquí para allá como Dios, no sólo en el espacio sino en el tiempo también. El hecho de que haya logrado mover a mis personajes en el tiempo, cuando menos según mi propia opinión, me comprueba mi propia teoría de que el tiempo es una condición fluida que no tiene existencia excepto en los avatares momentáneos de las personas individuales. No existe tal cosa como fue; sólo es. Si fue existiera, no habría pena ni aflicción. A mí me gusta pensar que el mundo que creé es una especie de piedra angular del universo; que si esa piedra angular, pequeña y todo como es, fuera retirada, el universo se vendría abajo. Mi último libro será el libro del Día del Juicio Universal, el Libro de Oro del Condado de Yoknapatawpha. Entonces quebraré el lápiz y tendré que detenerme.

Acá se lee "William Faulkner. El creador de del Pais Yoknapawpha, cuyas historias sobre su gente le hizo ganar el Premio Nobel, nació veinte pasos al este de esta marca."

Fuente: Ciudad Seva. http://www.ciudadseva.com/textos/teoria/opin/faulkner.htm

(*) Hoy encontré datos más precisos sobre el origen de esta entrevista.

Publicado en la revista Paris Review, y realizada por James Stein. Compilado en el libro Entrevista a novelistas, de Editorial El Ateneo.

Lo que aquí se reproduce es un fragmento.

MARIO BENEDETTI, EL HOMBRE

2009-05-18T12:44:00.000-07:00

GRACIAS MARIO!!!

Hoy tengo ganas de ir a tu tumba, con flores de lagrimas y sonrisas de cariño, de presentarte mis respetos y mi admiración. De decirte que yo estaba en ese bar dónde repartías tu primer poemario, (tan joven vos) y cosechabas tu primer crítica. “Un mal poemario de un buen poeta” te dijo otro poeta. El tiempo es simultaneo, qué importa que estés muerto para la prensa. Qué importa todo si estas ahí. Si me diste el primer poema que me aprendí de memoria y hoy se lo ofrezco a todo el que pase por este blog. Pero quiero que lo lean con mi voz, con esta voz gastada que hoy lo recita como si fuera mío, como si tus palabras ya no fueran tuyas, sino de este pobre escritor y poeta que absorbió tu espíritu y quiso ser poeta también. Qué aprendió de vos eso que es el movimiento del alma. Ya sabemos que una vez pasado al otro plano de existencia, tu vida es la de todos. Estarás ahí, en nuestras almas, en nuestra mente, y te viviremos siempre que el recuerdo nos traiga tus palabras. Hoy ya no sos un hombre, un cuerpo que se deteriora y que siempre está muriendo, minuto a minuto, momento a momento. Hoy ya sos la humanidad, hoy ya sos todos, ya sos EL HOMBRE.
Mandale saludos a Julio, a Jorge Luis, y a Leopoldo, y a todos los que siempre serán la humanidad justo con vos.
Gracias Mario, vos que todo lo fuiste, que todo lo hiciste, y que nunca te fuiste.

Rostro de vos
Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin un temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.

UN CUENTITO EN EL JOAQUIN GONZALEZ... PARA COMENZAR EL MES

2009-05-06T21:37:00.000-07:00

Dedico este cuento a mis compañeros del profesorado. disfruten todos

UN CUENTO EN EL JOAQUÍN GONZALEZ

Parece un pote de Shymmy visto desde abajo. Y una mosca volaba imperceptible bajo su calórico y sensible olfato. ¡Claro! ¡qué la va a ver! Si la viera ya se hubiera encendido hace rato. ¡Si es casi tan molesta como el calor... ! Eso sí, para encenderlo y alertar a todo el edificio no bastaría con fumarme un pucho en el medio de la clase. Me dan ganas pero tanto calor...
A este tipo lo afeitaría porque la voz le suena como saturada... tal vez liberando sus palabras del enredo de su barba logre un sonido más claro. ¡Puta mosca! ¡Metete en el pote de Shymmy de una vez! A ver si todavía se te ocurre bajar y meterte en la boca de mi compañera que ya se durmió babeando contra la ventana... ¡un momento!... a menos qué...
Y este tipo que sigue saturando los graves con su voz.
Bzzzzzz...! la mosca... BHUUUM!! la voz detrás de la barba. SHHHHSHHHHSHH! el ventilador que no funciona... ZZZZZZGGGGGHHHH mi compañera que ronca.
Si al querer atrapar la mosca pudiera desaparecer en un vórtice invisible, como el cuento de F. Brown...
Ya las persianas se me bajan, y voy a acompañar a mi compañera al túnel del duermevela... me voy hundiendo y me pierdo. Peleo. BBBZZZZZ! la mosca... lejos del Shymmy botón... BHUUUUUMMMMM! la barba... Y ya no estoy, y ahí vuelvo. Tomo aire en la superficie, una bocanada de ojos abiertos... y las persianas me vuelven a bajar y el agua del sueño me tapa otra vez, el túnel, en el fondo la vela... BBBZZZZZZZZZZ... la mosca que baja... la veo dar una, dos vueltas acrobáticas, descender en picada, volver a subir. Alguien apaga el inútil ventilador. Vuelvo a tomar aire con los ojos... grandes... y ahí la veo... BBBZZZ!!! ... otra vuelta ... BBHHUUUMMM... que no se entiende pero no calla... BZZZZZZZ! Acelera BBHHUUUMMM se abre... SOUP!!! ... se ahoga. UUUUh! todos asombrados...
COFF-COFF!!! Barba se ahoga más... arcada BZZZ! Alcanzo a escuchar desde dentro. GGRROOOOUUUPPHHHFFF! una arcada, otra... BRROOOUUGUAAGH!!! SPLASSSSHHH! en el suelo... A una mujer le salpica el pantalón, esa misma mujer BROUP!! arcada, una , dos... BRROOOUUUGUUAAAGH!!! SPLASHHHHH!!!... tras ella, otra se asquea de solo ver... SPLASSSHH!!! SPLAAASSSHHH!!! ... otra más... ya tres, cuatro comienzan a BROUP!! luego ... BRROOOUUGUAAGH!!! luego SPLASSSHH!!!... BRROOOUUGUAAGH!!! SPLAAASSSHHH!!!
Subo los pies al banco para que los grandes charcos no me alcancen... el calor, pensé, te baja la presión, el calor, el olor... los gritos... y desde arriba de mi banco, los pies a salvo y el estómago fuerte (no sé de cómo) veo salir de entre el pantano de diversas comidas no consumidas del todo, pedazos de carne, arroz , pan, jugos ácidos, y entonces... BZZZZZ! Sale la mosca, una, dos piruetas, sube, sube... y se mete en el pote de Shymmy... ¡qué decepción!, la alarma no sonó.

FELIZ CUMPLEAÑOS "BLOG GRIETAS" !!!!!!!!!!!!!!!!

2009-04-16T21:17:00.000-07:00

ESTE MES CUMPLE AÑOS ESTE QUERIDO BLOG. DOS AÑOS EXACTAMENTE HACE QUE PUSE LA PRIMER ENTRADA O POST. Y COMO PARA FESTEJARLO LES VOY A PASAR UN LISTADO DE LOS MEJORES (A MI HUMILDE ENTENDER) POST QUE APARECIERON. CADA UNO POR RAZONES DISTINTAS ESTÁN EN ESTE RECORDATORIO. LOS INVITO A VISITARLOS.
PARA LOS QUE NO LOS VIERON, Y PARA LOS QUE QUIERAN RECORDARLOS.

1) Este fue uno de los primeros homenajes que puse en el blog. Y es sobre uno de mis dioses terrenales. Y por cierto, está citado uno de los fragmentos de otro de mis dioses, don Julio Cortazar.

miércoles 25 de abril de 2007
A Charly Parker

2) Acá se generó una pequeña polémica sobre los libros tradicionales o los libros digitales.

jueves 26 de abril de 2007

LIBROS SÍ, PDF NO?

3) Una de las ya clásicas recorridas por eventos interesantes. En este caso fue en la feria del libro. En los comentarios apareció alguien ofendido por uno de mis comentarios, discutimos un poco y la verdad que fue productivo... creo.

martes 8 de mayo de 2007

Recorrido por la feria del libro.

4) Este es otro homenaje pero esta vez a la extinta revista de libros y cultura LEA. De aquí en más se creó un interesante vínculo con el escritor Enzo Maqueira, quién cada tanto se pegará una vuelta por el blog y hará sus aportes.

jueves 21 de junio de 2007

REVISTA LEA... UN ESPACIO EN LA CULTURA QUE DESAPARECIÓ

5) El impecable Muñoz Molina cierra la discusión sobre libros digitales y tradicionales, que comenzara unos meses atrás.

lunes 4 de junio de 2007

ANTONIO MUÑOZ MOLINA... NOS CIERRA EL ORTO

6) Acá doy el anuncio de la fecha de salida del libro "Grietas", el cual era la primera justificación del blog.

viernes 7 de septiembre de 2007

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "GRIETAS"... POR FIN POR FIN

7) Acá pongo para ver online el video de la presentación de Grietas, y la calidad en que la subí no es buena, pero creo que podrán apreciarlo igualmente... si es que tienen tiempo para verlo todo.

jueves 10 de abril de 2008

"GRIETAS", LA PRESENTACIÓN... UN VIDEO PARA VER

8) Acá tenemos una de las primeras críticas o reseñas que recibió el libro. Por el brillante Enzo Maqueira.

lunes 24 de noviembre de 2008

CRITICA SOBRE "GRIETAS"

9) Otra interesante crítica recibida, pero esta vez por el especialista en literatura Beat Mariano Maeso

martes 27 de enero de 2009

CRITICA SOBRE "GRIETAS", por Mariano Maeso

10) Este es el post que ganó un premio entre bloggers... lo gracioso es que siempre quise publicar este capitulo póstumo pero soy tan colgado que lo hice como dos años después jajaja.

martes 17 de marzo de 2009

CAPÍTULO PÓSTUMO DE "GRIETAS"

BUENO, ESO ES TODO. RECORRANLOS Y DISFRUTEN SI LES GUSTA. PARA LOS QUE NO SEPAN CÓMO, BAJO LA FOTO DEL LIBRO GRIETAS ENCONTRARÁN UNA ESPECIE DE CALENDARIO QUE LOS LLEVARÁ A RECORRER TODOS LOS POST DEL BLOG. O DIRECTAMENTE CLICKEEN SOBRE CADA TÍTULO SUBRAYADO.
ABRAZOS.

CRITICA A J. B. CINCUNEGUI

2009-04-07T21:26:00.000-07:00

CRITICA FEROZ Creo que no hay nada más frustrante para un buen lector que el no haber terminado de leer un libro.
Dejar el quijote por la mitad es casi como un pecado imperdonable. Solo haber leído la primera parte de los miserables es una deuda casi moral con la cultura. Las razones por estas interrupciones pueden ser varias: una y la más frecuente, puede ser el tiempo de lectura que requiere un libro y el poco margen que esta vida de trabajo y consumo nos deja para tal actividad.
Hay otra razón que generalmente no solo interrumpe esta lectura sino que la finaliza irremediablemente; el libro nos aburre. Esta es la más trágica de todas, pues considerando la razón anterior que tiene que ver con el tiempo que podemos dedicar a leer, nos hace pensar que perdimos un valioso tiempo el cual podríamos haber dedicado a otro libro más interesante.
Cuando me encontré con Juan Bautista Cincunegui y sus libros "La Familia Arregui de la Serna, crónica de una iniquidad" y "Versículos y Cuentos", no sabía qué esperar. Y fue una verdadera sorpresa. El relato del primer libro, trata de una familia asquerosamente adinerada. Al parecer es como una biografía, pero tantos apellidos pomposos hacen imposible saber quién pertenece a qué familia. Un hijo rebelde (uno de seis) arma toda una especie de escena para hacer pasar al padre (protagonista y autor) por loco y quedarse con todo su dinero. Lo trata de senil, de psiquiátrico y dice que está metido en una secta de lesbianas que lo quieren para sacarle el dinero. O algo así, pues el único que habla y da la crónica exageradamente judicial es el mismo autor, la voz narradora y el protagonista. Toda una telenovela venezolana.
Pero la sorpresa no fue precisamente agradable con esta crónica. El autor / protagonista odia de una manera intolerable y repugnante a su hijo. El calificativo más suave que usa para él es "el innombrable".
Arranca el libro con unos agradecimientos en un estilo exageradamente pomposo y rebuscado, como queriendo demostrar la cantidad de palabras que sabe. Pero por sobre todo, lo que primero me impresionó es la descripción de su hijo traicionero "En ese caso, los protagonistas de esta historia serían mi hijo Juan Facundo – si es que realmente lo es, dado que todos somos rubios y blancos como los vascos, y en cambio él es un negro motoso, nariz gruesa de esclavos, probablemente hijo de un dador de esperma con genes de una decidida minusvalía cerebral y consecuentes impedimentos para convertirse en una persona..."
Y así, las descripciones y calificativos negativos van en aumento. Tanto que llegan a ser totalmente soeces, vulgares y hasta recalcitrantemente machistas.
El se presenta como un hombre sabio, perfecto en sus conocimientos de cultura, totalmente desinteresado de lo material, amante de las mujeres y condescendiente con ellas para caerles bien siempre. Se presenta como un mártir, un santo que ha sido traicionado, un pobre y esforzado padre de familia que le salió mal un hijo y él no tiene la culpa. Odia a su ex esposa, odia a sus otros hijos que no lo defienden o no se meten en los problemas entre su Judas y él. Se siente orgulloso por casarse con una lesbiana, pues se nota que este hecho infla su ego de macho, ya que es tan bueno en el sexo que la "convirtió". Pero claro, él no es machista.
Nadie más que el autor tiene voz en este relato. No hay ningún esfuerzo literario que valga la pena. El lenguaje utilizado es tan forzosamente erudito que llega a ser vulgar. Es como un collar de oro enorme o como los anillos relucientes de los cantantes de Hip Hop. Tanto lujo es vulgar. No tiene nada de buen gusto ni de delicadeza.
Lo que sí le tengo que conceder es que es una confesión descarnada, brutal y totalmente visceral. Es más, en la tapa de la primer edición se veía a un hombre vomitando. Creo que debía haber seguido con esa tapa, pues era mucho más gráfica. Pero no todos lo vómitos sentimentales son buenos, o por lo menos este no está tratado de una manera estética. Sí se nota que es un hombre culto, muy culto... pero sin ningún buen gusto ni empatía humana. Pues tiene toda la hipocresía y soberbia de la iglesia católica, que se cree dueño de la verdad y que su verdad es absoluta e indiscutible. No da margen a errores propios, y si los da es solo para mostrarse humilde y fanfarronear de eso.
Un libro tedioso y muy poco disfrutable.
Ya mal predispuesto, me puse a leer sus poemas en "Versiculos y Cuentos", y no encontré nada nuevo. Son todas las mismas temáticas y las mismas formas sin ningún refinamiento artístico, por más esfuerzos que haga en querer mostrarse como un artista. Todo ego, todo fanfarronería de algo que no es orgullo de nadie. La palabra que lo definiría como artista sería FATUO. Aunque fatuo es algo un poco más positivo si se quiere.
Sólo podría decir que a este escritor le falta algo que debería haber sabido por toda la cultura que tiene. Para ser un sabio, como él pretende, debería haberle hecho caso a Sócrates cuando decía algo tan trillado como "solo sé que no sé nada".

Recuerde, don Cincunegui: "La ignorancia no es la falta de datos, sino el exceso de certezas". No sea ignorante, entonces.

http://www.distalnet.com/fichaLibro?bookId=196754

EL CURIOSO CASO DE BENJAMIN BUTTON: FINCHER VS. FITZGERALD

2009-04-07T10:33:00.000-07:00

El Curioso Caso de una Comparación

Dicen que para que una comparación sea productiva, los términos a comparar deben ser lo más similares posibles. Eso es exactamente lo que no voy a hacer yo. Pues lo que sucede con la película de David Fincher "El curioso caso de Benjamin Button" (a la que en mi opinión, debió llamarla de otra manera, y si quería, en los títulos finales aclarar "levemente inspirada en El curioso caso de Benjamin Button de S. Fitzgerald" hubiera estado mejor) no tiene casi nada que ver con el relato del que se nutre. Claro que el guión de Eric Roth tiene muchísimo que ver con esta adaptación demasiado libre del citado escritor.

La cosa es así: mientras que la película muestra a un bebé que nace todo arrugado y con los achaques de un hombre de 80 años, el cuento comienza con el nacimiento de un hombre de 80 años hecho y derecho (o torcido, mejor dicho), con su altura, sus dolencias, pero también con su mentalidad... ¡hasta habla y todo!. Desde aquí en adelante las diferencias son innumerables. Tanto que es absolutamente difícil pensar que uno tiene que ver con el otro. Coinciden los nombres y la cuestión de que el pasar del tiempo va rejuveneciendo al particular Benjamin. Pero las intencionalidades son tan distintas que las vuelven casi casi opuestas.
En la película, Brad Pitt se luce como el buen actor que es, ayudado por los deslumbrantes efectos visuales tan bien logrados. Cate Blanchett es aún mejor que Brad, por supuesto. La esperable historia de amor que toda filmación de Hollywood pide, está encarada con el recurso vulgar de Titánic: La anciana que rememora a su gran amor. La película tiene más de drama que de humor, y más de filosofía barata que de crítica social.
Pero atención, que no se me mal interprete: el film es inevitablemente bueno. No podría esperarse algo distinto de David Fincher, pues su dirección es impecable. Tal vez sea demasiado larga, y esto le juegue en contra. Pues al no ser tan cargada de acción es difícil mantener la atención durante las casi 3 hora que dura.
Recomiendo verla en dos partes. Ver los primeros 80 minutos, irse a tomar algo, comer otro tanto... ir al baño, cualquier cosa... y después completar los 87 minutos que faltan. Si quieren, también pueden terminar de verla al otro día. Pero realmente vale la pena verla, pues es una linda película, pero no esperen mucho más.
Ahora bien, la sorpresa mayor me la llevé al leer el relato de S. Fitzgerald. Tiene un comienzo tan sarcástico, agudo, y cargado de humor negro que deslumbra. El foco no está apuntando a las raras circunstancias del nacimiento y posterior crecimiento del pobre Benjamin, sino que pone un hisopo cargado de ácido sobre la herida de la alta sociedad de ese tiempo. Lo importante no es la pseudo enfermedad de Benjamin, sino cómo va a mirar la "gente bien" a esta familia con este fenómeno raro entre las sábanas de la cuna.
Para que se den una idea del tono en el que se relata la historia les cito el principio fabuloso con el que don Fitzgerald da comienzo a su relato.

Hasta 1860 lo correcto era nacer en tu propia casa. Hoy, según me dicen, los grandes dioses de la medicina han establecido que los primeros llantos del recién nacido deben ser emitidos en la atmósfera aséptica de un hospital, preferiblemente en un hospital elegante. Así que el señor y la señora Button se adelantaron cincuenta años a la moda cuando decidieron, un día de verano de 1860, que su primer hijo nacería en un hospital. Nunca sabremos si este anacronismo tuvo alguna influencia en la asombrosa historia que estoy a punto de referirles.

Y así sigue su mordacidad hasta el final... ese final tan dramático y tan poético donde la conciencia se desvanece y todo se vuelve pura sensación, puro instinto, pura nada.

También salió este año una novela gráfica con este relato (pero bien basada en la versión de Fitzgerald y no en el film) por Gadir Editorial S. L.
Y si ya les dio curiosidad este relato, les dejo la dirección de una página que lo tiene completo. Es corto y pueden leerlo de una sentada en el inodoro, y si no tienen a nadie que los moleste por ocupar durante un rato largo el templo de las lecturas rápidas.
Que lo disfruten.

http://axxon.com.ar/rev/193/c-193cuento11.htm

TRIBUTO LITERARIO A RADIOHEAD

2009-04-06T10:05:00.000-07:00

Este es mi humildisimo homenaje a RADIOHEAD por su arribo por fin a nuestro país.

No será un poema maestro, pero es mi saludo a esa banda que conformó mi adolescencia.
Gracias por todo.

Track List

Resolví mi adolescencia En quince pasos
Y salvado por el Airbag de siempre
Choqué aquí, aquí y allá con insensatez
contra todos mis miserables fracasos

Todo lo que necesitaba de especial
Era ser el chico A, el mejor en todo
Pero rompiendo ese karma policial
Fracacé y mi alma quedó allí desnuda

Toqué el arpegio de los extraños peces
El loco himno nacional del crepúsculo
Y Después de hundirme en excesos bestiales
Me mostró su cara la ruina del vagabundo

Voy por el mundo sin sorpresas ni alarmas
Silbando la canción de la pirámide ancestral
Los espíritus de la calle (marchitándome).
Me acompañan errante en mi tristeza

Y como una sierra que cae en el lugar,
mi idiotez hipnótica Me formó y definió.
Hay cuerpos arrebatados que dejé en el camino
Pero... quién puede desaparecer completamente?

Lo sé Pues En mis ojos esta el videotape
de mis miserias, Soy un androide, un paranoico
Que vive en su casita de naipes la cual
se vendrá abajo al primer soplido

Soy un calculador, habitante de un
planeta sin satélites, un planeta télex
En el que voy despacio, anacrónico y tranquilo
Acá todo crece salvaje y extraño

En este sitio dos más dos da siempre cinco
Pero yo sé que todo está en su lugar correcto
Soy un cretino, un fenómeno extraño... Un tipo raro.

http://www.megaupload.com/?d=QPMX5GAZ

PREMIO PARA ESTE BLOG. UN HONOR, CHE!

2009-03-31T18:54:00.000-07:00

Lo gracioso es que me enteré de este premio al recibir visitas de otros bloggers no tan frecuentes en este lugar. Y al ver que todos referían la razón de su visita a la recomendación de Mr. Blog, quise pasar por su sitio para agradecerle... y me encontré con esto!!!

El CIRCULO HISPANOHABLANTE DE BLOGGER'S había considerado como una GRAN ENTRADA al post anterior, el Capítulo Postumo de Grietas.

Por esta razón invito a todos a visitar los siguientes sitios:

Acá encontrarán el premio a Gran Entrada

http://circulohispano.blogspot.com/2009/03/premio-gran-entrada-semana-24.html

En esta dirección encontrarán todo sobre el Circulo Hispanohablante de Blogger's

http://circulohispano.blogspot.com/

Y acá el blog personal del querido Mr. Blog

http://lapizoscuro.blogspot.com/

Gracias Infinitas, y que los astros les sean siempre favorables.

http://www.distalnet.com/fichaLibro?bookId=196754

CAPÍTULO PÓSTUMO DE "GRIETAS"

2009-03-17T09:33:00.000-07:00

El otro día me agarró nostalgia de la presentación de "GRIETAS" y recordé que no puse como entrada el capitulo póstumo. Durante la ya mencionada presentación, lo representó impecablemente Noelia Reijman. Pero ahora les dejo el texto original, el que escribí para que sea representado. Tiene un par de lineas modificadas para que sea un texto ahora literario, pero en el original original, tenía acotaciones para la escena.
Bueno, aquí les va. Para los que leyeron el libro, entenderán mejor los guiños con Federico (personaje detestable y protagonista de la novela) y para los que no, el texto espero les guste igual.

CAPITULO PÓSTUMO DE "GRIETAS"

Y llueve, y siempre llueve… y me acuerdo que esa tarde estaba sola y tan triste, tan triste… Al parecer ya te habías olvidado de mí y yo tenía que ir a buscarte igual. Daba vueltas y vueltas a la mesa esperando que las horas corrieran, matando el tiempo con pequeñas migajas de pan en el suelo…
Esperaba nerviosa que caiga la noche para darle un escenario mejor a mi regreso. ¡Qué me importan tus amantes tus musas; vos te venías conmigo y listo! Pero yo no quería ir, la verdad que no. Te habías olvidado tanto de mí que medio me había ofendido. ¡Claro, que la otra se parece a mí, que ella te lo hace mejor que yo… claro! ¡Sí, cómo no…! Yo soy única, soy irreemplazable, inmejorable, original, tengo estilo, belleza… a mi manera, pero la tengo! Soy la mejor en lo que te hago. Pero esto ya lo sabes, lo sé…
Y la noche no cae y yo sigo acá y vos… por eso no quiero ir. Porque te veías tan lindo, tan hombre, creyendo que eras feliz, capaz, pleno, con proyectos a futuro. Con lo que te costó encontrar un objetivo, un sueño… tanto darle a la nariz y no te dejaba, pero conseguiste una meta… y ella te lo dio, lo sé… no se lo reprocho, aunque sigue lloviendo…
No quiero ir porque sé que vas a dejar todo y vas a venir conmigo, colgando tus progresos, pensando que todo fue un error… y no. Es tan lindo creer en algo… como una rosa, un colibrí, un último suspiro… tendrías que seguir así, escribiendo sin para, soñando que lo vas a lograr, deseándolo… es como debería ser. ¡Está bien! ¡Seguí pensando que ella es lo que vos decís que es! Y toda esa fantasía. Aunque mi sola presencia te bajaría el velo de los ojos. Verías que ella es solo lo que vos querés que sea, una proyección de tus deseos… el deseo de poseerme a mí, de que estemos juntos. Nada más. Un cascarón vacío, un embudo, un capullo de seda seco y sin encanto. Se te ve tan lindo soñando.
Te sentaría frente a mí y dejaría que me hables de lo que sea… hablá, hablá, de cualquier cosa, no importa, me gusta mucho escucharte. Haceme de lluvia vos que tanto llueve. Ese susurro tuyo que unifica el ambiente. Pero esta vez no vamos a tener tiempo de hablar… ¿Ves? ¿Ves por qué no quiero ir? No es por la lluvia, no. Ni por ella, ni por mí misma. Es por vos, porque te quiero tanto… porque nuestro amor nos obliga a juntarnos, a separarnos, a coquetear, a desear… y al final… al final… siempre es al final.
Y justo ahora que hacés temblar las agujas del reloj, que el aire vibra a tu alrededor, que toda la realidad está pendiente de tus movimientos…¿Justo ahora nos tenemos que ver?
Pienso, y te siento a la distancia, tan hermoso, tan pleno, tan dulce, comestible… y me retuerzo, me muerdo de deseo… ¡mirá, ya ni pan para despedazar me queda!
Y giro y me contengo como puedo, pateo el piso, me muerdo las uñas… y la noche ya cae, aguantá que llega la noche y voy… con lluvia y todo voy. Pero no, no quiero ir… pero voy igual, y te quisiera contemplar por siempre así, con tu forma rara, y tus esperanzas, tu vida tan cargada de futuro y sin mí…
Pero no. La noche ya está acá. Me cubro con su manto... agito mis alas oscuras... tomo la guadaña... Y llego a vos con el último suspiro.

BOB DYLAN, Y UN TEMA PARA ROMPERTE LA CABEZA

2009-03-12T17:18:00.000-07:00

NO SÉ SI COMPARTIRÁN MI OPINIÓN, PERO ESTE TEMA DE MI NUEVO Y QUERIDO BOB DYLAN, ES UNA MUESTRA DE APABULLANTE VANGUARDIA LITERARIA. DESESTRUCTURANTE DESDE LA COHERENCIA, ESTRUCTURADO DESDE LA RIMA, MOLESTO DESDE LA VOZ DEL CANTAUTOR, TORPE POR LAS POCAS NOTAS DE LA CANCIÓN, Y CASI DEFORME. PERO TERMINA SIENDO GENIAL PORQUE TODO ESTO TIENE UNA FORMA DEFINIDA... RARA, ESO SÍ, PERO DEFINIDA.
LES DEJO LA LETRA CASI INENTENDIBLE (AUNQUE SI PIENSAN EN EL TIEMPO EN QUE FUE ESCRITA, VERÁN UN PAR DE INDICIOS PARA SU INTERPRETACIÓN), Y UN VIDEO REALMENTE SENCILLO Y GENIAL. PIENSEN EN LA COORDINACIÓN QUE DEBE TENER EL TIPO PARA IR SOLTANDO LOS CARTELITOS TAN A TIEMPO CON LA LETRA. TAMBIÉN APRECIARÁN LA PRESENCIA DE FONDO DEL GENIAL ALLEN GINSBERG, CHARLANDO CON VAYA A SABER QUIÉN, HACIENDO DE UNA ESPECIE DE EXTRA, O DE ALGUIEN QUE ESPERA QUE TERMINE EL VIDEO PARA LUEGO IRSE, MIENTRAS CHARLA ANIMADO DE ALGO SIN IMPORTANCIA.
PRESTEN TAMBIÉN ATENCIÓN A LA RIMA EN INGLÉS Y A LA TRADUCCIÓN (SEGURAMENTE CON MUCHOS ERRORES PORQUE LA HICE YO).
POR OTRO LADO, ES BUENO DESTACAR LA PRONUNCIACIÓN PROVINCIANA DE DON BOB, LO CUAL LE AYUDA EN LA ENTONACIÓN DE LA MELODÍA.
MUCHOS HAN VERSIONADO A DYLAN, PERO A ESTE TEMA PARECE QUE SOLO SE LE ATREVIERON LOS RED HOT CHILLI PEPPERS, LO CUAL ES CASI LÓGICO POR LA MANERA DE CASI RAPEAR QUE TIENE EL TEMA ORIGINAL.
ESPERO QUE LO DISFRUTEN. O POR LO MENOS NO LO ESCUCHEN TAN MAL COMO PUEDE SONAR A PRIMERAS OÍDAS.

SUBTERRANEAN HOMSICK BLUES

Johnny's in the basement
Johnny's está en el sótano
Mixing up the medicine
mezclando la medicina
I'm on the pavement
Estoy en la calle
Thinking about the government
pensando en el gobierno
The man in the trench coat
un hombre con piloto
Badge out, laid off
sin insignias, despedido
Says he's got a bad cough
dice que tiene una mala tos
Wants to get it paid off
quiere tener para pagarlo

Look out kid
cuidado chico
It's somethin' you did
es algo que hiciste
God knows when
Dios sabe cuando
But you're doin' it again
pero lo estas haciendo otra vez
You better duck down the alley way
sos el mejor pato bajando así por el callejón
Lookin' for a new friend
buscando un nuevo amigo
The man in the coon-skin cap
El hombre con gorro de mapache
In the big pen
con una gran pluma
Wants eleven dollar bills
quiere once dolares en billetes
You only got ten
vos solo tenés diez

Maggie comes fleet foot
Maggie viene a paso apurado
Face full of black soot
La cara llena de hollín negro
Talkin' that the heat put
diciendo que el calor
Plants in the bed but
ha puesto a las plantas de cama, pero
The phone's tapped anyway
el teléfono está pinchado de todos modos
Maggie says that many say
Maggie dice que muchos dicen
They must bust in early May
que deben fracasar a principios de mayo
Orders from the D. A.
las ordenes de la D.A.

Look out kid
Cuidado, chico
Don't matter what you did
no importa lo que hiciste
Walk on your tip toes
Camina en puntas de pie
Don't try "No Doz"
no pruebes "no Doz" *
Better stay away from those
mejor es alejarse de aquellos
That carry around a fire hose
que llevan mangueras de incendio
Keep a clean nose
mantené limpia la nariz
Watch the plain clothes
observá el traje de paisano
You don't need a weather man
no necesitás un meteorólogo
To know which way the wind blows
para saber de dónde sopla el viento

Get sick, get well
enfermate, recuperate
Hang around a ink well
da vueltas en el tintero
Ring bell, hard to tell
Suena la campana, es dificil de decir
If anything is goin' to sell
si algo está viniendo para venderse
Try hard, get barred
esforzate, excluído
Get back, write braille
volvé, escribilo en braille
Get jailed, jump bail
que te arresten, salí bajo fianza
Join the army, if you fail
ingresá en el ejército, si fallás

Look out kid
cuidado, chico
You're gonna get hit
te van a golpear
But users, cheaters Six-time losers
Pero los usuarios, seis veces perdedores
Hang around the theaters
frecuentan el teatro
Girl by the whirlpool
Una chica por el remolino
Lookin' for a new fool
buscando un nuevo tonto
Don't follow leaders
No sigas a los líderes
Watch the parkin' meters
Mirá los parquímetros

Ah get born, keep warm
ah, nacé, mantenete caliente
Short pants, romance, learn to dance
Pantalones cortos, romance, aprendé danza
Get dressed, get blessed
vistete, bendícete
Try to be a success
Intentá ser un suceso
Please her, please him, buy gifts
Complacela, complacelo, comprale regalos
Don't steal, don't lift
No robes, no agarrés
Twenty years of schoolin'
veinte años de educación
And they put you on the day shift
y te ponen en el turno de día

Look out kid
cuidado chico
They keep it all hid
ellos lo mantienen todo oculto
Better jump down a manhole
Mejor arrojate al pozo
Light yourself a candle
alumbrate con una vela
Don't wear sandals
No uses sandalias
Try to avoid the scandals
tratá de evitar los escandalos
Don't wanna be a bum
No quieras ser un vagabundo
You better chew gum
es mejor masticar chicle
The pump don't work
La bomba no funciona
'Cause the vandals took the handles
Porque alguien se robó las manijas.

*Pastillas de cafeína para no dormir

REFLEXIÓN SOBRE LOS 90'S Y EL 00

2009-02-27T17:42:00.000-08:00

Estuve leyendo la nota que salió este mes en la Rollings Stone sobre la nueva película que estrena el director Fincher, "El Curioso Caso de Benjamin Button" sobre el relato corto homónimo de F. Scott Fitzgerald. La nota es a Brad Pitt, su actor principal. Pero más allá de la peli en sí, me llamó poderosamente la atención un comentario de este último sobre la relación del final de ésta película y el final de El Club de la Pelea, también del mismo director y con el mismo actor.

"¿crees que El Club de la Pelea podría haber sido hecha después del 11 de septiembre?
No. Y con ese final, seguro que no. Lo debatimos en su momento. Metimos una línea de diálogo sobre que los edificios habían sido evacuados.

Algunos críticos simplemente no entendieron la película.
¿Viste el DVD que sacó Fincher? Puso todas las críticas negativas en el booklet. Un crítico de Londres dijo: "no es sólo anticapitalista, es anti-sociedad y anti-Dios". Y nosotros decíamos: "¡No nos dimos cuenta de que era tan buena!".

Benjamin Button y El Club de la Pelea de hecho tocan temas similares: tener un tiempo finito en la vida y qué deberíamos hacer en ese tiempo. Pero llegan a conclusiones radicalmente distintas. En El Club de la Pelea, la respuesta a la mortalidad es el nihilismo, la anarquía.
[se ríe]. Esa era una conclusión de los 90. Ahora tenemos una conclusión del 00. De hecho nunca había pensado en eso que dijiste. Pero probablemente sea cierto."

Sacando en limpio, y olvidando un poco que don Pitt no se caracteriza por ser el más inteligente ni el más despierto de todos los actores (aunque para mí sí sea uno de los mejores en su profesión en Hollywood), podemos entender que en los 90 se podía llegar a una conclusión más anárquica, más revolucionaria, más fuerte y hasta más provocadora que en este siglo, con conclusiones más bien edulcoradas, llenas de lugares comunes y de clichés. Mi reflexión pasa solo por preguntarme si esto es realmente cierto, si de verdad hemos perdido la sangre que nos motiva, que nos lleva a buscar cambios más profundos, cambios más radicales. Recuerdo una nota de la revista Lea nº 30, dónde se hablaba de la violencia y su forma necesaria para los cambios en el ser humano y por ende en el mundo. Rescato las palabras del genial Carlos Santos Saenz (autor de dicha nota en Lea) que en una columna titulada DIEZ IDEAS PARA REABRIR LA HISTORIA, exponía:
Entender la revolución como la interrupción de este viaje histórico hacia la catástrofe.
Fundar una mirada romántica revolucionaria, cuyo objetivo no sea retornar al pasado, sino tomar un desvío por éste hacia un porvenir utópico.
Quiero creer, para poder seguir adelante en mi búsqueda de nuevas vanguardias artísticas, que lo que dijo Brad Pitt no es cierto, que todavía queda sangre en los artistas ( y considero a los directores de cine grandes artistas). Pero tal vez sólo sea un hijo de los 90 que quedó triste por los objetivos no logrados, frustrado por este tiempo que no deja ver un horizonte mejor, ni más justo... no sé. Opinen ustedes.

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CUENTO PLAYERO, por mi vuelta de vacaciones jaja

2009-02-20T13:03:00.000-08:00

QUERIDOS MIOS, VOLVÍ DE MIS VACACIONES Y LES TRAJE UN CUENTITO RECIÉN HECHO... TODAVÍA TIENE GUSTITO SALADO A MAR. JA! QUE DISFURTEN SI LES GUSTA.

JUEGO MENGUANTE

Y el mar estaba jugando. Niñas, niños, mujeres, hombres, jóvenes... las jóvenes, esas niñas adultas eran sirenas que jugaban con el mar. Su espuma hoy no era tan blanca, tenía un fuerte color óxido... y ya no era tan transparente (o todo lo transparente que puede ser en la costa atlántica). Algún aguaviva daba vueltas, esperando a algún descuidado que no la viese.
Las chicas danzaban con las olas, con sus sonrisas infantiles, sus cuerpos torneados y suaves, sus mallas y bikinis, casi inexistentes. Saltaban con las olas y sonreían felices cuando la espuma oxidada les golpeaba la espalda y las nalgas firmes. Los muchachos con sus torsos desnudos trataban de mostrarse lo más intrépidos y varoniles posibles, como eróticos griegos que cultivaban sus cuerpos. Y el mar jugaba, el mar estaba jugando.
Sus pequeñas olas eran saltarinas, suaves, como sonrientes. Entrechocaba distintas corrientes y con ello hacía movimientos divertidos. Sus aguas poco profundas se dividían mar adentro, en una franja marrón de este lado y más al horizonte en un azul profundo.
Febo iluminaba sin obstáculos todos los cuerpos sin excepción. Eolo los acariciaba para mitigar el potente abrazo del dios sol.
Los que no estaban en el mar que jugaba se esparcían por la playa al arrullo de su canción.
Madres gordas y contentas con sus hijos, hombres relajados mostrando su calvicie al cielo. Jóvenes niñas paseando sus formas suaves o voluptuosas, dorándose sobre la arena, o paseándose con algún Tadzio o Dorian, o Aquiles, de la mano. El mar estaba jugando, y yo tirado al sol en ese paisaje de belleza.
Anoche era distinto. Yo había salido a ver el mar y a fumar mi pipa. En plan de marinero sin barco.
Pero mientras el mar y sus bellezas mortales jugaban, yo no tenía qué leer. ¡Churros, bolitas! No diarios, no revistas ¡choclos con arena, como le gusta a la nena! No diarios, no revistas ¡panchos! ¡Gaseosas! ¡pirulines! Ni folletos, ni nada. Hubiera pagado $20 por un diario local si me lo hubieran traído acá. Pensé en el diariero, en mi pipa, en el mar de anoche... tan distinto, y en esa luna menguante roja sangre.
Me paré, me sacudí la arena y le prometí al mar que ya iba a ir a jugar con él. Le pedí a una señora, negra de sol y con dos niños jugando en los alrededores, que me mire mis cosas por favor mientras yo iba por un diario. Me miró sonriente y me fui tranquilo.
Esquivando canchas marcadas en la arena, esquivando pelotazos e hilos de barriletes modernos, salí de la playa y pisé la calle. Una cuadra hasta el puesto de diarios. El mar debía seguir jugando a mis espaldas, pues cada vez más gente iba en dirección contraria a la mía.
Pedí el diario local al canillita moreno y enjuto. Prendí un cigarrillo mientras él sacaba el ejemplar y me lo extendía preguntando: ¿porteño? Me vi tentado de afirmar con ironía "no si voy a ser africano", pero eso sí hubiera redundado en lo porteño, además de mi camisa abierta con palmeras, mis ojotas Havaianas, mis lentes oscuros, mis bermudas color arena, mi piel roja del sol ajeno, y mi calvicie pronunciada de estrés. Ante todo eso preferí el silencio. Algo agresivo, pero con una sonrisa de medio lado como entendiendo un chiste no bien recibido. En cambio, mientras le pagaba, le pregunté por qué el mar tenía hoy ese color óxido en sus olas. Él me contestó, dándome la espalda para buscar el cambio, que ese color era por el yodo, que el mar tenía mucho yodo. Le pregunté por qué era eso, qué significaba, y levantando los hombros siguió atendiendo a otra persona. Por supuesto, ¿por qué debía saberlo? Ni yo sé la razón del color de la luna que tanto me fascinó... ¿por qué él debía saber algo sobre el yodo?
Me fui con mi diario bajo el brazo, dispuesto a seguir mezclado en ese lugar paradisiaco de Febo, Eolo, y Poseidón... y esa cantidad seductora de cuerpos semi desnudos paseando despreocupadamente, tomando sol, jugando, luciéndose... y el mar seguía jugando.
Agradezco a la madre morena por vigilar mis cosas y me siento en mi esterilla.
Ojeo la tapa y su titular... algo sobre el turismo y su baja concurrencia, aunque halagaban los lindos días de febrero. Pasaba las páginas con placer y distraidamente, pues en mi cabeza tenía el contraste barroco de la luna nocturna y este día seductoramente griego.
En el cuerpo interno veo un titular que hablaba de anoche. Hablaba del mar en ese momento y su estado de ánimo.
Yo caminaba por la orilla, en la oscuridad, con los brazos atrás, fumando mi pipa, con la brisa nocturna en mi rostro, y la luna sangrienta menguando.
Un niño corre a mi lado y salpica las páginas con arena y sol... pero ésta se diluye en la noche negra... y no me importa.
Anoche el mar estuvo agresivo, sus olas rugían y la marea alta amenazaba con tragarse todo. Y yo fumando mi pipa... Leí que dos jóvenes enamorados e intrépidos salieron a surfear. Y el mar me desafiaba a entrar... lo hubiera hecho, pero sabía que no podía ganar, viejo bucanero de asfalto, o simple porteño cobarde.
Fueron al horizonte negro, donde estaban las mejores olas, domaron dos o tres brazos de Poseidón, tal vez menos... les dio algo de ventaja. Pero Inanna se teñía sangrienta con su ojo menguante. Dos o tres olas bajo sus tablas... Su amor se elevó a las estrellas, y sus cuerpos se los tragó el negro y furioso mar. Yo fumaba mi pipa, y sentía la voz rugiente de su desafío... pero yo no tenía a quién amar, nadie que me lleve a la intrepidez estrellada de elevar el amor hasta los astros.
Prefectura no los encontró. Algo inexplicable, calificaba el periodista. Todavía los buscaban.
El óxido ya no me pareció yodo, sino gotas que dejó la luna al elevarse y cambiar su color. Y el juego del mar de hoy no me pareció tan divertido.
Me paré, levanté mis cosas y me fui con el diario apunto de tirarlo a la basura. No creo que vaya a jugar hoy con vos, me dije para mí y para el mar.
Caminé hacia el asfalto, pensando en que podría explicarle al canillita el significado del yodo. Pero no. No lo entendería ni yo.
Mientras me escapaba de la paradisiaca playa, sentía a mis espaldas una risa infantil, casi macabra...
Sí, seguían todos enyodados. Y el mar seguía jugando.

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UNA TARDE EN EL MUSEO

2009-01-27T16:40:00.000-08:00

UNA VEZ MÁS ME VÍ CAMINANDO POR LUGARES INTERESANTES Y JUNTO CON OTRAS ITINERANTES COMPAÑIAS, RECORRÍ EL MUSEO NACIONAL DE BELLAS ARTES... TODO MUY LINDO, PERO LO QUE QUIERO COMPARTIR CON USTEDES SON DOS INTERESANTISIMAS ARTISTAS QUE ME LLEGARON A INQUIETAR EL ALMA... ALGO QUE NO ME PASA MUY SEGUIDO EN CUANTO AL ARTE PLÁSTICO.

REMEDIOS VARO

LEONOR FINI

COMO VERÁN, SON REALMENTE MARAVILLOSAS E INQUIETANTES.... DIGNAS DE VER. LES DEBO EL NOMBRE DE CADA OBRA Y LA BIOGRAFÍA DE LAS ARTISTAS, PUES ME PARECIÓ QUE PARA EMPEZAR, LAS OBRAS HABLAN POR SÍ MISMAS...

LES DEJO DOS ENLACES PARA QUE SE INFORMEN, Y NADA MÁS JAJA

LEONOR FINI http://www.mchampetier.com/sitephp/phpes/VIGN3.php?nom=Fini%20Leonor

REMEDIOS VARO http://www.angelfire.com/va2/vcollazo/RemediosVaro.html

/este post está dedicado a mis compañeras itinerantes, Majo, Cristina y Kaori...

agradecimiento y dedicación especial a Kaori quien me consiguió la mejor imagen por la cual quise hacer este post...

a todas ellas, gracias por la aventura... /

Y QUE VIVA EL SURREALISMO... LA ÚNICA REVOLUCIÓN RAZONABLE... LA IRRACIONALIDAD Y LA IMAGINACIÓN.

CRITICA SOBRE "GRIETAS", por Mariano Maeso

2009-01-27T06:34:00.000-08:00

GRIETAS se sigue abriendo camino como mejor puede... y ha llegado a colecciónar un par de criticas muy pero muy interesantes, más que nada por los autores que las hicieron. Gente muy entendida en literatura y libros, muy capaz y prometedora. Esta vez la crítica la hizo Mariano Maeso, un gran literato que recorre Buenos Aires y el mundo (recientemente regresó de una gira por europa) con su visión crítica y su alma literaria...

En el blog La Estrategia Del Carakol, dejó una interesante reseña de GRIETAS, por lo cual les paso la dirección para que pasen y la visiten...

http://laestrategiadelcarakol.blogspot.com/2009/01/resea-del-libro-grietas-de-luis-alexis.html

Gracias por visitar el blog y no dejen de comentar, tanto en este como en dónde salió la critica...

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JUST DO IT, un fragmento de mi proxima novela... agarrensé jaja

2009-01-23T14:57:00.000-08:00

NO SÉ SI SABEN, PERO ESTOY EN PROCESO DE ESCRITURA DE MI PRÓXIMA NOVELA, LA CUAL OBVIAMENTE, NO TIENE FECHA DE SALIDA... ESO SOLO LES PASA A LOS ESCRITORES TAN CONSAGRADOS QUE FIRMAN CONTRATOS Y TIENEN FECHA DE ENTREGA... JA JA.

LO BUENO EN REALIDAD ES QUE ESTE CAPITULO LO TENÍA PERDIDO ENTRE GRANDES CANTIDADES DE HOJAS Y CUADERNOS, Y NO LO PODÍA ENCONTRAR, LO CUAL PONÍA EN PELIGRO TODA LA NOVELA. PERO HOY, GRACIAS A LOS ASTROS, LO ENCONTRÉ Y ME GUSTÓ TANTO QUE QUISE COMPARTIRLO CON USTEDES. ESPERO QUE ESTE PEQUEÑO BOTÓN LES GUSTE Y LO DISFRUTEN COMO YO.

ADEMÁS, QUIERO COMPETIR CON ENZO MAQUEIRA QUE EN SU BLOG http://laputapituca.blogspot.com/ NOS SORPRENDE CADA TANTO CON UN RELATO JUVENÍL DE RECUERDOS DE INFANCIA. ESTA ES MI VERSIÓN DE RALATOS DE JUVENTÚD.

DISCULPEN LAS MOLESTIAS.

JUST DO IT

Lo primero que recordaba eran las zapatillas... ahí, asomándose, tan sencillas, tan tiradas, tan suela mirándolo, tan Topper... y una sensación congelada en su pecho, en el estómago... una fuerza que lo empujaba a mirar y a la que su miedo le alentaba a resistir.
También recordaba en ese momento el estallido sordo y el golpe pesado de algo golpeando plomizo en el suelo... o tal vez no lo recordara sino que su eco lo siguió durante los segundos posteriores hasta ver las zapatillas. Pero el detalle que lo desconcertaba era que antes, entre el estallido y el golpe, y después de estos, sintió claro y sombrío el batir de grandes alas.
Y pensaba en las alas, aturdido, mientras subía sus ojos desde esas zapatillas que tanto conocía, hasta los tobillos, luego las piernas, el torso... y llegaba hasta esa gran mancha roja que se ubicaba en el extremo del cuello.
Habrían pasado cinco segundos, quizás menos, una fracción de vida que se decidió en ese momento, tanto para C como para él... muchos años después comprendería que la vida que realmente se decidió fue la suya. Pero volviendo a esos segundos de vacío, de frío... segundos sin respiración... podríamos decir que los revivió infinidad de veces. Siempre cambiando el orden, o los pensamientos. A veces eran las alas, el estallido, las alas, el golpe, las alas, el aire en cero, el eco continuo, las zapatillas... otras veces eran el eco, las alas, las zapatillas, el estallido, las zapatillas, el golpe... no importaba. Todo espeso, todo niebla. A esos pequeños granos de arena en el reloj del tiempo volvería años posteriores, como un niño al objeto A. Como a ese juguete perdido que cambia de forma para pasar a ser sólo un deseo que desea un deseo, búsqueda desenfrenada de un placer del que solo queda una vaga fragancia.
Estos segundos calaron en todo su ser una herida profunda como un mar, filoso como bisturí.
Simultáneamente, en el plano concreto, esos segundos (cinco, tal vez tres) encerraron los quince o diez pasos apurados que separaban la cama llena de migas desde dónde jugaban a la Play, hasta la cocina donde el dueño de casa preparaba la leche.
Los pasos siguientes al estallido fueron, al comienzo dubitativos, luego largos, rápidos y temblorosos.
Desde las piernas subía la certeza que el cerebro no estaba dispuesto a aceptar. De alguna manera inexplicable todo su cuerpo vibraba ante la presencia de... y las alas sombrías que se batían, lo atravesaron como una nube que rápido te tapa el sol... y eso fue lo que le pasó... a M le ocultaron el sol.

Ese sentimiento (al cual llamarlo terror sería, por lo menos insuficiente) le había impedido gritar. Y solo lo hizo luego de despegar los ojos de las zapatillas, las piernas, el torso... desde lo más profundo de sus entrañas gritó, al llevar su vista a la gran mancha roja que se esparcía por todos lados, cada poro de su piel se abrió y dio un grito desarticulado, desgarrado... entonces sus rodillas tocaron el suelo. Estiró las manos para tocarlo, pero no se atrevió. Se agarró los pelos como si fuera a arrancar mechones de raíz de un tirón, como si quisiera arrancarse la cabeza y así librarse de las imágenes que ingresaron impiadosas en sus retinas.
Observó otra vez la escena tratando de encontrar algo que le dé una respuesta, una explicación, o algo que desmienta la realidad. Pero sólo encontró la fría confirmación en un revólver tirado cerca de la mano izquierda de su mejor amigo, el de las Topper, el dueño de casa, el que fue a prepara la chocolatada, el dueño de la Play... el de la gran mancha roja en lugar de cabeza...

Vió las manchas de sangre por todos lados, la heladera, el arma, los vasos de chocolatada preparados en su bandeja sobre la mesada... y quiso vomitar. Un vuelco del estómago, una arcada. Y se paró como pudo... de alguna manera, chocándose con todo, corriendo, llegó a la puerta de salida, vomitó en la entrada, y a lo lejos el eco de las alas batiéndose otra vez.

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POEMA RECITADO, Y ADIVINANZA

2009-01-15T17:05:00.000-08:00

EN MIS VIAJES INTINERANTES AL PASADO ENCONTRÉ ESTE RECITADO, EL CUAL ME PARECIÓ DE GRAN CALIDAD LITERARIA. LOS DESAFÍO A QUE ADIVINEN DE DÓNDE LO SAQUÉ... Y SI ADIVINAN TAMBIÉN QUIÉN LO RECITA, TIENEN UN BONUS EXTRA...

Qué trabajo me va a costar dejarte marchar
Te vas a ir lleno de mí y vas a volver sin conocerme
Qué trabajo me va a costar dejar sobre tu pecho
Posibles realidades de imposibles minutos
A la tarde, un Perseo te va a limar las cadenas
Y te vas a ir corriendo por los bosques
Hiriendote los pies

No van a poder seducirte ni mi carne ni mi llanto
Ni los ríos donde dormías tu siesta de oro tampoco
Desde oriente a occidente voy a llevar tu luz gigante, redonda
Tu luz enorme que sostiene mi alma en tensión aguda
Desde oriente a occidente
Qué trabajo me va a costar dejarte ir con los pájaros
Qué trabajo me va a costar
Voy a levantar los brazos y se los voy a regalar al viento
Voy a levantar así los brazos y se los voy a regalar al viento

Me piden que no te llore mas, que no te llame más
Que te deje ir
Que si te llamo venís y que vos estas por pasar a dejar de ser
Pero yo sé que no es por vos que no te debo llamar
Habrá que olvidar y bueno, y bueno y pasará
Y todo también pasará
¡Pobre! tan solo te voy a dejar sin saber en dónde estas
Sin siquiera reconocer el olor de dónde estás
Mi corazón late, sin tu mano enorme en mi cara
Tu mano gigante en mi cara, enorme, gigante
Ya no lloro más, tengo ganas de reír,
Mirá acá, tocá acá
Tu mano gigante en mi cara, enorme gigante
Tocá mi cara

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DOS TRUMAN PARA COMPARAR

2009-01-14T08:34:00.000-08:00

Tuve una experiencia tardía en cuanto análisis de películas... pero de todas maneras la quería compartir con ustedes. Tengo el plan de llenarme de películas que traten sobre escritores y con eso les iré dando mis impresiones.
Por medio de un trabajo realizado para el profesorado que curso me interioricé mucho en la figura y literatura de Truman Capote.
Para lo cual leí el libro de Gerald Clarke y vi las dos películas biográficas recientes sobre don Capote.

La primera y más celebrada CAPOTE, de 2006 fue una experiencia alucinante. Interpretada por el ya consagrado y multifacético Philip Seymour Hoffman, nos da una soberbia actuación ganadora de todas las adulaciones posibles que se le pueden dar a un actor. La segunda del año 2007, interpretada por otro grande como Toby Jones y llamada INFAMOUS, fue otra experiencia digna de vivir.
Tanto una como otra nos muestran facetas de un escritor digno de biografiar. De por sí, Truman Capote ha sido una persona que se mantuvo siempre en lo más alto de los escandalos y de la popularidad, con sus amaneramientos, sus excentricidades, sus opiniones filosas, incendiarias y muchas veces poco acertadas, y especialmente con su voz de niño caprichoso o de vieja chismosa. Por supuesto que esto va más allá de su gran capacidad literaria, su técnica sutil pero impactante, su capacidad emotiva con la letra impresa. Un gran escritor muy por fuera de su personaje público.
Capote, la vi como 5 o 6 veces, Infamous solo la ví 1. Esto no significa nada en cuanto valoración de arte, ya que pienso seguir viendo Infamous un par de veces más.
Sumado a la completisima biografía de Clarke, las dos películas terminan de armar y configurar a un personaje de la literatura tan fascinante como inabarcable.
Es a mi entender necesario ver ambas películas para poder saber de qué hablamos cuando hablamos de Truman C. Y por supuesto no hay que dejar de leer sus relatos y su gran novela A Sangre Fría.

CAPOTE - Trailer
Tal vez si hiciéramos una fusión entre guiones y actores lograríamos armar al verdadero Capote.
En cuanto a las actuaciones, es innegable que el mejor de todos es Hoffman, pero a este le falta toda la desfachatez y la excentricidad que le aporta Toby Jones. Y a este último le falta capacidad actoral y sentimiento humano, llegada al público desde el alma de un ser sensible. En Capote es imposible evitar que a uno, el corazón se le suba a la garganta cuando el Truman de Hoffman se despide de Perry y de Dick. En cambio Jones nos muestra mucho más a las claras el impacto que causó un personaje tan raro como Capote al llegar al pueblo rural de Holcomb. Su glamour estridente, su mariconería chillona, su prepotencia y soberbia ante el rechazo de la gente del pueblo.
El Truman de Hoffman es mucho más seguro de sí, mucho más manipulador... y a la vez mucho más sensible ante las consecuencias de sus actos. En cambio Jones parece ser un pobre jovencito (pero con cara de un adulto, más bien entrando en la tercera edad, que ni el maquillaje pudo ocultar), que recibe las informaciones por pura casualidad o a fuerza de insistir como niño caprichoso. No hay demasiado foco en la técnica del reportaje que usa Truman, y se ve mucho más indefenso... y a pesar de esto, cuando llega el momento de mostrar el declive y derrumbamiento del escritor, no llega a la sensibilidad que uno esperaría luego de ver la soberbia actuación de Hoffman en este punto.
En cuanto a las interpretaciones de Perry (el otro gran personaje), la de Infamous, a cargo de Daniel Craig, deja mucho qué desear. Por un lado es el casting... no tiene ni un atisbo de ser hijo de una mujer Cherokee, demasiado alto, demasiado lindo. Si bien es más violento y esto es creíble en un condenado a muerte (casi viola a Truman en la cárcel), es demasiado ilustrado como para responder al que conoció Capote, leído pero mal dirigido, se suponía que tenía que usar palabras elaboradas pero en un empleo errado. Lo cual no sucede con Craig, quien parece estar solo por puro fetichismo homosexual de hombre duro, corpulento e intelectual. Sin contar que le falta a mi entender, el lapidario y terrible "adios amigou" con el que Perry Smith firmaba su carta de despedida a Truman.
En cambio, el Perry de CAPOTE ( Clifton Collins) es tan perturbador como sensible, muy pero muy inquietante... Igual al de A Sangre Fria. Y a falta de un actor descendiente de aborígenes, los rasgos latinos de Collins suman muchisimo.
Todos los demás actores del reparto están más que bien en ambas películas. No hay mucho que decir en cuanto a eso... excepto que los de Capote no son tan renombrados ni famosos como los de Infamous.
El guión, si bien tratan sobre la misma época de la vida de Truman Capote, muestran visiones distintas sobre el mismo hecho... y esto por la calidad de ambas películas, tanto del guión como la dirección, es algo que hay que celebrar fuertemente. Si su interés, luego de vivir esta experiencia de doble filmación, crece sobre la figura de Capote, les recomiendo también que lean su biografía definitiva: "Truman Capote, La Biografía, de Gerald Clarke". No solo se enfoca en los acontecimientos puramente biográficos, sino que ofrece a partir de ellos un análisis de la personalidad del escritor, y también de sus amigos y de toda la gente que lo rodeo en vida. Podemos apreciar el proceso de creación de todas sus obras, además de llenarnos de datos sobre sus trabajos fuera de la literatura. Es verdad que puede hacerse lento cuando se extiende en detalles de vidas ajenas o hechos casi irrelevantes, pero sí no puede negársele a Clarke que intentó ser el más completo de sus biógrafos.
Muy bien, no me extendere mucho mas sobre esto, y les dejo a ustedes la grata tarea de interiorizarse en la literatura (primero) y en la vida (después) de este fascinante escritor. Solo Truman Capote, nada menos.

TRAILERS

INFAMOUS

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POEMA TERRORÍFICO

2009-01-06T17:49:00.000-08:00

Les dejo este poema... un poco tétrico, pero ustedes ya saben, no se me da muy bien eso del poema cursi ni del amor... aunque tenga debilidad por ellos.

FAVOR POR FAVOR

Qué clase de favor me estas pidiendo, mi amigo, mi hermano...

Para llegar a Solano debes seguir el camino de lozas escarlata.
Ahí, el mago de la hoz, los va a estar esperando.
Cumplirá todos tus deseos: si tienen un corazón, él te lo quitara
Si tienen un cerebro, él se los derretirá. Si quieren valentía, él les dará pavor.
Y si querían volver a Kansas, él los enviara a Chacarita...

Qué clase de favor me estas pidiendo, mi amigo, mi hermano...

Ya te dije que después de Solano nada es santo.
El misterio del universo, el único poder mágico que realmente poseemos,
te lo arrancarán con una cuchara.
Los mercaderes progresan en Solano. Te ofrecen desde sus abarrotadas veredas
sus productos de contrabando.
Juguetes huérfanos, medias cansadas, trampas en tarjetas plásticas,
esperanzas de cotillón, antibióticos automáticos, anillos de vida y muerte,
locuras controladas en trompos luminosos...
Te leen la suerte en los pañuelos usados, en el culo de las botellas,
en la mugre de las manos...

Qué clase de favor me estas pidiendo, mi amigo, mi hermano...

Por las calles de Solano desfilan personajes oscuros, inocentes oscuros,
Monstruos de cabezas blandas y gigantes, lenguas bífidas, panzas de batracios...
Se arrastran por cada baldosa, mean en cada esquina,
sueñan fatuamente en los escaparates.
Y al pisar esa feria alucinógena uno ya es parte de ella, uno se convierte
en un engendro del montón...
No te quiero ahi, no te quiero como yo en Solano.

Qué clase de favor me estas pidiendo, mi amigo, mi hermano...

Y si pese a mis recomendaciones, decides ir,
trepando colectivos, saltando campos desolados de ángeles,
internandote en la decadencia a la que nos confinan,
codeandonos con los chacales, para evitar
lo que nos obligan a buscar,
traerás contigo esa baba verdosa pegada en el pecho....
Como la que yo tengo, que no me podré quitar jamás,
y que nos dará pesadillas y sueños inquietos por el tiempo
que dure nuestras vidas.
Entra en Solano, y hermananos hasta en la miseria...

Qué favor me estas pidiendo, no te quiero ahi,
¿entrarás en Solano, mi amigo, mi hermano...?

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ALLEN GISBERG, nunca debe ser olvidado

2008-12-17T20:21:00.000-08:00

AUNQUE LEJOS EL MEJOR Y MÁS REPRESENTATIVO POEMA DE ESTE GENIAL ARTISTA ES HOWL, POR UNA CUESTIÓN DE LONGITUD, SOLO LES DEJO AMERICA, QUE ES TAMBIÉN UNO DE SUS MEJORES TRABAJOS. RECUERDEN EL CONTEXTO: POETA NORTEAMERICANO, DURANTE LA GUERRA FRÍA, COMUNISTA, JUDIO Y HOMOSEXUAL... EL SIEMPRE DIJO QUE LO ÚNICO QUE LE FALTABA ERA SER NEGRO. JAJA, GRANDE ALLEN:

America
America I've given you all and now I'm nothing. America two dollars and twentyseven cents January 17,
1956.
I can't stand my own mind.
America when will we end the human war? Go fuck yourself with your atom bomb.
I don't feel good don't bother me.
I won't write my poem till I'm in my right mind. America when will you be angelic?
When will you take off your clothes?
When will you look at yourself through the grave? When will you be worthy of your million Trotskytes? America why are your libraries full of tears?
America when will you send your eggs to India? I'm sick of your insane demands.
When can I go into the supermarket and buy what I need
with my good looks?
America after all it is you and I who are perfect not the
next world.
Your machinery is too much for me. You made me want to be a saint.
There must be some other way to settle this argument. Burroughs is in Tangiers I don't think he'll come back it's
sinister.
América
América te lo he dado todo y ahora no soy nada.
América dos dólares y veintisiete centavos 17 de enero
de 1956.
No puedo soportar mi propia mente.
América, ¿cuándo pondremos fin a la guerra de la humanidad? Vete a que te den por culo con tu bomba atómica.
No me siento bien no me molestes.
No pienso escribir mi poema hasta que me , sienta lúcido. América, ¿cuándo serás angélica?
¿Cuándo te quitarás las vestiduras?
¿Cuándo serás capaz de mirarte a través de la tumba?
¿Cuándo serás digna de tu millón de Trotskistas?
América, ¿por qué están tus bibliotecas llenas dé lágrimas? América, ¿cuándo enviarás tus huevos a la India?
Estoy asqueado de tus demenciales exigencias.
¿Cuándo puedo entrar en el supermercado y comprar lo que necesite
sólo por mi bonita cara?
América después de todo los que somos perfectos somos tú y yo no
el mundo próximo.
Tu maquinaria es demasiado para mí.
Me haces desear ser un santo.
Debe haber otra manera de zanjar esta discusión.
Burroughs está en Tánger no creo que regrese esto es algo
siniestro

Are you being sinister or is this some form of practical joke?
I'm trying to come to the point.
I refuse to give up my obsession.
America stop pushing I know what I'm doing.
America the plum blossoms are falling.
I haven't read the newspapers for months, everyday
somebody goes on trial for murder.
America I feel sentimental about the Wobblies.
America I used to be a communist when I was a kid I'm
not sorry.
I smoke marijuana every chance I get.
I sit in my house for days on end and stare at the roses in
the closet.
When I go to Chinatown I get drunk and never get laid. My mind is made up there's going to be trouble. You should have seen me reading Marx.
My psychoanalyst thinks I'm perfectly right.
I won't say the Lord's Prayer.
I have mystical visions and cosmic vibrations. America I still haven't told you what you did to Uncle
Max after he came over from Russia.
I'm addressing you.
Are you going to let your emotional life be run by Time
Magazine?
I'm obsessed by Time Magazine.
I read it every week.
Its cover stares at me every time I slink past the corner
candystore.
I read in the basement of the Berkeley Public Library. It's always telling me about responsibility. Businessmen
¿Estás siendo siniestra o acaso forma esto parte de alguna clase de
broma pesada?
Estoy intentando ir al grano.
Me niego a abandonar mi obsesión,
América deja de presionarme yo sé lo que me hago.
América se están cayendo las flores de los ciruelos.
No he leído los periódicos desde hace meses, todos los días alguien
es sometido a juicio por asesinato.
América me siento sentimental acerca de los Wobblies.
América yo fui comunista cuando era un muchacho y no lo lamento. Fumo marihuana siempre que tengo ocasión.
Me quedo sentado en casa días enteros y me quedo mirando las rosas
del armario.
Cuando voy al Barrio Chino me emborracho y nunca me llevan a la
cama.
Estoy decidido va a haber jaleo.
Deberías haberme visto leyendo a Marx.
Mi psicoanalista opina que estoy perfectamente bien.
Me niego a recitar la Plegaria del Señor.
Tengo visiones místicas y vibraciones cósmicas.
América aún no te he contado lo que le hiciste al Tío Max una vez
que se vino de Rusia.
Me dirijo a ti.
¿Acaso piensas permitir que tu vida emocional se vea dirigida por la
revista Time?
Estoy obsesionado con la revista Time.
La leo todas las semanas.
Su cubierta me mira con fijeza cada vez que me escabullo por delante
de la confitería de la esquina.
La leo en el sótano de la Biblioteca Pública de Berkeley. Siempre me habla de responsabilidades. Los hombres de negocios son
are serious. Movie producers are serious.
Everybody's serious but me.
It occurs to me that I am America. I am talking to myself again.
Asia is rising against me.
I haven't got a chinaman's chance.
I'd better consider my national resources.
My national resources consist of two joints of marijuana . millions of genitals an unpublishable private
literature that goes 1400 miles an hour and . twentyfive-thousand mental institutions.
I say nothing about my prisons nor the millions of
underprivileged who live in my flowerpots under
the light of five hundred suns.
I have abolished the whorehouses of France, Tangiers is
the next to go.
My ambition is to be President despite the fact that I'm a
Catholic.
America how can I write a holy litany in your silly mood?
I will continue like Henry Ford my strophes are as individual as his automobiles more so they're all different sexes.
America I will sell you strophes 2500 apiece 500 down on your old strophe
America free Tom Mooney
America save the Spanish Loyalists
America Sacco & Vanzetti must not die
America I am the Scottsboro boys.
America when I was seven momma took me to Com-munist Cell meetings they sold us garbanzos a
serios. Los productores de películas son serios. Todo el
mundo es serio menos yo.
Se me ocurre que Yo soy América.
Ya estoy hablando solo otra vez.
Asia se está alzando contra mí.
Tengo menos posibilidades que un chino.
Mejor será que considere mis recursos nacionales.
Mis recursos nacionales consisten en dos canutos de marihuana
millones de genitales una literatura privada impublicable
que va a 1.400 millas por hora y veinticinco mil
instituciones mentales.
No menciono siquiera mis prisiones ni a los millones de desheredados
que viven en mis tiestos bajo la luz de quinientos
soles.
He abolido las casas de putas de Francia, Tánger será el siguiente en
caer.
Mi ambición consiste en ser presidente a pesar del hecho de que soy
católico.
América ¿cómo puedo escribir una sagrada letanía con tu estúpido
estado de ánimo?
Continuaré como Henry Ford mis estrofas son tan individuales como
sus automóviles más aún son todas de diferentes sexos. América te venderé estrofas a 2.500 dólares la pieza te daré 500 por
tu vieja estrofa.
América libera a Tom Money
América salva a los Republicanos Españoles
América Sacco & Vanzetti no deben morir
América yo soy los muchachos de Scottsboro.
América cuando contaba yo siete años mamá me llevó a reuniones de
una Célula Comunista en que vendían garbanzos a razón
handful per ticket a ticket costs a nickel and the
speeches were free everybody was angelic and sentimental about the workers it was all so
sincere you have no idea what a good thing the
party was in 1835 Scott Nearing was a grand old
man a real mensch Mother Bloor made me cry I
once saw Israel Amter plain. Everybody must
have been a spy.
America you don't really want to go to war.
America it's them bad Russians.
Them Russians them Russians and them Chinamen. And
them Russians.
The Russia wants to eat us alive. The Russia's power
mad. She wants to take our cars from out our
garages.
Her wants to grab Chicago. Her needs a Red Readers'
Digest. Her wants our auto plants in Siberia.
Him big bureaucracy running our fillingstations. That no good. Ugh. Him make Indians learn read. Him
need big black niggers. Hah. Her make us all
work sixteen hours a day. Help.
America this is quite serious.
America this is the impression I get from looking in the
television set. America is this correct?
I'd better get right down to the job.
It's true I don't want to join the Army or turn lathes in
precision parts factories, I'm nearsighted and
psychopathic anyway.
America I'm putting my queer shoulder to the wheel.
de un puñado por cada entrada cada entrada cuesta un níquel y los discursos eran gratis todo el mundo se sentía angélico y sentimental acerca de los trabajadores era todo tan sincero que no tienes idea de qué gran cosa era el Partido en 1835 Scott Nearing era un magnífico anciano un verdadero mensch Madre Bloor me hizo llorar vi una vez a Israel Amter con mis propios ojos. Todo el mundo debía ser un espía.
América en realidad no deseas ir a la guerra.
América son esos malvados Rusos.
Esos Rusos esos Rusos y esos Chinos. Y esos Rusos.
La Rusia quiere comernos vivos. La Rusia está enloquecida por el poder. Quiere arrebatarnos los automóviles de los garajes.
Ella desear echar mano a Chicago. Ella necesitar un Reader's Digest Rojo. Ella querer nuestras fábricas de automóviles en Siberia. El gran burocracia encargado de nuestras gasolineras.
Eso no bueno. Ugh. El hacer indios aprender a leer. El necesitar grandes negracos negros. Hah. Ella hacernos trabajar a todos dieciséis horas al día, Socorro.
América esto es perfectamente serio.
América ésta es la impresión que obtengo mirando el aparato de televisión.
América, ¿estoy en lo cierto?
Más vale que me ponga a trabajar inmediatamente.
Es cierto que no deseo unirme al ejército o hacer de tornero en fábricas de piezas de precisión, en cualquier caso soy miope y psicópata.
América estoy arrimando mi peculiar* hombro a la rueda.

* Queer: en inglés puede significar peculiar, raro, o, como modismo, también homosexual.

Traducción de KATY GALLEGO

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CRITICA SOBRE "GRIETAS"

2008-11-24T06:33:00.000-08:00

Entre todos los lugares en dónde podría salir comentada Grietas, este es el mejor lugar para nuestro, ahora, orgulloso escritor. Ahí vamos a encontrar frases como...

"Grietas, en cambio, es una novela que, con algo de suerte, tendría el destino de ser considerada una obra de culto.
De escritura por momentos arrebatada y por momentos limpia; psicológica y ecléctica; Grietas funciona como el diario íntimo atormentado de un joven que se encuentra parado en medio de la vida. Un joven repulsivo que, sin embargo, despierta una mezcla de compasión y afecto."

O bien... y mejor aún:

"Basta leer el título del libro y la contratapa, para darse cuenta de que una novela así jamás podría ser tenida en cuenta por los grandes monstruos editoriales."

Gracias a la Revista Lea, y por su más que generosa crítica.

Todo el artículo lo encontrarán en

http://revistalea.blogspot.com/

Un postdata:
Y gracias a mis editores de Argenta Sarlep, y Bookmark Sae, por las oportunidades futuras... ellos saben por qué.

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GRIETAS EN REAL POLITIK DIGITAL Y EN SU TIRADA EN PAPEL

2008-10-19T19:26:00.000-07:00

VISITEN LA NOTA BIOGRÁFICA QUE HICIERON EN LA REVISTA REALPOLITIK.COM.AR

http://www.realpolitik.com.ar/nota.php?tituloarc=dG1wL3NlY2Yvc2VjaS8yMDA4SDkxMzAxMTcxMC5kYXQ=

HART CRANE Y "EL PUENTE". por Rolando Costa Picazo. LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO.

2008-10-09T09:25:00.000-07:00

Andamos de puro eventos esta temporada... Les brindare como siempre, mi visión de las cosas

Datos:
Presentación del libro Hart Creane y EL PUENTE , una aproximación a la poetica modernista de Hart Crane de Rolando Costa Picazo por editorial Colihue. El evento se realizó en la Librería Hernandez de Av. Corrientes y Uruguay. Disertadores: Armando Capalbo y Santiago Kovadloff .
Rolando Costa Picazo: Profesor Consulto Titular de Literatura Norteamericana en la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA, Profesor Titular de Posgrado de la Universidad Nacional de Córdoba, y Director de la Maestría en Traducción de la Universidad de Belgrano, Profesor Titular de la Universidad de Córdoba, de Río Cuarto y de Belgrano. Ha realizado estudios de posgrado y doctorado en Nottingham University, Inglaterra y en Michigan State University, Estados Unidos, con becas del Consejo Británico y de la Comisión Fullbright, respectivamente. Ha traducido alrededor de 100 obras del inglés al español, en prosa de autores como Hemingway, Faulkner, Capote, Mailer, Henry Millar, Bellow y Henry James; en poesía ha traducido a W. H. Auden, Hart Crane, John O'Hara, T. S. Elliot, Jack Kerouac.
Armando Capalbo: Lic. Letras. Profesor de la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA, Profesor de Literatura Septentrional en ISP Joaquín V. González. Columnista de Cultura del diario la Nación
Santiago Kovadloff: Es ensayista, poeta, traductor y antólogo de literatura de lengua portuguesa. Profesor honorario de la Universidad Autónoma de Madrid. Se desempeña profesionalmente como profesor privado de filosofía, coordinador de un taller literario y conferencista.

RECORRIDO, COMENTARIOS Y VIVENCIAS ALMAREAS
Siendo aun temprano, debí hacer tiempo para entrar en la librería. Igualmente no era tanto tiempo como para sentarme en un bar y tomarme una cerveza... así que di un par de vueltas y me metí en un supermercado chino (ellos siempre aceptan ticket canasta) y me compre una lata de gaseosa, una petaca de whisky barato y unas galletitas... Entre galerías viejas mezclé las dos bebidas dentro de la lata (con el cuidado de un Jekyll descarado) y me la fui tomando mientras caminaba hacia el lugar.
Si la presentación es aburrida yo estaré alegre, y si es buena yo estaré a tono, pensé para mi. Y estuve a tono.
Fue en el sótano de la librería Henández, un lugar sencillo adaptado para esos fines. Por todo lo demás nada fuera de lo común. Un presentador que representaba a la editorial, dos disertantes prestigiosos, y por último la palabra del autor. LOS DISCURSORES

Pero en esta sencillez surgieron unos discursos dignos de ser recordados. Arrancó Armando Capalbo leyendo lo que se puede llamar directamente un completo ensayo sobre el contexto histórico y social de Hart Crane, la importancia de su poesía en la literatura norteamericana, lo significativo culturalmente del puente de Brooklyn. Impecable, completo, con toques de humor y todo. Tal vez al ser leído mantuvo un tono monocorde que podría haber sido un punto en contra y provocar un fracaso, pero el público fue muy receptivo de todo y muy atento. Sin contar además que la calidad del texto era suprema.

ARMANDO CAPALBO Y SU GRAN ENSAYO

Luego siguió Santiago Kovadloff, que puso una cuota un poco más fresca con un discurso animoso de pura oralidad, defendiendo la tarea del traductor y saliendo indemne de su intención.

KOVADLOFF Y SU GRAN ORALIDAD

Ya en el final, y con grandes gestos de agradecimiento hacia sus acompañantes, Costa Picazo leyó dos partes del poema El Puente, y sus notas y estudios sobre cada parte leída. Precioso, es la palabra que merece Crane, e impecable la tarea de Rolando.
EL AUTOR COSTA PICAZO DESLUMBRANDONOS CON CRANE

La gente aplaudió buenamente cada uno de los discursos y lecturas (aplaudimos, yo esta muy contento... je) y terminó la presentación.
En lo único que según mi juicio falló la organización fue en no poner el libro en venta ahí abajo, en el sótano donde es estabamos, solo anunciaron que el libro se vendía en la librería, arriba... y eso fue todo. Para mí, el libro debería haber estado vendiéndose y exhibiéndose desde un comienzo. Pero, tal vez sea eso un dato menor.
EL PROTOHUMANO CON CAPALBO Y UNA INVITADA DE COLOR

Luego, fue lo esperado, los sándwichs de miga, las copas de vino, gaseosa y agua... masitas secas... tertulia, firma de ejemplares, fotos... lo más clásico y agradable en una presentación.
EL PROTOHUMANO, CAPALBO Y COSTA PICAZO... NO PODÍAN FALTAR. PERO KOVADLOFF SE ESCAPÓ TEMPRANO

Luego, a enfrentar la Av. Corrientes otra vez, su gente, sus bares... pero todo cerrando, todo persianas que bajan, y las sombras que sale de la oscuridad para buscar un refugio donde dormir, los harapientos, lo diarieros, los taxistas, los chicos de mocos colgando peleándose por una porción de pizza fría... los sospechosos, los yupies, los trabajadores... todos huyendo. Y yo corriendo a un subte para agarrar el último tren a provincia... y huir también.
Como si a todos nos faltara un puente. Un puente también titánico, kilométrico, que atraviese de un salto el río que separa la ciudad de nuestras vidas. Un puente que tienda como en Brooklyn, sus cables al cielo, y sus pilares al agua. Monstruoso, como un cíclope acostado. Un puente en el tiempo y el lugar, como este que nos construyó Costa Picazo, desde los años treinta hasta este dos mil ocho, desde Hart Crane hasta nosotros mismos, desde EE.UU. hasta esta Buenos Aires que siempre huye...

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OUTSIDER, UN EVENTO QUE HAY QUE VER

2008-10-03T08:01:00.000-07:00

Como sucede muchas veces, recorriendo las calles se encuentran lugares y gente rara... tan rara es la gente que uno encuentra como raro es uno para esa gente que te encuentra. Pero bueno, la calle siempre es interesante.
En estos recorridos, uno de los últimos lugares interesantes que encontré fue el pub Casa Brandon pero más allá del lugar en si, lo que me pareció interesante para comentar fue el evento que se organizó ahí... el llamado OUTSIDER. Es un encuentro de gente de diferentes disciplinas artísticas que se juntan para mostrar lo que hacen sin ser de los grandes círculos literarios o musicales:

Enzo en Taburete

Outsiders, como su nombre lo indica. Muy interesante todo, la gente, los artistas... las chicas que sirven en el pub... bue’ todo.
Ya van por su edición numero 10 y en esta oportunidad (la que yo fui) leyó poemas

Musica sin nombre, dúo de luxe

Blanca Lema (Wabi Sabi, Estrellas y Trotyl) y los representó de una manera magistral haciéndonos notar que sabía de teatro. Dos relatos de Enzo Maqueira (Anabel, la reina de todas las putas, Fame), sentadito en un taburete con cara de pícaro y en un tono que nos sorprendió a todos. La gran organizadora del evento,

Blanca Lema recitando con arte

Valeria Iglesias dio una explicación de lo que es ser un Outsider, demostrándolo con su postura casi tímida, cruzada de brazos e improvisando algo fuera de programa, luego leyó un cuento de su cosecha (An English Teacher (Jis Sou Kiut)) muy muy entretenido. Y musicalizó los intermedios el dúo sin nombre compuesto por Lila Monti con su voz jazzera y cruda, y Agustin Flores Muñoz, guitarrista impecable. Un precioso momento para pasar la noche temprana de un jueves cualquiera.
Este evento se comenzó a organizar bastante tiempo atrás en el Centro Cultural Pachamama.

Data el primer Outsider de octubre de 2007. Hoy los contiene Casa Blandon. La organización está a cargo de Valeria Iglesias, Juan Faerman, Carolina Mikalef, Ingrid Proietto, Casa Brandon y los artistas itinerantes que se suben y bajan como a un sulki aguatero.
Es muy buena también, la intensión de hacer que todo lo presentado tenga una especie de unidad temática y no sea un simple popurrí de lecturas y canciones inconexas...
El próximo se realizará el jueves 23 de octubre, 21hs en la misma Casa Brandon (Luis María Drago 236).

Valeria Iglesias, con una timidez sou kiut

Un buen momento para ir a tomar algo y presenciar un poco del arte de los que estamos afuera... afuera de... del... del lado de afuera?... bah, decir OUTSIDERS es lo correcto.

visiten su página en http://eloutsider.wordpress.com/

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NUESTRO BENDITO CONEJITO SUICIDA. POR ESTE DE HOY SE MERECE IR AL CIELO DE LOS CONEJOS.

2008-09-22T17:53:00.000-07:00

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HISTORIAS DE PUTAS, Crítica literaria sobre su lectura

2008-09-20T19:41:00.000-07:00

Recibí el libro anoche... Hoy lo termine de leer. Lo devore en los mejores lugares en los que se puede y se debe leer un libro de este tipo: colectivo a provincia, cama antes de dormir, tren, subte y terminar su lectura en una parrilla al paso de Av. La Plata.
Justo; esa es la calificación que se le puede dar.
Los datos históricos sobre la profesión son necesarios para darnos un marco teórico, pero desprovistos de las tediosas precisiones del historiador. Los artículos periodísticos que se van mechando están tan bien elegidos que nos paran ante la realidad con terror. Pero lo mejor del libro esta en los relatos, en las anécdotas sobre las mismas putas. Sus voces y las del autor se van mezclando tan eficazmente que uno se olvida quien narra y se deja llevar por la historia. No hay anécdotas grandilocuentes, son historias creíbles, pequeñas, pero tratadas de una manera exquisita. Pues si de Enzo Maqueira hablamos, debemos saber que su pluma es eso: exquisita.
Pera hacer un juicio sobre este libro (destinado a las buenas ventas por su temática) debemos tener en cuenta que solo suelen transitarse dos caminos: el del chabacano, el relato burdo que solo busca asquear y hacer reír, y el del literario moralista que camufla todo con tal de agradar a las señoronas de la critica que ríen de costadito. Enzo Maqueira no cayó en ninguno de estos errores. Logró una vía alternativa que mezcla al cómplice con el sentimental, al hombre de calle con el estudiante universitario. En sus relatos (mitad ficción, mitad testimonial, o ninguno de ambos) se escucha una tristeza latente, un frágil corazón delator bajo un parquet de palabras. Tras su literatura se huele una ironía risueña que, como toda ironía, no es más que el vaticinio de la melancolía. Por sobre todo, la forma de abordar los testimonios es dulce y sincera. No muchos de los que trataron este tema lograron esto. Ni García Márquez en sus Memorias de Mis Putas Tristes nos pudo hacer creer que sus putas eran verdaderas putas, solo fantasías de literato.
Historias de Putas es como una cena en un restorán exótico: "es rico pero tiene gusto a poco". Y llegaría a la calificación de Excelente si tuviera mas relatos.
En definitiva, es totalmente recomendable y esperamos ansiosos una secuela u otro libro de relatos de este joven y prometedor escritor: Enzo Maqueira.

Más sobre este autor en http://laputapituca.blogspot.com/

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OLIMPICO. NUESTRO CONEJITO SUICIDA FUE A BEIJIN...

2008-08-14T08:44:00.000-07:00

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A PEDIDO DEL PUBLICO (AUNQUE ESCASO JAJA) OTRO DE NUESTRO CONEJITO DEPRIMIDO

2008-08-14T07:57:00.000-07:00

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Menendez, y sus dichos acertados según Caparrós

2008-07-30T22:31:00.000-07:00

Permitanme una licencia politica a este blog artístico... pero me parece que importa y mucho este tema. Les reproduzco acá la opinión de don Martín Caparrós que salió en la página Critica Digital.

Opinen... si se atreven

El peor acuerdo

Por Martín Caparrós
Martín Caparrós
24.07.2008

Nunca hubiera pensado que alguna vez podía llegar a estar de acuerdo con el hijo de puta del ex general Luciano Benjamín Menéndez. Y sin embargo, ayer.Ayer, en su alegato final, el ex Menéndez, ex jefe de una de las unidades militares más asesinas, el Tercer Cuerpo de Ejército, hombre de cuchillos tomar y de presos matar, peroró en su defensa. Dijo, en síntesis, que las fuerzas armadas argentinas pelearon y ganaron para "evitar el asalto de la subversión marxista". Y yo también lo creo.Con algunos matices. La subversión marxista –o más o menos marxista, de la que yo también formaba parte– quería, sin duda, asaltar el poder en la Argentina para cambiar radicalmente el orden social. No queríamos un país capitalista y democrático: queríamos una sociedad socialista, sin economía de mercado, sin desigualdades, sin explotadores ni explotados, y sin muchas precisiones acerca de la forma política que eso adoptaría –pero que, sin duda, no sería la "democracia burguesa" que condenábamos cada vez que podíamos. Por eso estoy de acuerdo con el hijo de mil putas cuando dice que "los guerrilleros no pueden decir que actuaban en defensa de la democracia". Tan de acuerdo que lo escribí por primera vez en 1993, cuando ví a Firmenich diciendo por televisión que los Montoneros peleábamos por la democracia: mentira cochina. Entonces escribí que creíamos muy sinceramente que la lucha armada era la única forma de llegar al poder, que incluso lo cantábamos: "Con las urnas al gobierno/ con las armas al poder", y que falsear la historia era lo peor que se les podía hacer a sus protagonistas: una forma de volver a desaparecer a los desaparecidos. Me indigné y, de tan indignado, quise escribir La Voluntad para contar quiénes habían sido y qué querían realmente los militantes revolucionarios de los años sesentas y setentas.(A propósito: es la misma falsificación que se comete cuando se dice, como lo ha hecho Kirchner, que este gobierno pelea por realizar los sueños de aquellos militantes: esos sueños, está claro, eran muy otros. En esa falsificación, Kirchner y el asesino ex se acercan; ayer Menéndez decía que "los guerrilleros del 70 están hoy en el poder", sin ver que, si acaso, los que están alrededor del gobierno son personas que estuvieron alrededor de esa guerrilla en los setentas y que cambiaron, como todo cambió, tanto en los treinta últimos años que ya no tienen nada que ver con todo aquello, salvo para usarlo como figura retórica).Es curioso cómo se reescribió aquella historia. Hoy la mayoría de los argentinos tiende a olvidar que estaba en contra de la violencia revolucionaria, que prefería el capitalismo y que estuvo muy satisfecha cuando los militares salieron a poner orden. "Ostentamos el dudoso mérito en ser el primer país en el mundo que juzga a sus soldados victoriosos, que lucharon y vencieron por orden de y para sus compatriotas", dijo el asesino –y tiene razón. Pero la sociedad argentina se armó un relato según el cual todos estaban en contra de los militares o, por lo menos, no tenían ni idea. Es cierto que no podían haber imaginado que esa violencia era tan bruta, tan violenta, pero había que ser muy esforzado o muy boludo para no darse cuenta de que, más allá de detalles espantosos, las fuerzas armadas estaban reprimiendo con todo.El relato de la inocencia mayoritaria se ha impuesto, pese a sus contradicciones evidentes. Los mismos medios que ahora cuentan con horror torturas y asesinatos las callaron entonces; los mismos partidos políticos que se hacían los tontos ahora las condenan; los mismos ciudadanos que se alegraban privada y hasta públicamente del retorno del orden ahora se espantan. Y todos ellos conforman esta masa de ingratos a la que se dirige el muy hijo de exputa: "luchamos por y para ustedes" –les dice y, de hecho, los militares preservaron para ellos el capitalismo y la democracia burguesa. Pero la sociedad argentina se ha inventado un pasado limpito en el que unos pocos megaperversosasesinos como éste hicieron a espaldas de todos lo que ellos jamás habrían permitido, y les resulta mucho más cómodo. Como les resulta mucho más cómodo, ahora, indignarse con el ex que repensar qué hicieron entonces, a quién apoyaron, en qué los benefició la violencia de los represores, y lo fácil que les resultó, muchos años después, asombrarse, impresionarse e indignarse.El ex Menéndez es, sin duda, un asesino, y ojalá que se pudra en la cárcel. Es obvio que no es lo mismo la violencia de un grupo de ciudadanos que la violencia del Estado, pero es tonto negar que nosotros proponíamos la guerra popular y prolongada como forma de llegar al poder. Y también es obvio que la violencia de los militares no les sirvió sólo para vencer a la guerrilla: lo habrían podido conseguir con mucho menos.Durante mucho tiempo me equivoqué pensando que los militares habían exagerado: que la amenaza revolucionaria era menor, que no justificaba semejante despliegue. Tardé en entender que los militares y los ricos argentinos habían usado esa amenaza como excusa para corregir la estructura socio-económica del país: para convertir a la Argentina en una sociedad con menos fábricas y por lo tanto menos obreros reivindicativos, para disciplinar a los díscolos de cualquier orden, y para cumplir con las órdenes reservadas del secretario de Estado USA, su compañero Kissinger, que les dijo en abril de 1976 que debían volver a convertir a nuestro país en un exportador de materia prima agropecuaria. Es lo que dijo el ex: "¡Y nosotros estamos siendo juzgados! ¿Para quién ganamos la batalla?". Porque es cierto que la ganaron, y que su resultado principal no son estos juicios sino este país sojero.Ése es el punto en que casi todos se hacen los boludos. La indignación siempre fue más fácil que el pensamiento. Supongo que es mejor que muchos, para sentirse probos, prefieran condenar a los militares antes que seguir apoyándolos como entonces. Pero no deja de inquietarme que todo sea tan fácil y que sólo un asesino hijo de puta suelte, de vez en cuando, ciertas verdades tremebundas.

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PARA QUE NO LO EXTRAÑEN... NUESTRO DEPRESIVO CONEJO

2008-07-09T10:31:00.000-07:00

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LES PRESENTO AL "AXOLOTL"

2008-05-08T20:44:00.000-07:00

TRUNCO

Y come y corre y muerde y aspira y pica y fuma y envuelve
Y no me va a dejar igual
Y bebe toc toc y camina stalk stalk y corre run run y raya rush rush
Y no me va a dejar igual

Y tiñe el alma y mancha el ánimo y salpica al humor y escupe al carácter
Y no me va a dejar igual
Y luego come el estómago y luego mastica los intestinos y muerde el hígado
Y así no me va a dejar igual
Y desde adentro lo tengo encima y desde dentro me abraza fuerte
E igualmente no me va a dejar y no me va a dejar igual
Y si corro no me va a dejar igual
Y socorro no me va a dejar
Me va a alejar
¡Socorro igual!

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OTRA DE NUESTRO QUERIDO CONEJITO

2008-04-20T22:30:00.000-07:00

"GRIETAS", LA PRESENTACIÓN... UN VIDEO PARA VER

2008-04-10T21:16:00.000-07:00

bueno bueno bueno... por fin les puedo dejar para que vean el video editado de la presentación del libro querido que le da sentido a este blog... espero que les guste.

Disculpen la calidad pero era la única manera de que entrara en esta página, disfrutenlo.

"LOS SUEÑOS DAN FORMA AL MUNDO"

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CORTES, CORTES Y MÁS CORTES... Y YO HABLABA DE BARRICADAS

2008-04-04T07:08:00.000-07:00

Es verdad tal vez, que los escritores no hacemos la historia en el sentido social económico, ni somos fundamentales en el momento de decisiones políticas. Pero creo firmemente que no debemos quedarnos indiferentes a todos los hechos que acontezcan en nuestro país. Sí, formamos parte fundamental de la cultura, del inconciente colectivo y jugamos un papel importantísimo como representantes de nuestro tiempo, igual que todo artista. Pero hoy por hoy, nos encontramos en una falta casi total de participación de los escritores en el hecho cultural y social. Los grandes representantes de nuestra época están abocados a otros tiempos, a otras culturas… y si bien tratan de estudiar de esta forma al ser humano en su conjunto, solo se alejan más y más de su tiempo. No estoy criticando en este humilde articulo de opinión las calidades literarias de cada uno… seria tediosos e interminable ponerme sobre esos temas, pero sí estoy poniendo el acento en que no hay tratamiento literario sobre la realidad actual, ni una renovación o actualización de las temáticas. Parece que nadie esta intentando dar otra visión de lo que ocurre en nuestro tiempo, ni de lo que nos sucede como país específicamente. Nadie da una pista de las puestas que hay que abrir para entrar en otra realidad, para buscar algo nuevo que no se devore nuestra vida. No noto a nadie tratando de poner un alerta sobre el derrotero fatal que nos esta llevando al abismo mas profundo de la mediocridad.
¡Que se atreva quien sea a decirme que no nos estamos hundiendo! La televisión es la que esta comiéndose la realidad en post de mas rating, más dinero, nada mas. Nos estamos convirtiendo en una sociedad que cambia de la misma manera que se hace zaping, y por lo mismo, tampoco cambiamos mucho, pues solo cambiamos la opinión pero no los hechos. Podemos cambiar de canal pero no cambiamos de actividad, que es mirar tele. Así manejamos y dejamos que manejen nuestro país, nuestra realidad, nuestra vida. Cambiamos de opinión respecto a algo o alguien pero no cambiamos nuestras actitudes frente a las cosas más fundamentales de nuestra vida. No cambiamos nuestro accionar.
Y los escritores están tan lejos de eso… Hace cuanto que no se trata en una novela algún problema fundamental para nuestra vida. Los escritores se quejan de que el publico no lee, pero tampoco estamos ofreciéndoles algo significativo para leer. Tenemos una clase media, baja y/o alta, que solo lee a los clásicos o a los consagrados modernos pero no se acerca a los nuevos escritores... ¿no se preguntaron por qué será?
No estoy pidiendo tampoco, que todos los escritores se pongan hacer novelas del tipo periodistico ni realistas extremas, o sobre casos reales... solo hubo un único Rodolfo Walsh. Pero si pido renovación y compromiso, valentia y por sobre todo... vanguardia, que vuelvan las vanguardias!!!

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ESTAMOS EN PROBLEMAS

2008-03-24T21:53:00.000-07:00

Creo que estamos en un problema... y nos toca hacernos cargo, como siempre. Hace tiempo que no surge un escritor literario que realmente valga la pena ser leído. Pero no quiero decir que "ninguno" de los escritores actuales sean malos, simplemente que no les veo el rumbo.
Por un lado está esa nueva moda del "revisionismo histórico" que en sus primeros principios no está mal, para nada, pero que no deja de alejarnos de la realidad actual, creando mundos alternativos y lejanos en la historia (tomemos a Andahazi como ejemplo) Por otro lado están los que siguen haciendo ficción tan ficcional que no nos representa en absoluto, si bien pueden estar bien escritos (otro ejemplo puede ser Saramago). Ni qué hablar tenemos de los ganadores de concursos de las grandes editoriales como Planeta, Alfaguara o Anagrama. Todas novelas demagógicas con el gusto popular de las clases medias – altas que tozudamente quieren dejar todo como está.
Así como en la música popular, en el cine y tal vez en la pintura, todo se está llenando de un vaciamiento (valga la contradicción) de contenido. Muchos sectores sociales no están siendo representados en sus intereses y si lo están, no hay nadie que sea lo suficientemente jugado como para ofrecer una alternativa o camino diferente que de alguna especie de solución o nuevo camino. Sí, tenemos muchos Cohelos, muchos Bucay, muchos opinologos que no dejan de repetir las mismas formulas gastadas de siempre... pero eso sí, venden como ninguno.
¿Y las vanguardias? ¿Y los movimientos que destruyen las estructuras?
Encontramos millones de expresiones sobre la vulgaridad y la miseria, pero todas con un solo fin: vender porque es divertido, popular o representativo al pedo. Todo se nutre de la representatividad de lo "común y de entre casa". (Ya lo habrán notado en TODAS las publicidades de los últimos años).
Y mientras tanto... ¿los escritores más populares de qué hablan? Nos enorgullecemos de nuestra cultura, de "nuestro Borges" de "nuestro querido Cortazar", pero ninguno trata siquiera de subir otro escalón en la evolución que ellos nos dejaron, nadie sube otro peldaño más... lo dejamos como pintoresco de una época pero ninguno hace lo que ellos hicieron pero transportado a nuestra era. ¿Cuando la literatura va a representar y a analizar lo que nos pasó desde 1990 en adelante? ¿cuándo veremos formas nuevas de contar nuestro devenir actual? ¿dónde están los artistas que van al frente y vuelven contando lo que pasará más adelante? Se extraña la lucidez sobre el constante fluir de la historia actual. Ya nos olvidamos de "la imaginación al poder", de las barricadas, y de destruir viejas estructuras para poder crear escenarios nuevos.
Es triste que hoy las series de ficción como "Lost", "Heroes" o "prison break" sean las formas más originales de contar historias... más que las novelas actuales.
Y mientras tanto los escritores siguen hablando de "la argentinidad", de "la historia no contada de...", de lo feo que es estar ciego, de la sexualidad de san martín, o de historias entretenidas pero muy poco jugadas...
Díganme, ¿cuándo volverán las vanguardias?
¿El teatro tendrá la solución?

revisen este artículo y tal vez los iluminará en algo... www.espacioalternativo.org/node/2088

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NUEVO BLOG DE GRIETAS

2008-03-05T07:45:00.000-08:00

SI BIEN ESTE BLOG ES SOBRE EL LIBRO "GRIETAS", TIENE MÁS QUE VER CON LAS

INTENSIONES QUE CON EL LIBRO COMO OBJETO EN SÍ... TIENE QUE VER MÁS CON SU

ESCENCIA QUE CON LA HISTORIA QUE CUENTA. COMO PARA CUBRIR ESTA FALENCIA,

BOOKMARK SAE. PREPARÓ UN BLOG SOBRE EL MISMO LIBRO PERO BASADO EN

EL AUTOR Y EN LA HISTORIA CONCRETA DEL LIBRO, ADEMÁS DE TODO LO

RELACIÓNADO CON SU COMERCIALIZACIÓN...

HAY FOTOS DE LA PRESENTACIÓN OFICIAL, Y DEL AUTOR EN UN LOOK BASTANTE JOYCES...

ACÁ LES MANDO EL LINK DEL BLOG NUEVO

http://leivalalexis.blogspot.com/

DISFRUTEN Y CUENTEN QUÉ LES PARECE...

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REVISTA DE LIBROS Y CULTURA... EN BLOG

2008-02-21T18:53:00.000-08:00

NO SE OLVIDEN DE VISITAR http://revistalea.blogspot.com/

VA A ENCONTRAR TODO LO QUE HAY QUE SABER SOBRE CULTURA Y LITERATURA. HASTA HAY UNA NOTA ESCRITA POR EL AUTOR DE ESTE BLOG... JEJEJE.

DISFRUTEN.
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Y EL CONEJITO SIGUE INSISTIENDO...

2008-02-15T18:01:00.000-08:00

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DONDE ENCONTRAR EL LIBRO "GRIETAS"

2008-02-04T17:58:00.000-08:00

Queridos amigos: El libro de este blog lo pueden conseguir seguro en LIBRERÍAS DISTAL. Esta es la primera data concreta que tiro sobre su venta. Pueden acercarse a sus locales situados en capital federal o comprarlo por internet desde la página de la misma librería...

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Si lo van a buscar a los locales, diganle al vendedor después de preguntarle sobre el libro, que ustedes lo vieron en la página de la librería así que tiene que estar...

Les seguiré informando sobre mi libro y cuidensé...

Disculpen la calidad de las fotos, pero las saqué apurado y con el celular...

EL CONEJO SUICIDA NOS ACOMPAÑA EN SUS EXTRAÑOS INTENTOS DE ENCONTRAR GRIETAS EN LA MISMA MUERTE

2008-01-04T18:12:00.000-08:00

DISCOS DE ROCK DEL 2007 Y CÓMO CIERRA EL AÑO.

2007-12-28T10:52:00.000-08:00

Si bien este blog es un poco exclusivo de literatura, también me he dado licencias para hablar de música, siempre y cuando respondan a esta constante búsqueda de Grietas en el decorado de lo establecido.
Estos fueron los discos de Rock con los que el 2007 cerró de una manera "maravillosa" y nos prepara para sus consecuentes recitales de presentación en el 2008... agarrense.

LOS ORFEBRES, de Pez

Una de las mejores bandas under de nuestro país.
Sonaban a psicodélia cuando no estaba de moda sonar psicodélico. Por lo tanto queda totalmente anulado el juicio de que "ah, claro, se sumaron a la onda retro para vender más..." NO!! Pez siempre busco su identidad en esos sonidos, su arte se nutrió de estas estructuras descalabradas y arroladoras. Pero volviendo al disco en cuestión, Los Orfebres es un disco impecable por lo histriónico, por lo terriblemente musical. Un rock que recuerda inevitablemente al sonido de los 70 de Led Zeppelin, pero modernizado por algunos tóques que yo se los atribuiría a The Mars Volta.
Revitalizados luego de sentarse a hacer canciones suaves en su disco HOY del año pasado. Lo único que se puede remarcar como negativo es que la voz de Minimal se escucha muy atrás, como que el teclado come casi todo el espacio melódico. Pero Fuera de eso, impresionantes todos los temas de Los Orfebres. Recomiendo especialmente "Spuistraat 249" "Último Acto" "Ni Discos De Bob" "¡Salvajes!" "Hay Lo Que Hay" . Arielito Minimal y toda la banda están más afilados que nunca.

EL MAMUT de Massacre

Simplemente "SUBLIME", los Massacre definitivamente quieren "salvar al rock mundial" como diría Wallas en más de una oportunidad.
Producido por Juanchi Bailerón (productor prestigioso y hoy líder de Los Pericos) EL MAMUT es un trabajo impecable desde lo técnico, lo sonoro y lo artístico – musical. Lo que más te impresiona al escuchar el disco es el trabajo que hay sobre las guitarras, una sobre otra se van pisando, implacables, impertérritas, justamente como un mamut, jugando con melodías y armónicos casi imposibles, haciendo así canciones impensadas en guitarra criolla... nada sencillo y aquí está la virtud del disco. Complicado cuando estamos rodeados de canciones sencillas y vendibles, masticables... cuando lo sencillo huele a mediocridad los Massacre sacan EL MAMUT.

Massacre se ha permitido en este disco poner un poco más de temas en medio tiempo, más cerca de la melodía que de la velocidad, pero no les resta fuerza sino que más bien les da alas para explotar todo su gran costado musical.
Recomiendo enfáticamente:"La Octava Maravilla" la mejor apertura de un disco en muchos años; "Compulsión" un Loops sobre la batería que te parte la cabeza; "La Orquídea Blanca" un precioso tema lento, y esto es una licencia que Massacre no se da con mucha frecuencia, pero salen indemnes y por sobre todo lo hacen muy bien sin perder potencia; "Vienen Zombies" una batería que no te deja espacio para quedarte quieto, sobresale un piano que es bastante nuevo en el sonido Massacre; "Maggie May" el tema más Massacre del disco, obviamente en Ingles.

¿Crìticas? No sé, ¿qué le podemos decir a Massacre que son la apología a la persistencia?
Ah, el disco está editado por POP ART lo cual implica mucha masividad... tal vez era hora de que vivan de lo que hacen mejor. "Mañana ya verán, van a crecernos alas" como dicen en Resurrección el último tema del disco...

PORCO REX de Indio Solari y los Fundamentalistas del Aire Acondicionado.

Quisiera decir tantas cosas sobre esta insuperable artista, pero trataré de solo explayarme en este, su segundo y último disco "semi-solista".
Tengo que ser sincero, y tengan en cuenta que yo supe ser muy pero muy ricotero, y mi admiración por la lirica de Solari es muy grande: me impresionó más el primer disco. Ya está, ya lo dije...!
PORCO REX está muy bien hecho, y no se podía esperar menos. El sonido es impecable, y era de esperar. Las letras son buenas, y es casi inevitable que lo sean teniendo al Indio como escritor. La banda suena muy bien, pero eso ya lo habíamos visto y confirmado en el recital de La Plata. La portada del disco... la portada... la que eligió para Front, tengo que decirlo, es muy mala. (tambièn, ya está... lo dije!). Un disco muy alegre, y eso sí me sorprendió... o por lo menos me dejó con ganas. Ganas de esas cosas más duras y oscuras que el Indio tiene, por sobre los demás músicos. Virtudes y cualidades que lo han hecho admirable para músicos y fanáticos del metal, tanto como para otros tipos de publico totalmente diferente. El disco me gusta, lo escucho y me parece bueno... pero algo no me termina de cerrar. Ya sé, lo que me pasa es que cuando escucho PORCO REX inmediatamente quiero escuchar EL TESORO DE LOS INOCENTES...
Recomiendo igualmente: "Sopa de lágrimas"; "Tatuaje" esa violita del comienzo me mata; "Y mientras el sol se muere" excelente, no podés dejar de repetir el "te voy a buscar" del estribillo.

VENUS DOOM de HIM

Volvió el rock duro, carajo!!! Uh, perdón... pero esta banda es una de las que uno puede decir que "gusta porque gusta". Siguen en su búsqueda de originalidad con su sonido auto denominado "Love Metal", pues su más que carismático cantante Ville Valo, mantiene una voz profunda y dulce, que no peca de afeminada pero sí de apuntar a las teens que con sus culotes rosaditos y darkies se mojan a temprana edad. Que linda imagen, no? El disco anterior llamado Dark Light, sonaba mucho más pop e intencionado, por lo cual perdía en dureza de violas y en ritmos veloces.
Pero VENUS DOOM, es un disco de Heavy metal, muy bien hecho, con la dulcura necesaria para no ser recalcitrantemente machista, pero con la dureza y la velocidad indispensable como para no sonar a Bon Jovi. Y por sobre todo Dark, este disco suena Dark... y trata de recordar que la influencia musical mayor de la banda es de Black Sabbath...
Recomiendo especialmente; "Venus Doom" , "Kiss of Dawn", "Sleepwalking past hope", musicalmente, el mejor; "Bleed Well" el más rockero.

Bueno, esto es todo por ahora... seguiré escuchando música y contandoles qué onda...

Un gran acorde distorcionado para ustedes y cuidense.

VOLVIÓ, SÍ, VOLVIÓ!!!!!!!! LA VUELTA MÁS ESPERADA, MEJOR QUE LA REUNIÓN DE SODA, THE POLICE, O LOS MISMISIMOS LED ZEPPELIN... LEA AGUANTA CARAJO!!!!!

2007-12-04T17:57:00.000-08:00

SEEEEEEEEEEEEE!!!!!!!!!!!!! LO QUE MUCHOS ESTABAMOS ESPERANDO: LEA VOLVIÓ!!!!

AHORA EN FORMATO DIGITAL PERO SIENDO LOS MISMOS DE SIEMPRE...

LA DIRECCIÓN PARA ENCONTRAR SEMEJANTE JOYA EDITORIAL ES http://revistalea.blogspot.com/

Y QUE LOS LIBROS SALVEN SIEMPRE NUESTRAS ALMAS DE LA MEDIOCRIDAD.

VISITENLOS.

De como va GRIETAS y sobre un diosdemonio que persiste en perdurar

2007-11-12T18:48:00.001-08:00

BUENO BUENO BUENO... ACÁ ESTAMOS OTRA VEZ. LES CUENTO CON PLACER QUE EL LIBRO GRIETAS ESTA BIEN, CON SALUD Y DISTRIBUYENDOSE POR LAS PRINCIPALES LIBRERÍAS DE CAPITAL. TAMBIEN YA ENTRÓ EN LA PARTE DE PUBLICIDAD Y SE ESTÁ LLEVANDO MUESTRAS A LOS PRINCIPALES MEDIOS DE COMUNICACIÓN. EN DISTAL ES SEGURO QUE LO ENCUENTREN, TAMBIEN EN NOBEL Y EN PUNTO DE ENCUENTRO...

Y BIEN, ESO EL TODO CON RESPECTO A GRIETAS... AHORA QUISIERA DEJARLES UNOS DATOS SOBRE UN DIOS - DEMONIO QUE HA PODIDO TRANSPASAR EL OLVIDO Y LLEGAR HASTA NOSOTROS EN DIFERENTES FORMAS... LOS DEJO EN MANOS DEL IMPLACABLE...

PAZUZU

Pazuzu es el rey de los demonios del viento, hijo del dios Hanbi, en la mitología sumeria, asiria y acadia. Para los sumerios, también representaba el viento del suroeste, que traía las tormentas, y también el portador de la peste y las plagas, del delirio y de la fiebre.
Descripción

Se le suele representar con cuerpo de hombre, cabeza de león o perro, cuernos de cabra en la frente, garras de ave en vez de pies, dos pares de alas de águila, cola de escorpión y pene con forma de serpiente. También se suele mostrar con la palma de la mano derecha hacia arriba, y la izquierda hacia abajo. Esta posición de las manos simboliza la vida y la muerte, o la creación y la destrucción.
A pesar de ser Pazuzu en principio un ser maligno, no era del todo hostil al hombre, pues su imagen se usaba en amuletos para rechazar a su consorte y enemiga Lamashtu, un demonio femenino que se alimentaba de recién nacidos y sus madres. Este amuleto se colocaba tanto en la madre, llevándolo al cuello, como en el niño, mientras que otros más grandes se colocaban sobre ellos en una pared.

Pazuzu en la cultura popular
La figura del demonio Pazuzu ha sido utilizada en la cultura occidental en diversas formas, siempre teniendo en cuenta su significado original.
* En la película El exorcista, y su precuela El Exorcista:el comienzo es Pazuzu el demonio al cual se enfrenta el padre Merrin, y muy posiblemente el que más adelante posee a Regan.
* También es el nombre de un grupo de black metal precedente de Austria.
* En la serie de TV Futurama, es el nombre de la gárgola que sirve de mascota al Dr. Hubert Farnswort.
* También aparece en los juegos de rol La llamada de Cthulhu y Advanced Dungeons & Dragons.
* También en el juego para Super Nintendo Final Fantasy

GRACIAS Y LES MANDO UN CHUCHO EN LA ESPALDA PARA TODOS...

ORACIÓN POR EL UNIVERSO

2007-10-04T16:48:00.000-07:00

Habitantes bajo la bóveda celeste, ¡recuerden!
Recuerden las enseñanzas de los antiguos, las enseñanzas naturales, llenas de esa sabiduría que fue vencida por la espada y que duerme bajo la superficie.
Recuerden que "no está muerto lo que yace eternamente... y con el paso de los eones también la muerte puede morir". Y ellos morirán también, ellos caerán... algún día caerán. Ellos, que profanaron lo sagrado, que corrompieron nuestros símbolos, que despreciaron e insultaron nuestra sabiduría... un día también morirán...
Caerán por el peso terrible de su imperio. Imperio que se construyó sobre los sabios vencidos a los que todos creen muertos... pero solo yacen, duermen. Esas osamentas se levantarán y quebrando los cimientos de sus vencedores resurgirán. Las antiguas divinidades tomarán sus lugares, adquiriendo sus nuevas formas, sus sabidurías perfeccionadas... pues en el sueño la mente descansa y crea, los sueños dan forma al mundo, y el universo es mental. Se levantará en los que yacen y desterrará las fábulas infantiles que osaron atacarle...
El universo y sus leyes por fin vencerán
"Como es arriba es abajo"
¡¡¡Recuerden!!!

MUCHAS GRACIAS A TODOS

2007-09-30T19:39:00.000-07:00

TODO FUE UN ÈXITO, EN EL SENTIDO DE LA SATISFACCIÒN DEL LOS CONCURRENTES... A TODOS ELLOS... GRACIAS. Y A TODOS USTEDES QUE NO PUDIERON, TAMBIÈN GRACIAS POR EL AGUANTE...

PRESENTACIÒN DEL LIBRO "GRIETAS"... POR FIN POR FIN

2007-09-07T15:17:00.000-07:00

BUENO, GENTE QUERIDA... POR FIN YA ESTÁ EL GRAN LIBRO DE ESTE BLOG.

LA PRESENTACIÓN SE LLEVARÁ A CABO EL MIERCOLES 19 DE SEPTIEMBRE A LAS 19HS. EN CHACABUCO 629, SAN TELMO.

LOS VEO A TODOS ALLÁ

UN GRAN NERVIO EN LA GARGANTA PARA TODOS, Y QUE LA LITERATURA LOS ACOMPAÑE